Francesco Dalessandro

ANTIFONA DELLA STRADA SBAGLIATA

(da Robert Frost)

Arriva un giorno che di fronte

a due strade ci pone e possiamo

seguirne una sola, sperando

che la vita di nuovo a quel bivio

ci riporti, dubbiosi che accada.

L’istinto, alla prima, che, incerti,

vediamo inoltrarsi nel bosco –

tra i rami, ombra e luce giocando –

ci spinge, ma oscura e paurosa

ci appare. Così, nella verde

pianura, tra l’erba, noi l’altra,

l’usuale prendiamo: il cammino

più sicuro, l’aperto orizzonte

promette il sereno e la notte

una candida luna conforto.

Ma il sentiero più impervio

a ogni passo diventa, faticoso

camminare, e grande sconforto

una notte senza luna ci porta.

Ah, perché non seguimmo

la via fresca del bosco? perché

non scegliemmo quell’ombra

feconda e vitale invece del sole

che strema la vita? Il coraggio

ci venne a mancare. A ogni bivio

della vita, quasi sempre

scegliamo la strada sbagliata.

Gabriele D'Annunzio

LA SABBIA DEL TEMPO

Come scorrea la calda sabbia lieve
Per entro il cavo della mano in ozio,
Il cor sentì che il giorno era più breve.

E un’ansia repentina il cor m’assalse
Per l’appressar dell’umido equinozio
Che offusca l’oro delle piagge salse.

Alla sabbia del Tempo urna la mano
Era, clessidra il cor mio palpitante,
L’ombra crescente d’ogni stelo vano
Quasi ombra d’ago in tacito quadrante.

da Alcyone

Francesco Varano

LA FONTANA DELLE ROSE

                                          A Giuseppina Fuscaldo, mia mamma


[...]

Amo questo opaco mattino. Io
mi ricordo delle albe estive in cui
soccorrevi noi figli - l'aria è fresca
e vi fa bene - tu dicevi, accompagnandoci
verso la collina della Contessa di Maida,
e in quel passaggio matinatevole ci sembrava
di conoscere il mondo dalle tue labbra,
e sorridendo ci facevi pensare e indovinare
nomi e luoghi quasi dovessimo apprendere
i tuoi pensieri di pietà, di doveri, dell'aldilà
ti amavamo ma eravamo scolari tuoi persi
in quei significati a te tanto cari, appresi
dai tuoi avi nelle veglie accanto alla ruota
del braciere. Ti avevano insegnato né ira,
né discordia: perciò ti accompagnavi alla speranza.
Anche nei miei scherzi futuri un po' crudeli risplendeva
una certa bontà. Nei tuoi sentimenti c'era l'incanto
di quelle albe e delle notti in cui seguivi il respiro nostro
per farci riposare tranquilli nell'oscurità tanto estranea!

[...]

estratto da La fontana delle rose 
(in Un aculeo bianco nella notte, antologia, "Il filo rosso")

Alessandro Ceni

NEL LETTO PRATO

Nel letto prato macchina carbonizzata rotolante degli amanti

un fantasma distende le gambe,

in questa camera

due corpi non si sono risparmiati

né spento luce o aperto la trappola

in cui sono cascati

eppure entrambi sapendo

dall’ombra della stanza abbracciata

dei fulmini a banderuola sul tetto

e ancor più della loro rovina

curiosa e pettegola

con un recinto da orto per occhio.

da Parlare chiaro. Tutte le poesie, puntoacapo, 2012

Francesco Dalessandro

MUSA SPLENDENTE

(da Keats)

Come posso allontanarne il ricordo

dagli occhi che l’hanno posseduta

la mia musa splendente? 

Come posso cancellarne la scia

di cenere e brace dalle dita?

Anche il tatto ha memoria.

Come ucciderla in me

per liberarmi e liberato

tornare alla mia libertà,

quando ancora la bellezza  

mi prendeva ma senza catturarmi?

Come spegnere il mio desiderio

che vuole amarla piegando

la sua forza intellettuale

e divina, oh divina, per me?

Io come potrò, come posso

dimenticarla? Ma non è

più filosofo l’uccello

del mare che col vento

sfiora l’onda, l’acqua che geme.

Cari lettori, causa un trasloco che si protrae, sono privo di tutti i miei libri, i quali sono inscatolati e chiusi in un deposito, chissà dove. La loro assenza non mi consente di variare troppo la programmazione di questo blog. Me ne scuso.

Jude Stéfan

XXI

Sarai più bella di quanto non voglia

l’ombra di te stessa e silenziario

io se non animo la tua successione? Una

vedova di carezze una moglie

da marito incontemplata? Chi faceva

infiammare le tue guance di pudica

collera chi i tuoi sogni d’uccelli lenti

e folli popolava tra i viventi chi

t’innalzò per rimorire? Attorta fremente

sul mio letto cerchi di dimenticarlo

un tempo di dimenticarmi lasciandomi

     straziato da un selvaggio amore

da Alma Diana, Il Labirinto, 2000

Domenico Adriano

L'ULTIMA POESIA NACQUE



L’ultima poesia nacque
in forma di sarcofago. Nei campi
fioriva la sulla, un uomo
se ne stava seduto
all’ombra d’una quercia, al suo fianco
una donna si apriva
presa in un dolce riso.
Lei correva,
lui la teneva stretta, nel carnato
di raso le ore colme.
Era un giorno d’aprile, di lontano
qualcuno ancora vede 
il poeta incamminarsi con l’amante.

