DOPO
a ogni assenza patita
s'è spenta una parte di me
anche se nessuna è svanita
ma entrata nel più interiore...
e non sarò cedibile la lista
al mio turno d'uscita
(come un album in dono
o un libro d'ore)
perché il cuore decide da solo
imprevedibile, imperscrutabile
quando battere forte
e trattenere un volto
(e quando chiamo, o chiamano,
rispondono, rispondo
e il colloquio è in profondo
dove non c'è addio)
2020-2021
da Un manoscritto domestico, Portatori d'acqua, 2022
CASA PERDUTA, 5
qui, non visto, potrò stare
sopra la folla meccanica
nell'avantindietro senza sosta
àugure dal corpo d'uccello
e all'accomiatarsi d'ogni dì feroce
io senza sosta potrò prendermi la notte
e studiarne i buchi neri del consistere
in attesa di segnali luminosi
(ma voi, cerco di ricordare, barlume
che s'incugna nella testa
le vostre facce, dico, non mi sono
nuove né molto liete le vostre parvenze! ...)
da Case perdute, Marka, 1986
(IL PASSAGGIO DEL DECENNIO)
(IL PASSAGGIO DEL DECENNIO)
mai del tutto tranquilli e mai
del tutto sazi
siedono sulle ore spinose della sera
con punte di piombo nello stomaco
in cerca d'una disperatamente
erotica visione
e una dialettica che non azzeri
il bassi livello d'ossigeno
la comodità della sedia non annulla
il disagio della posizione
comunque si dispongano
il fumo staziona intorno al cervello
e copre sugli alti muri
crepe altrimenti visibili
frullano le parole
piumicole in libertà vigilata
a colpi di saliva si compongono contrasti
per autodifesa, percezione
di distanze remote
e mutazioni presenti
lungo tutta la linea terra-cielo
dove s'accumulano reperti per lo più disumani ...
in questo spazio fondo come una vagina
batte la cicatrice del desiderio
e prima di rismarrirsi nella nebbia
ancora del non nato si dolgono
da Case perdute, Marka, 1986
WEEK-END, 2
- aspettami - nel parco sepolto
macchie d'ortica borri nascosti
chiari calici rosse bacche intriganti
impigliano anche i passi più decisi
- avessi un machete - sospiri
mentre l'acqua scorre sugli strappi
e gli unguenti lucidano le membra
carezzate da ingorghi di meduse
di quaggiù il sole non sa nulla
e colora e scolora a piacimento
da Case perdute, Marka, 1986
CASA PERDUTA, 5
qui, non visto, potrò stare
sopra la folla meccanica
nell'avantindietro senza sosta
àugure dal corpo d'uccello
e all'accomiatarsi d'ogni dì feroce
io senza sosta potrò prendermi la notte
e studiarne i buchi neri del consistere
in attesa di segnali luminosi
(ma voi, cerco di ricordare, barlume
che s'incugna nella testa
le vostre facce, dico, non mi sono
nuove né molto liete le vostre parvenze! ...)
da Case perdute, Marka, 1986
CHISSÀ
Chissà se, dopo un lungo e tortuoso arrancare,
si arriva a un chiaro punto di snodo
da cui scorgere un luogo senza affanno…
oppure, abbandonata per sempre la finestra,
puntare decisamente sotto la propria porta
e scavare scavare imbucarsi scurricolare e inoltrarsi
fino a trovare la grotta,
la prima dove ci scoprimmo umani
e nei graffiti reperire il verbo del nuovo inizio
e nessuna traccia del muro del pianto
da Un manoscritto domestico, Portatori d’acqua, 2022
DOPO
a ogni assenza patita
s'è spenta una parte di me
anche se nessuna è svanita
ma entrata nel più interiore...
e non sarò cedibile la lista
al mio turno d'uscita
(come un album in dono
o un libro d'ore)
perché il cuore decide da solo
imprevedibile, imperscrutabile
quando battere forte
e trattenere un volto
(e quando chiamo, o chiamano,
rispondono, rispondo
e il colloquio è in profondo
dove non c'è addio)
2020-2021
da Un manoscritto domestico, Portatori d'acqua, 2022
ACCOGLIENZA DELLA PROSA
Quando esci, parola,
di scatto o pensierosa
e vai in compagnia
per sciogliere la pena
ti seguo per via
ti lascio andare
anche se la scena
non è che turbinosa…
né ti chiedo di rientrare
né al mio respiro ti piego
tu sei l’altra nascita a me
la gemella dagli occhi chiari
da Un manoscritto domestico, Portatori d’acqua, 2022
(NOTTURNA)
Ciò che di te mi
dice anche il più vero
sogno nel transito
dell’alba
tu piuma bambina
quasi ectoplasma
che chiedi a chi
le tue ragioni embrioni
al muto schermo
dove scuro scorre
il muro di dadi il
fosso dei giocatori…
l’abbraccio della
stanza ti fa viva
ma se t’affacci
fuma la saliva
e spersa guardi ma
di là del sogno
in una gabbia
palco senza voce
che cerco la tua
presa e volar via
e svelare agli
occhi il loro inganno
indeciso se
inchiodarli su un più alto palo
o fissare insieme
a te morendo la tua agonia
da Contrappunto. Bimestrale di poesia e arte, Anno
VIII, n. 6, novembre-dicembre 1984
