Wallace Stevens

MONDO SENZA PECULIARITÀ

Il giorno è grande e forte –

Ma suo padre, che era forte, ora giace

Nella miseria della terra.

Niente potrebbe essere più quieto

Della luna che trascorre lenta nella notte.

Ma quel che era sua madre torna e gli piange in                                                                       /petto.

Il rosso maturo delle foglie è pregno

Delle spezie della rossa estate –

Ma colei che amava si raffredda al tocco suo                                                                       /leggero.

A che serve che la terra sia giustificata,

In sé completa e di per sé finita,

In sé abbastanza?

È la terra l’umanità…

Lui il figlio inumano e lei,

Lei la madre fatale, che lui non conosce.

Lei è il giorno, il cammino della luna

Tra le spezie mozzafiato e talvolta

Anche lui è umano e la differenza scompare

E la miseria della terra, la cosa in petto,

La donna nemica, il luogo insensato, 

Diventano una cosa sola, sicura e vera.

Traduzione di Nadia Fusini

da Aurore d’autunno, Adelphi 2014

Carlo Alberto Parmeggiani

NELLA CASA A POCHI PASSI DAL PONTE DELLA CETRA

Alla maniera di Tu Mu

Il sole è già calato dietro casa

e ancora mi aggiro senza luce.

La notte già si avventa su ogni cosa

e mi circonda senza avere voci.

Ho radunato tutti i miei pensieri:

il vento con me ansima fra i rami.

Attendo che qualche melodia mi avvicini:

e non intendo che un esordio di frastuoni.

da “Poeti e Poesia”, N. 37 – Aprile 2016

Eloy Sánchez Rosillo,

RECANATI, AGOSTO 1829

(Omaggio a Giacomo Leopardi)

Passano lenti i mesi. È quasi un anno

che sono ritornato – controvoglia,

perché purtroppo non ebbi altra scelta –

alla casa paterna, ed ogni giorno

sembra un’eternità: il tempo non passa

mai se non c’è speranza e si respira

nel dolore e nel tedio. Forse mai

riproverò ad andarmene da qui.

La borsa vuota e le indicibili miserie

che patisce il mio corpo – senza dire

la costante avversione dei miei a farmi partire –

non permettono che pensi a una nuova fuga.

Com’è lontano il mondo, con i giorni

di Firenze e di Pisa in cui credetti

d’essere finalmente un uomo libero.

Fra le pareti dell’inevitabile

vecchio palazzo lotto con l’angoscia

maledicendo il funesto destino

che m’oppone gli affanni. Non ho niente,

e in questo posto infame in cui nessuno

riuscì a capirmi, semmai volle farlo,

m’è estraneo tutto quel che mi circonda.

Solo la cara sorella – forse uguale

a me nella sfortuna – con la sua

premurosa presenza mi è di conforto

e di riparo, dà consolazione

alla mia solitudine. Ma non basta.

Qui, sono solo un morto che respira.

Sì, davvero la vita dura poco.

È un forte, intenso abbaglio che finisce

all’improvviso quando i giovanili

anni sono passati. All’apparenza,

l’esistenza continua. Però no,

non è più vita quello che ci accade

e in questo niente siamo testimoni

postumi di un ben triste simulacro.

Non resta né presente né futuro:

quello che accade ci rinvia al passato,

alla sua antica fiamma. M’è sfuggita,

la gioventù. L’estate inutilmente

canta sul mio dolore. Un altro giorno

d’agosto che finisce. Cade notte.

Dal cielo guarda la pietosa luna.

Sul silenzio profondo delle campagne

trema la luce delle costellazioni.

Alla memoria accorrono le immagini

di ieri. Ed il ricordo mi riserva

lo strano fiore della malinconia.

Traduzione di Francesco Dalessandro

da Hilo de oro, Antología poética, 1974-2011, Catedra, 2014

Carlo Alberto Parmeggiani

DI NOTTE, UN LUME DALLA STRADA

Alla maniera di Ssu- K’ung Shu

Lontano ci ha tenuti l’allegria e la tristezza,

estranei io e te a quello che eravamo.