Cerri, 30 aprile 2020

Francesco Dalessandro

VERSI PER UNA MUSICISTA  

(parole di Alessandro)  

Non si è mai visto che una poesia abbia cambiato le cose.

Cesare Pavese

                                             

«I versi che le scrivo (e non per farmi

amare, no, chi crede ancora al loro

potere seduttivo? io scrivo quando

la partita è già persa) lei li legge

un po’ distratta, appena lusingata

di averli meritati, e li abbandona

sotto un bicchiere colorato vuoto

o un vasetto di spezie sulla mensola

della cucina o sopra il comodino

come un piccolo oggetto, un anellino

o un braccialetto di bigiotteria

senza valore perciò poco amato.

Li lascia lì finché i fogli ingialliscono…

Manca soltanto che ci accenda il gas».

  

Se bastassero le parole, tutte le Silvie d’Italia e forse anche d’Europa avrebbero creato sotto casa Leopardi un ingorgo di ammiratrici ammaliate e fedeli.

Alessandro Ricci

Edoardo Ferri

A MIA MADRE


Quando curi le piante
sempre infondi, laboriosa,
una nuova creazione,
il serto dei giorni
nei capelli lucenti,
e ti muovi nel lieto
tepore della veranda
tra ficus e tartarughe;
quel tuo ripetere
lenta gli stessi gesti
è rito involontario,
pazienza e bellezza
ineffabile della tua stanza
dove il sole proietta
ombre nei secoli.

(inedita)

Eugenio Montale

DELTA

La vita che si rompe nei travasi
secreti a te ho legata:
quella che si dibatte in sé e par quasi
non ti sappia, presenza soffocata.

Quando il tempo s’ingorga alle sue dighe
la tua vicenda accordi alla sua immensa,
ed affiori, memoria, più palese
dall’oscura regione ove scendevi,
come ora, al dopopioggia, si riaddensa
il verde ai rami, ai muri il cinabrese.

Tutto ignoro di te fuor del messaggio
muto che mi sostenta sulla via:
se forma esisti o ubbia nella fumea
d’un sogno t’alimenta
la riviera che infebbra, torba, e scroscia
incontro alla marea.

Nulla di te nel vacillar dell’ore
bige o squarciate da un vampo di solfo
fuori che il fischio del rimorchiatore
che dalle brume approda al golfo.

da Ossi di seppia

Rita Iacomino

(SENZA TITOLO)

Ecco che mi vengono in sogno alberi alti come palazzi

stretti dentro cortili, dentro i ricordi di un’infanzia

selvatica e nuda.

Mi vengono in mente

forse mi seguivano con le loro stille

con i loro getti scomposti dentro un’infanzia di gocce,

lacrime d’ambra senza valore.

Si muovono gli alberi, coi loro piedi pesanti di terra, coi loro                                                                                          legni asciutti

ed è tutto un muoversi dentro

tutto un rincorrersi di giardini parlanti.

Ho paura di trovarmi intrappolata nei giardini

in quei giardini chiusi, con alberi giganti e vivi

vivi, in movimento, sussurranti

coi loro gesti scomposti con le loro lacrime d’ambra.

da Cronache dalla sparizione del mondo, poemetto inedito

Rita Iacomino

UN SOGNO IN IRLANDA

Dormire - prigionieri di libertà sognate

reticolati di cose lente, di passi subacquei

migranti verso terre macerate dagli stagni.

Dormire - dormire nelle paludi (disfarsi)

fino a farsi torba e calore.

Qui, dove tutto è sonno

(meraviglia della superficie compatta che dorme),

una nera progenie

un teatro di marionette

- in dialogo tra denti fossili -

Il tempo dilata gli spazi,

i detriti allontanano gli estuari

i fiumi separano le terre dai mari.

da Cronache dalla sparizione del mondo, poemetto inedito

Francesco Dalessandro

PICCOLA ELEGIA NOTTURNA

                                                                          a Laura

Questa che vedi, la

magnolia alta fiorita,

il suo profumo dolce e

così intenso: il cortile

ne è tutto pregno; questi

lampi che in guizzi e

zirli empiono la sera

prossima; quelle nubi

vagabonde e pigrissime; l’esausta

luce che vira in ombra e non ha

più riflessi; il silenzio

brevissimo fra due

suoni che dalla strada

giungono prima di svanire

oltre la curva; tutto,

tutto che senti e vedi

da questa stanza dove

giochi serena io

non so volerlo più se non

per l’età e l’avvenire

che t’aspetta, felice

o no che sia; se non

come un affanno dolce

che assecondi il tuo cuore,

sola speranza lecita per il

prossimo autunno del-

la vita.

da La salvezza, Il Labirinto, 2006

Cari lettori, causa un trasloco che si protrae, sono privo di tutti i miei libri, i quali sono inscatolati e chiusi in un deposito, chissà dove. La loro assenza non mi consente di variare troppo la programmazione di questo blog. Me ne scuso.