Louise Glück

INIZIO DI DICEMBRE 

A CROTON-ON-HUDSON

Lance di sole. Lo Hudson si

Scheggia di ghiaccio.

Sento i dadi d’osso

Della ghiaia nel vento scricchiolare. Pallida

D’osso, la neve recente

Aderisce come pelliccia al fiume,

Stasi, Partivamo per consegnare

Regali di Natale quando scoppiò la gomma

L’anno scorso. Sopra le morte valve pini cimati

Da un temporale stavano, i rami spogli…

Ti voglio.

(1968)

Traduzione di Gianni Menarini

da Giovani poeti americani, Einaudi, 1973

Saint Geraud

POESIA

La spiaggia ci trattiene e ci filtra fra le sue dita                                                                        sognanti

Fragranze estive verdi tra le tue gambe

La notte, brividi nudi rinfrescano le onde

Svanite

Oh Naomi

Io bacio ogni tuo corpo, ogni volto

(1968)

Traduzione di Gianni Menarini

da Giovani poeti americani, Einaudi, 1973

Eric Torgersen

MI SONO SPOSATO

lettera ai miei

Mia moglie ha tatuaggi sul collo

e strani seni scompagnati.

È molto giovane, e ascolta

musiche barbariche alla radio.

Adesso è al cesso,

che lava i miei calzini nella vasca

e canta tutta sola.

Quando la notte resto alzato

viene a sedersi sulle mie ginocchia

e scarabocchia su ciò che sto scrivendo.

Sono molto felice.

(1967)

Traduzione di Gianni Menarini

da Giovani poeti americani, Einaudi, 1973

Wallace Stevens

LA DONNA AL SOLE

È solo che questo calore e movimento sono                                                                                come

Il calore e movimento di una donna.

Non è che ci sia un’immagine nell’aria

Né l’inizio né la fine di una forma:

C’è il vuoto. Ma una donna d’oro compatto

Ci brucia col tocco della veste

E un’abbondanza dissociata d’essere,

Più definita per ciò che è lei –

Perché lei è disincarnata,

E porta l’odore dei campi estivi,

E confessa il taciturno e insieme indifferente,

Invisibile ma chiaro, il solo amore.

Traduzione di Nadia Fusini

da Aurore d’autunno, Adelphi 2014

Antonia Pozzi

 CANTO RASSEGNATO

ad A.M.C.

  

Vieni, mio dolce amico: sulla bianca

e soda strada noi seguiteremo

finché tutta la valle s’inazzurri.

Vieni: è tanto soave camminare

a te d’accanto, anche se tu non m’ami.

C’è tanto verde, intorno, tanto odore

di timo c’è, e sono così ariose,

nell’indorato cielo, le montagne:

è quasi come se anche tu mi amassi.

Arriveremo giù, fino a quel ponte

sorretto dallo scroscio del torrente:

là tu continuerai pel tuo cammino.

Io resterò sul greto, fra i cespugli,

dove l’acqua non giunge, fra le pietre

chiare, rotonde, immote, come dorsi

di una gregge accosciata. Col mio pianto

vitreo, pari a lente che non pecca,

io specchierò e raddoppierò le stelle.

Pasturo, 18 luglio 1929

da Tutte le opere, a cura di Alessandra Cenni, Garzanti 2009

Franco Fortini

DOPO UNA STRAGE

(da Lu Hsun)

Le notti lunghe di primavera le passo ormai

con moglie e figlio. Fragili alle tempie i capelli.

Vedo in sogno imprecise lacrime di una madre.

Sulle mura hanno mutato le grandi bandiere                                                                              imperiali.

Vite di amici diventano spettri, non resisto a                                                                                 vederle.

In ira contro siepi di spade cerco una piccola                                                                                  poesia.

Non lamentarsi. Chino il capo. Non si può                                                                              scrivere più.

Come acqua la luna illumina la mia veste oscura.

da Tutte le poesie, Oscar Mondadori, 2014

Gino Scartaghiande

CANZONE

E non era cominciata l’ora

dappoco oscurata da una meraviglia

eterna; come i crinali lungo i monti

che vanno da una luna all’altra

vedendo la sua sera.

Pare che s’apre lunghesso il

vento. Calmo, come alcuno rumore

mai, che cala

conforme l’una sua

erta pendice: non hai tu mai

veduto come tra la dura siepe

s’effondi pure l’eco

di tua meraviglia, sapere

solo dove corpo tace

infatti chiude altra cosa

oltre presenza.

E s’alzano di punto

in bianco, uno scaturire

bianco ed un respirare solo.

S’aprono frapposti quasi

biancospini, che splendono

d’intorno cuori,

ora che già sembrano tali.

Se fosse vero che tu non hai

corpo che un manto di sole

che scintilla e non saresti

per così poco indetta delle notti

allo schianto che fragoroso

si frappone invece di uno corpo

la spada sulla nuda pietra

altra sarebbe infine lo splendore

e il tuo non esserti più giù rimessa.

Per noi soltanto avendoti

altra della pace serena

è un viso tra le foglie.

