Beppe Salvia

 ASCIUGO IL VISO CON UN PANNO

asciugo il viso con un panno

che di resèda profuma, guardo

la luna dalla finestra tonda,

termina l’anno.

da Estate (di Elisa Sansovino), Il Melograno, Abete Edizioni, 1985

Beppe Salvia

 CHIUDE L'ALBA UNA NOTTE TROPPO FREDDA 

Chiude l’alba una notte troppo fredda,

apre le porte crette al nuovo giorno

che saprà d’autunno, l’inizio d’anno

nuovo, ottobre s’inghirlanda, s’infredda

un nuovo aire ch’è fratello all’

occaso di quel giorno inusato ch’ora

palesa un suo destino pretto, e l’altro

voglio misurar, d’una malvagia ora

il tocco, e s’aprono soffitti incerti

nel cielo, chiudon le corolle i fiori,

ora si misura il metro dei certi

intendimenti, s’apre il sipario goffo,

al boccascena appaiono mestizia

e il canto dolente d’un’arietta buffa.

da Inverno dello scrivere nemico

Beppe Salvia

  NINFALE

 

la mia cultura è poca e la mente fioca,

non ho conosciuto regole e leggi e nessuno

dell’ordine dell’universo m’ha insegnato

ad amare la sua natura grande

e umile. Ho offeso con la mia stupidità

la legge della vita, l’infinita innocenza

della sua crudeltà. Adesso ho un cuore

nobile ma la mia carne è pietra.                                   

 

e imparo da solo con stenti l’errore

d’essere solo. E padre e madre vorrei

essere di questa solitudine.

non l’abitudine filiale, ma il segreto esempio

la natura dolce delle parole vere

io voglio dedicare a questo corpo magro,

attraversato dal tremendo folgore

del coltello e dell’innaturale pietà

della preghiera. E spezza da sé e su

se stesso l’acqua rigida del suo vero.

 

Conosco adesso il tempo certo

degli abissi e la parola povera

della vita, e l’esclusione e l’essere

e il pentimento e la colpa. e tutto                       

dura nel mio corpo eterno, e io

non posso amare senza amore

non posso soffrire senza dolore.

Ceneri del nostro tempo gli evidenti

abissi del dubbio e l’assoluto.

 

La mia paura è grande ma ho il coraggio

di esistere. Soltanto in me è l’errore

del giorno e della notte. Il tramonto è leggero

come una carezza. e il giorno nella notte                            

si trasforma. Di questo genere del mondo

che è l’esser vero l’inconsapevolezza

giovanile fa nascere qualcosa che

soltanto l’amore della ragione conduce

ad esser vero. Anche di questo eterno

errore sono prodighi gli attimi

fuggitivi, le origini e la fine.

da Cuore, Rotundo, 1987

Beppe Salvia

 

IL PORTATORE DI FUOCO

nudo smagrito le ossa forti

corre gli altipiani e si nasconde

tra fronde, dove scintilla quel lume,

e le foglie ne primeggiano l’ombra;

inseguito assomiglia l’inseguitore a

nulla, notte non offre specchio,

il suo volto, da nulla apparso, là

dove biforcano a sella i rami

d’una sacra querce, è sottile

e non ha occhi come stelle

bocca che meravigli un sorriso,

e spavento e meraviglia

al fulmine che breccia le stelle –

l’ampio gesto che atteggia lontano

il braccio a ricevere l’ampio

lontano frastuono di nebbie

su chiarità d’acque, nelle acque

quel gesto non specchia

altrimenti che schegge scagliate

da dita che han l’unghie

lambite dal filo d’un chiaro lucore;

sull’acqua chetata a disappunto

le bianche spille del fuoco

rapiscono un crepito, ramifica

il loro disegno sottili cristalli,

le valli s’accolgono al varco

d’un lago, le cime spezzate

dei monti d’intorno, alle rive

circolari accrescono creste

poi cespi rovéti e l’intera

foresta –

avvertono i passi, e il profumo

di siepe avvicina quel fiato,

una cagna e i miti ospiti

dei nidi, trema il manto

della gazzella, lascia cadere uno spigo;

