Jude Stéfan

COME LA MADRE IL SUO BAMBINO

Come la madre il suo bambino così

io ti spoglio ma molto lentamente.

Messe a nudo le braccia le bacio del tuo

petto scoperto in riverenza; cadono

quindi la gonna e le sue gale

alle tue gambe adorate fedeli. Allora

io spargo i tuoi capelli tu liberi

la gola sfilandomi fibbie e anelli

per una carne più pura con le tue fini

dita premi i miei occhi indociliti.

Se giaci se guerreggi a turno muti

e gementi alla messa dei corpi ci comunichiamo

con l’ostia delle lingue e delle labbra

Traduzione di Gianfranco Palmery

da Alma Diana, Il Labirinto, Roma 2000

Fernando Pessoa

  

AH, TUTTO È SIMBOLO E ANALOGIA

Ah, tutto è simbolo e analogia!

Il vento che passa, la notte che rinfresca

sono tutt’altro che la notte e il vento:

ombre di vita e di pensiero.

Tutto ciò che vediamo è qualcos’altro.

L’ampia marea, la marea ansiosa,

è l’eco di un’altra marea che sta

laddove è reale il mondo che esiste.

Tutto ciò che abbiamo è dimenticanza.

La notte fredda, il passare del vento

sono ombre di mani i cui gesti sono

l’illusione madre di questa illusione.

da Faust, Einaudi, 1988

Cari lettori, causa un trasloco che si protrae, sono privo di tutti i miei libri, i quali sono inscatolati e chiusi in un deposito, chissà dove. La loro assenza non mi consente di variare troppo la programmazione di questo blog, perciò avete letto più spesso del solito (e leggerete ancora) le mie poesie e quelle di amici che in qualche modo trovo salvate sul mio pc; oppure poesie tratte da libri di amici pubblicati da poco e letti in queste settimane; o, ancora, poesie tratte da qualche libro di fortuna, come oggi.

Giuseppe Rosato

MORTA AI MIEI GIORNI COME SE PER SEMPRE


Morta ai miei giorni come se per sempre
stamattina è tornata a farsi viva
esitante, capivo che veniva
da un buio chi sa dove sofferto,
in quali abissi spaccati dal sole
di che cieca distanza prigioniera.
Mi s'è fatta vedere all'improvviso
mentre tentava di appigliarsi ai vetri
appoggiarsi alle piante del terrazzo,
forse già ferma ai culmini dei tetti.
A passi silenziosi la sorpresa
incredibile di un altro inverno.

da Un altro inverno, Book Editore, 2020

George Gordon Byron

IO NON VIVO IN ME STESSO MA DIVENTO

Io non vivo in me stesso, ma divento

parte di ciò che mi circonda; e le alte montagne

per me sono un sentimento, ma il brusio

delle umane città una tortura: non vedo

niente da odiare in natura, salvo essere

un anello riluttante in una catena carnale,

classificato fra creature, quando l’anima

può fuggire e col cielo, i picchi, l’ansante distesa

dell’oceano, o le stelle, mischiarsi, e non invano.

Traduzione di Francesco Dalessandro

da Childe Harold’s Pilgrimage, Canto III, stanza 72

Pietro Cimatti

FRATELLO LEGNO

Fratello legno, trucioli

sopravvissuti all’albero,

amorosamente composti ai piedi d’una scala

per lo spazzino di domani;

fratelli trucioli, cuore

di un albero che tese le mani di foglie

sulla sua ombra, creature sfuggite

al regolo e alla pialla,

domani all’alba sarete gettate,

così nude così graziosamente ondulate,

nel carcere immondo dei rifiuti.

Io così vivo, che vorrei talvolta

essere scelto da regolo e pialla

per una casa, e non vivere

tutta questa notte ai piedi d’una scala

che non posso salire,

ad aspettare l’alba.

Margherita Guidacci

NON VOGLIO

                                            La farfalla è condannata per le

                                                   sue ali, che sono antieconomiche.

                                                                     Osbert Sitwell

Tutti i vostri strumenti hanno nomi bizzarri

e difficili, ma io vedo chiaro

e so che in fondo sono solamente

metri e gessetti con cui misurate

e segnate – segnate e misurate

senza stancarvi.

Sfilate spilli di tra le labbra, come una sarta:

me li appuntate sull’anima

e dite: «Qui faremo un bell’orlo.

Dopo starai tanto meglio.»

Io non voglio che mi tagliate un pezzo d’anima!

Se ne ho troppa per entrare nel vostro mondo,

ebbene, non voglio entrarci.

Sono un poeta: una farfalla, un essere

delicato, con ali.

Se le strappate, mi torcerò sulla terra,

ma non per questo potrò diventare

una lieta e disciplinata formica.

Paolo Ruffilli

CHIUSI NEL SOGNO


Nati dal corpo di natura,
distaccati e alzati in volo,
ma ricaduti in ansia e per paura.
Eppure, amando intanto
la vita per se stessa,
disamorati delle cose umane
abituati a rimirarle, quelle,
da lontano e, nel distacco,
sentendole più care e belle.
Disposti a sopportare disagi
e strazi, misfatti ed infortuni.
Chiusi nel sogno intatto
di uscirne, chissà come, immuni.

da Le cose del mondo, Mondadori, 2020


Cari lettori, causa un trasloco che si protrae, sono privo di tutti i miei libri, i quali sono inscatolati e chiusi in un deposito, chissà dove. La loro assenza non mi consente di variare troppo la programmazione di questo blog, perciò avete letto più spesso del solito (e leggerete ancora) le mie poesie e quelle di amici che in qualche modo trovo salvate sul mio pc; oppure poesie tratte da libri di amici pubblicati da poco e letti in queste settimane.  