Come durano più a lungo

questo qualcosa tra cielo e terra

rotto in un lungo gesto della spada

né Egli non meno che nudo attende

la vinta stagione delle erbe.

da Oggetto e circostanza, Il labirinto, 2016

Edo Ferri

1982

Conoscevo i libri non la vita

bellezza dei quartieri alti

tu così assente nella parola

corpo materico del respiro

assedio degli sguardi

sul mio volto a digiuno

proiettata sullo schermo

prendevi il posto degli eroi

dell’estate di bandiere

terrazze di luce tricolore

canti dispersi fra le rovine

e dentro fontane di salti

palloni immaginati immensi

tutto facile come un grido all’alba

in cui il sentire sembrava il mondo

le tue corde vocali

traiettorie imparabili.

da Linea di fondo, Il Labirinto, 2014

Francesco Dalessandro

UNA VOCE *

Mi avvicino alla porta-finestra e nella sera

azzurrina di maggio, appressandosi i cari

e i dolorosi anniversari, guardo fuori

col cuore in tumulto svuotato ma pieno

di umana pietà di concordia col verde

dei giovani lauri e la snella mimosa

sfiorita con l’ortensia malata (che disperi

di salvare) e le gialle ginestre col dolore

della mente e l’età dissennata che non vuole

darsi pace: il giardino è deserto, chissà dove

tra la siepe e il cemento le tue tartarughe

sono chiuse nel sonno, è un miracolo

che la debole rima si schiuda ad afferrare

e tenere la tenera luce morente sulle foglie

poi sarà la stanchezza a stordirci (ma dopo

l’amore), verrà un sonno inquieto

ad accoglierci in un nido d’incoscienza –

vola basso la mente mentre il cuore

corre rapido al ricordo degli amici –

perduti, dice Shakespeare, nella notte

senza fine della morte – e nella nebbia

che anticipa il sonno un passato d’innocenti

sereni peccati d’amore ribrilla cristallino

dirada il buio acquieta l’ansia placa

rimpianti e rimorsi… “come il giorno

di maggio al suo morire o incidere un verso

con la punta dell’unghia…” sussurra

dal deserto dell’anima forse dal giardino

una voce.

da Lezioni di respiro, Il Labirinto 2003

Leggerò questa poesia domani sera a LETTERATURE, Festival Internazionale di Roma, XV Edizione, Basilica di Massenzio, Via dei Fori Imperiali, Roma - insieme al sonetto XXX di Shakespeare, da me tradotto, e al quale si fa riferimento - nell'ambito della serata dedicata a Shakespeare e a Cervantes. 

Mariangela Gualtieri

NOI TUTTI NON SIAMO SOLO

Noi tutti non siamo solo

terrestri. Lo si vede da come

fa il nido la ghiandaia

da come il ragno tesse il suo teorema

da come tu sei triste

e non sai perché. Noi

tutti, noi forse ritornati,

portiamo una mancanza

e ogni voce ha dentro una voce

sepolta, un lamentoso calco di suono

che un po’ si duole anche quando

canta. Te lo dico io

che ascolto

il tonfo della pigna e della ghianda

la lezione del vento

e il lamento della tua pena

col suo respiro ammucchiato sul cuscino

un canto incatenato che non esce.

Ascoltare anche ciò che manca.

L’intesa fra tutto ciò che tace.

da Bestia di gioia, Einaudi 2010

Chandra Livia Candiani

LA VITA NUOVA

La vita nuova

arriva taciturna

dentro la vecchia vita

arriva come una morte

uno schianto

qualcuno che spintona cosi forte

un crollo.

È una scrittura tanto precisa

e netta da non lasciare dubbi

né sfumature di senso eppure

non dà direzioni né mete.

La vita nuova irrompe

come un vecchio che cade

sul ghiaccio, un pensiero

davanti a un muro, la

sirena di un’ambulanza.

Non ci sono feriti

né annunci di sciagura

solo noi da convincere

a lasciar perdere il miraggio

di una via rettilinea, di un

orizzonte, lasciarsi curvare,

piegare alla tenerezza

delle anse del destino.

La vita nuova

è come un grande tuono

sbriciolato

poi a poco a poco

l’erba si china

sotto la pioggia

la prende

la beve.

da La bambina pugile ovvero la precisione dell’amore, Einaudi 2014

Laura Pugno

L’ESTATE, L’ESTATE TORNA

L’estate, l’estate torna,

dissolve

il corpo, lo disfibra

della parte di legno,

la bellezza che cerchi imperduta,

linea del mare

la stessa implacata furia,

la stessa lingua in questa

che sembra un’altra

da "PUNTO", Almanacco della Poesia italiana, 5 – 2015

Aleksandr Blok

I DODICI

7.

Vanno i dodici lontano,

vanno via verso la guerra.

Tiene il volto nella mano

l’omicida e guarda a terra.

Col fucile ad armacollo

fa gran passi nella via.

Stringe un cencio intorno al collo,

sembra in preda alla follia…

«O compagno, che cos’hai?

Pietro di’: perché rallenti?

Perché a capo basso vai?

Di Catina ti rammenti?»

«O fratelli, ascoltate,

io l’amavo la ragazza!

Quante notti ci ho passate,

notti nere, notti pazze…

Per il fuoco temerario

delle sue pupille gialle,

per un neo solitario

nel candore delle spalle,

mi son perso… o sangue rosso…

e salvarmi più non posso!»

«Ora attacchi l’organetto!

Ma sei proprio una comare?

Ci vuoi forse il cuore in petto,

o compagno, arrovesciare?

Forza! march! col capo eretto!

Tienti su da militare!

Credi sia questo il momento

di cullarti, amico bello?

Per noialtri verrà un tempo

più difficile, fratello!»

E gli incerti passi affretta

Pietro allora nel nevaio,

e la testa torna eretta

più di prima e l’occhio gaio.

                        Olà,

far baldoria non è crudeltà!

Su, sbarrate finestre e porte:

viene il saccheggio e la morte!

Spalancate cantine e granai:

oggi godremo, operai!

Traduzione di Renato Poggioli

da I dodici, Einaudi, 1965