In camera d’albergo tale e quale una reggia

mettiamo fine alla nostra incomprensione.

Il barbaglio della luce di un fanale

che riga illuminando il soffitto dalla strada

ci avverte che ancora prigionieri

siamo di un amore che non ha domani.

da “Poeti e Poesia”, N. 37 – Aprile 2016

Ana Rossetti

PURIFICAMI

                           Felici coloro che lasciarono se stessi.

                                                                                Colette        

È vero, qualche volta cerco di

                                                 /ribellarmi,

di privarmi e spogliarmi di te.

E ti sogno, il vestito che scivola,

afflosciandosi in terra le pieghe

                                         /innumerevoli,

e ti nego. Le tue foto abbandonano

le angoliere intarsiate, il vetro delle

                                          /cornici,

e il tuo nome s’infrange, io dimentico

che era maggio, le Pleiadi, il fiore

                                               /somigliante

al crisantemo.

Non credo più che esista la quinta di

                                                 /Ciaicowski,

però ricorro a te.

Alla fine, ricorro sempre a te,

al tuo silenzio schivo di fronte alla

                                                   /meraviglia,

ai riccioli pazienti iridantisi al sole,

quando stringevi papaveri e volevi

                                              /essere santa,

alla desolazione, opale torbido,

e alla caparbietà di non mostrarlo mai.

Volontà educata a conservare,

affinché dal tuo volto non un cenno

di te trasparisse, a non aprire il cuore

su fogli silenziosi o sulla stoffa viola

dei confessionali. A non versarlo in

                                                     /lacrime.

Come ti controllavi per celare

paure o sventure; il disastro e la colpa

disdegnati, lo stupore nascosto.

Bambina mia ferita e mai, mai dolce,

facevi tesoro di maschere, metafore,

ingenui simulacri di armatura o

                                                  /esorcismo

e non mi immaginavi erede o alunna.

Non so vivere, io, senza imitarti.

In me non c’è emozione che non si

                                             /appaghi in te,

né ricordo che in fondo non parli di te,

né esperienza che io non confronti con 

                                                                /te,

regina della cautela e dell’enigma.

Però è tanto il riserbo che non so più 

                                                       /il nome

delle cose né di questo sentimento,

dolce e impetuoso, forse doloroso

e disperato, che mi ha sopraffatta.

Nell’ignorarlo è la mia vanagloria,

sono la mia prudenza e l’obbedienza.

Bambina mia, mia tiranna, guardandoti

io so che è tutto inutile e che ti

                                                 /rassomiglio,

che per mia volontà resto in te,

                                                  /prigioniera.

La mia memoria è carcere, tu il mio

                            /marchio mio orgoglio,

io solo esecutrice delle tue volontà,

bocca divulgatrice

che segue i tuoi precetti,

infanzia, patria mia, bambina mia,

                                                         /ricordo.

Traduzione di Francesco Dalessandro

da Devocionario, Visor, 1986

Eloy Sánchez Rosillo

LA VIA DEL SILENZIO

Fermati. Non aggiungere parole

a quelle che hai già scritte. Che il silenzio

cali sul foglio e la voce si spenga

in mezzo alla notturna solitudine.

Il libro è terminato. In esso, indenne,

deve pulsare ancora la memoria

della tua vita, di quello che il tempo

volle darti e poi toglierti, il fulgore

intenso di tuoi giorni ormai fuggiti.

Traduzione di Francesco Dalessandro

da Las cosas como fueron, Tusquets, 2004

Ivan Fedeli

LE ANIME BELLE, QUELLE CODE TUTTE

Le anime belle, quelle code tutte

in attesa di verde mentre va

via il sogno e il giorno stagna come il fumo

sulle tangenziali. Sanno di nuovo

se profumano di Denim e si specchiano

furtive per dirsi non sembro poi

male. Sono sentinelle dei tempi

e danno occhiate veloci sul mondo

prima di una chiamata al cellulare

o un’immersione in rete. Crederle intere

perché hanno spiccioli per ogni angolo

quando il male è degli altri e non sai a chi

toccherà domani. Dicono sia

per scaramanzia, necessità.