non corre il portatore di fuoco

s’è riconosciuto in quel luogo

e riposa il dolore ove nasconderlo

è stolto;

nel vuoto più sotto una rupe

s’apre la chiara lontananza

del mare, e su quelle altre rive

gli abitanti –

abitarono dove non s’accorse

divieto, il più gramo, o fu povero

d’offese il vento lavico, e abitarono

propria riconoscenza dove poi

abiterà l'inganno, abiteranno

il borgo amico e abiteranno

il borgo pavido, come abitarono

il crinale di schisti ove nascondersi,

abiteranno un tempo là

dove abitarono non visti,

non visti e infine fatti arguti

menzogneri d’un limite

malinconici gli abitanti –

l’alba respira, ammirando, le nebbie

s’animano, adesso corre

lasciando l’orma brillare

il portatore di fuoco, solitario

animale, animano le sue peste

mille abbagli, iscrizioni egli

incontra sulle vie, nei sentieri

le sue orme una brina, scintille

di ghiaccio, sfavilla –

adesso la preda ha preso vigore

attraverso deserti pochi fiori

piccole corolle rosa dell’erica

sono le faville, il portatore

di fuoco demone alato erede

d’ogni dono, regnante ignoto

s’è fermato;

ascolta nelle mani lo strepito

le prime parole avvezze

al cieco dimorare,

                             e sulla terta gocciano

                             da quelle mani i petali

                             raccolti, le rosee scintille,

                             e quella terra ha nuova

                             tetra vitalità,

                             dimenticato è il fuoco –

sotto una roccia a tetto, e fuori

è nuvolo, lampeggia, un fuoco,

un nido raccolto splende,

il soffio che entra nel coperto

spuma le faville, un vortice

le brilla contro l’urlo aperto,

il dispiegato paese di bufera –

(1980)

da Poesia verso..., a cura di Luigi Amendola e Francesco Dalessandro, CCRS BNL – Sezione Culturale «Arti e Scienze», 1982

Vito Riviello

 QUALITÀ DI MORTE

Ci scappa il morto!

Ci sta scappando

il morto ci è scappato.

È fuggito in una morte seria

                      d’occhi compiti

e vasi etruschi

fuggendo dalla morte nemica

di bossoli nutrita.

Morti perfettamente uguali

           pur nelle distinzioni

                                             ipocrite

dell’orride devastazioni.

Come faranno le religioni

a riconoscere gli accoliti.

Solo chi li vede non li distingue

in cadaveri rossi o azzurri.

Da un morto all’altro stiamo fuggendo

sotto il manto delle stelle.

Se dal torbido sogno

           mi svegliassi antilope

apprenderei la virtù dei forti.

Da Assurdo e familiare, Piero Manni, 1997

Alfredo Rienzi

 LA QUESTIONE DEL NIBBIO

Resta incerta la questione del nibbio
quando immobile nell’aria governa le brezze che scorrono tra le piume
con ali distese che non mostrano né spasmo né dolore
e si fa simbolo: croce imperfetta ed anello dell’immanente morte.

Si dice che il rapace fermo in cielo
assuma  posa come di  spirito santo nelle icone pentecostali
sul capo del Cristo del Verrocchio mentre il Battista innesca il suo destino.
 
Il dilemma è proprio in questo offrirsi  paradosso del predatore in veste
di bianca e santissima colomba o, all’inverso, nell’atteggiarsi
ardito, inebriato e forse commosso
della palomba  (condannata a un volo battuto ed insistente,
miracolata per divina scelta e per un simbolismo di maniera),
nella suprema posa del falcone.

Ma spesso i ruoli cambiano
con le occasioni e tra vittima e preda si stringono alleanze insospettabili:
un vicendevole amore dilata l’ostia esigua del dare per avere:
io le ho viste bene, arvicole e lepri, squittire e porgersi in luce incidente,
chiamare l’angolo giusto alla vista del rapace, scegliersi il carnefice,
farsi dono esiziale,
nell’attimo estremo amarne l’artiglio
e, non trascurabile fattore per le creature di terra,
desiderarne il volo.

Da Custodi ed invasori, Mimesis-Hebenon, Milano, 2005