Camillo Sbarbaro

PIANISSIMO, Prima parte, 4

Esco dalla lussuria.

                                    M’incammino

pei lastrici sonori nella notte.

Non ho rimorso e turbamento. Sono

solo tranquillo immensamente.

                                                          Pure

qualche cosa è cambiato in me, qualcosa

fuori di me.

                      Ché la città mi pare

sia fatta immensamente vasta e vuota,

una città di pietra che nessuno

abiti, dove la Necessità

sola conduca i carri e suoni l’ore.

A queste vie simmetriche e deserte

a queste case mute sono simile.

Partecipo alla loro indifferenza,

alla loro immobilità.

                                      Mi pare

d’esser sordo ed opaco come loro,

d’esser fatto di pietra come loro.

Ché il mio padre e la mia sorella sono

lontani, come morti da tanti anni,

come sepolti già nella memoria.

Il nome dell’amico è un nome vano.

Tra me e loro s’è interposto il mio

peccato come immobile macigno.

E se sapessi che il mio padre è morto,

al qual pensando mi piangeva il cuore

di essere lontano ora che i giorni

della vita comune son contati,

se mi dicesser che il mio padre è morto,

sento bene che adesso non potrei

piangere.

Son come posto fuori della vita,

una macchima io stesso che obbedisce,

come il carro e la strada necessario.

Ma non riesco a dolermene.

                                                    Cammino

pei lastrici sonori della notte.

Da Pianissimo, Marsilio, 2001