Ma donano se stessi nell’idea,

con l’occhio alle nuvole, a quanto il vento

abbassi il cielo. Sperano così

in una quiete prospera finché

va. E abbracciano la vita irripetibile

senza aspettare altro, soltanto un giorno

nuovo, la sua presenza inarrestabile.

Da Gli occhiali di Sartre, puntoacapo, 2016

Raffaela Fazio

RONDINI

Fidati

dico alla mia fionda.

Lo vedi, il mio prescelto

è stato visitato

da un vento di rondini

stamani.

È segno

che sotto la sua gronda 

è il tiro. Mira

al vetro buio

sfonda

l’occhio del ciclope!

Che dolga liberato

dentro il petto

il suono

del garrulo sfiorarsi

lo sfarsi il ricomporsi

di un paese

tutto nostro

alto

sopra i tetti!

(inedita)

Domenico Adriano

HO FATTO UNA PASSEGGIATA

«Ho fatto una passeggiata per vedere

le mie piante:  i melograni verdissimi

e pieni di piccoli frutti, sulle viti

grappoli acerbi d’uva, le amarene

ancora sull’albero

già appassite. Ho incontrato

un albero di fichi

dal vecchissimo tronco così saldo

e forte che mi ha commosso».

«Questa è l’ora delle cicale», ti meravigli,

tu che l’estate è la stagione che ami; e io

per questa poesia antica che mi doni,

vorrei chiederti in sposa ai tuoi genitori.

Roma, 9 luglio 2016

(inedita)

Michele Colafato

FUGA IN EGITTO

Fuga in Egitto è chiamata la notte,

la porta chiusa, la strada...

Eppure tra il promontorio di roccia e la palma

in mezzo al nero luccicare delle tenebre

che rischiara e riscalda

erompe una macchia di fiamma

(inedita)

Saint Geraud

SONNO

Noi sfioriamo l’altra, invisibile luna.

Le sue caverne escono e ci portano dentro.

(1968)

Traduzione di Gianni Menarini

da Giovani poeti americani, Einaudi, 1973

Francesco Dalessandro

NOTTE AUSTRALE

(da Lêdo Ivo)

Il tuo corpo è il mio giorno quando la notte cade

Il tuo pube la mia notte quando il giorno rinasce

Chiarità dell’amore nel buio mezzogiorno

Nera culla della vita nel chiarore notturno

Poso la testa e m’addormento sulle tue                                                                                      costellazioni

Tutto inizia e finisce con le stelle, nella tua 

                                                                            nudità

(inedita)

Gerard Manley Hopkins

ANDROMEDA

Ora l’Andromeda del Tempo, senza pari

per ingiuria o bellezza, da questa rude roccia

scruta i due corni della costa, il fiore, parte

del suo essere, condannati a cibo per il drago.

In passato fu insidiata e inseguita da molti

flagelli e colpi, ma oggi ode da occidente

ruggire una bestia selvaggia più d’ogni altra,

più capace di mali, più sfrenata, più laida.

Indugia il suo Perseo, lasciandola allo stremo?

Cuscini d’aria egli calpesta per un po’, i pensieri

sospende su di lei, sembra che l’abbandoni,

mentre, morsa da spasimi, la pazienza di lei cresce;

allora egli scende, impensato, a disarmare

con armi e nudo ferro di Gorgone / cappi e artigli.

(1879)

Traduzione di Francesco Dalessandro

da The Poems of Gerard Manley Hopkins,Oxford University Press, 1970

Aleksandr Blok

I DODICI

8.

Amarezza amara,

            noia noiosa,

                        mortale!

E così il mio tempo

passe – passerò…

La mia nuca sempre

gratte – gratterò…

Semi io bel bello

sgrane – sgranerò…

E col mio coltello

colpi – colpirò…

Fuggi, borghese, come un passerotto!

            il tuo sangue corrotto

            berrò alla gloria d’una

            bella ragazza bruna!...

Placa, o Signore, l’anima tua schiava…

                        Che tedio!

Traduzione di Renato Poggioli

da I dodici, Einaudi, 1965