Paolo Ruffilli

NON RIESCO A FIGURARMI CHE SI SPOGLIA

Non riesco a figurarmi che si spoglia

e gli si stende accanto, e non riesco

neppure a immaginarmi che sta nuda

o in sottoveste... ma sento il cigolio

del letto ripetersi di là dalla parete

in quelle stanze amare e nere

e sento l'urto dei corpi e delle teste,

l'effetto delirante della voce

traviata e rotta dal piacere.

da Le cose del mondo, Mondadori, 2020

Cari lettori, causa un trasloco che si protrae, sono privo di tutti i miei libri, i quali sono inscatolati e chiusi in un deposito, chissà dove. La loro assenza non mi consente di variare troppo la programmazione di questo blog, perciò avete letto più spesso del solito (e leggerete ancora) le mie poesie e quelle di amici che in qualche modo trovo salvate sul mio pc; oppure poesie tratte da libri di amici pubblicati da poco e letti in queste settimane.  

Paolo Ruffilli

NELLA FELICITÀ CI SFIORA IL TEMPO

Nella felicità ci sfiora il tempo

senza lasciare tracce vere

e poi il ricordo, per quanto faccia,

non è capace di far rivivere il piacere.

Di qui le molte lacrime invisibili

nascoste agli altri e al mondo

sotto un riso tremulo apparente

e tutte le parole false, le frasi ipocrite

tirate fuori e imbastite per la gente.

da Le cose del mondo, Mondadori, 2020

Cari lettori, causa un trasloco che si protrae, sono privo di tutti i miei libri, i quali sono inscatolati e chiusi in un deposito, chissà dove. La loro assenza non mi consente di variare troppo la programmazione di questo blog, perciò avete letto più spesso del solito (e leggerete ancora) le mie poesie e quelle di amici che in qualche modo trovo salvate sul mio pc; oppure poesie tratte da libri di amici pubblicati da poco e letti in queste settimane.  

Giuseppe Rosato

                                                                                     dei figli

Mi darete notizie per attracchi
diversi, sarà il mare
sulla spiaggia sassosa o la sottile
nebula novembrina che farà
debole schermo alla memoria
custodendola ancora per poco,
o per condotte ignote alla gittata
del senno ora precluse: mi darete,
lo so, vostre notizie.

Ma non le avrò, affido a questo manco
di fede estremo il silenzio tra noi
che amore per sempre ci assicuri.

da Un altro inverno, Book Editore, 2020

Cari lettori, causa un trasloco che si protrae, sono privo di tutti i miei libri, i quali sono inscatolati e chiusi in un deposito, chissà dove. La loro assenza non mi consente di variare troppo la programmazione di questo blog, perciò avete letto più spesso del solito (e leggerete ancora) le mie poesie e quelle di amici che in qualche modo trovo salvate sul mio pc; oppure poesie tratte da libri di amici pubblicati da poco e letti in queste settimane.

Francesco Dalessandro

LA TENDA

                             seconde variazioni su Juan Ruiz

1

Chiusa la tenda schermo

a sospendere il tempo

eri fuoco che ardeva

e nella luce del piacere mondo

2

La tenda chiusa preservava il dono

reciproco nell’ombra luminosa  

nell’ora numinosa  

schermava l’abbandono            

Cari lettori, causa un trasloco che si protrae, sono privo di tutti i miei libri, i quali sono inscatolati e chiusi in un deposito, chissà dove. La loro assenza non mi consente di variare troppo la programmazione di questo blog, perciò avete letto più spesso del solito (e leggerete ancora) le mie poesie e quelle di amici che in qualche modo trovo salvate sul mio pc; oppure poesie tratte da libri di amici pubblicati da poco e letti in queste settimane.

Eleftherìa Sapountzì

LE LACRIME NON PIANTE

Le lacrime non piante
diventano laghi bui
che dimorano sotto gli occhi.
Poi le ombre mangiano un po’ alla volta
tutte le altre strade del volto.
Arrivano alla bocca
unico ardito ingresso all’Ade
e si depositano come zolfo nei polmoni
finché mi affaccio al mondo
guscio di sé
senza che nessuno si accorga
di cambiamenti
di seppur minime alterazioni
circolo libera
solo fragile
solo il «non toccare» devo nascondere.

Traduzione di Viviana Sebastio

Da Σε χρόνο αιωνίως ενεστώτα (In un tempo di eterno presente) Ekdoseis Alexandreia, Atene 2003

Cari lettori, causa un trasloco che si protrae, sono privo di tutti i miei libri, i quali sono inscatolati e chiusi in un deposito, chissà dove. La loro assenza non mi consente di variare troppo la programmazione di questo blog, perciò avete letto più spesso del solito (e leggerete ancora) le mie poesie e quelle di amici che in qualche modo trovo salvate sul mio pc; oppure poesie tratte da libri di amici pubblicati da poco e letti in queste settimane.  

Camillo Fonte

 UNA PASSEGGIATA SERALE

Le sei, tristi! Al fervore

delle strade alla nube

rosa e trepida al vento che la muove

a te così vicina

cantano le ore morte…

                                           «In altra espio

notte senza concordia il respirarti».

Brulica in ampio spazio

ardua luce. Mi vivo

– per averti – fra ruderi sommersi

di memorie, deriva alle diurne

possibili apparenze. Ai molti inganni

tuoi consento. Altra voce

profferisce parole ora d’amore

e ora di minaccia. A che ti pieghi

in solitaria notte?

Transito a migrazioni il promontorio

a sua stagione inclina

e si concede. Eludi,

tu, consuete attenzioni. Mi sgomenta

come canto di passeri indolenti

il superstite amore

che ancora a te mi lega.

da L'isola, di prossima pubblicazione presso Il Labirinto