Giovanna Sicari

ARRIVATI ALL’ORA ZERO 

Arrivati all’ora zero dell’esplorazione

costeggiando la secca palude, vicini al muro

credemmo che la campagna tendesse tranelli.

Divertiti, infrangendo il vetro, ci prendemmo

come se il muro fosse zattera, battito

di un nostro privato martirio.

Dormivano i corpi dopo la valanga del giudizio

stesi lontano dalla rivalità,

ci chiamammo terra di spighe

con i polsi in fondo bagnati, ridevamo

in un lago con le maglie incrociate

scandagliando le nostre fibre.

Da Ponte d’ingresso, Rossi e Spera Editori, 1986

Giancarlo Pontiggia

NOMI E NATI

Nomi e nati

io pongo i vostri confini qui,

lungo il corso dell’intero anno,

fin dove con suoni vi avrò chiamati;

ogni cosa che intendo

aver detto, ogni nome e ogni nato,

per voi sarà qui ogni confine, a sinistra

ogni cosa che intendo

aver detto, ogni nome e ogni nato

per voi sarà qui ogni confine, a destra,

tra questi segni, in questa direzione,

secondo misura di occhi, cuore e mente

comunque, entro questi limiti,

nel modo che solo va inteso,

entro i confini del canto

da Origini, Poesie 1998-2010, Interlinea Edizioni 2015

Salvatore Ritrovato

FUORUSCITO

Certe mattine sono uno che entra ed esce

dalla vita, estraneo all’estranea

e sempre nuova guerra

delle ore domestiche.

La faccia di chi corre avanti

e non sa chiedere altri sogni

ma lascia tutto, in fretta.

E non sa se ha perso nell’attiguo tinello

un abbraccio o un ombrello.

Da L’angolo ospitale, La vita felice, 2013

Francesco Serrao

SI PARLA DI UNA DONNA

Tra nebbia stelle fredde di voglia di notte

ci sei tu che ti sporgi nel buio,

passa la cometa lontano tra vicoli e strade

tra prati e giardini

sul tuo viso risplende la notte, la notte dei sensi,

cose strane accadono in cielo

il tuo volto è sudato

la bufera già azzurro, lontana,

assenza reclama di barche e di flutti

di amanti marini, e su tutto scende il vento,

quello strano vento che cangia,

delimita i contorni del mare

illividisce poi, rende viola tra poco.

Da Tra notte e mattino, Garzanti, 1985

Guillaume Apollinaire

ALLA SANTÉ

V

Come lente passano le ore!

Al passo di un funerale

Tu piangerai quest’ora in cui tu piangi

che troppo in fretta passerà, eguale

a tutte le ore che passano

VI

Della città odo i suoni, e prigioniero

senza orizzonte nulla vedo tranne

un cielo ostile e nude le pareti

della prigione

Il giorno se ne va, ecco si accende

una lampada dentro la prigione

Noi siamo soli dentro la mia cella

luce tu bella, tu cara ragione

Traduzione di Eurialo De Michelis

da Poesie, Nuova Accademia Editrice, 1960

Guillaume Apollinaire

ALLA SANTÉ

III

Dentro una fossa vado come un orso

ogni mattina a passeggiare

Giriamo sempre giriamo giriamo

e una catena (il cielo è blu) facciamo

Dentro una fossa come un orso vado

ogni mattina a passeggiare

Nella cella ch’è a muro con la mia

fu aperta l’acqua e scorre via

Con le sue chiavi che fa tintinnare

vada e venga la guardia se gli pare

Nella cella ch’è a muro con la mia

fu aperta l’acqua e scorre via

IV

Come fra queste mura m’intristisco

nude e dipinte a pallidi colori

Sulla carta una mosca a fitti passi

percorre le mie righe ineguali

Che ne sarà di me Dio che conosci

il mio dolore Tu che me l’hai dato

abbi pietà degli occhi miei che senza

lacrime sono, e il mio pallore, e il suono

del mio sgabello incatenato,

e tutti i cuori che nella prigione

battono, e l’amor mio che mi accompagna,

soprattutto pietà della ragione

che mi cede, già debole, e di questa

disperazione che la guadagna

Traduzione di Eurialo De Michelis

da Poesie, Nuova Accademia Editrice, 1960

(segue)

Guillaume Apollinaire

ALLA SANTÉ

I

Prima di entrare in cella necessario

fu di mettermi nudo

E che lugubre voce urla “Guglielmo

cosa sei divenuto”

Lazzaro che entra nella tomba invece

di uscirne com’ei fece

Addio addio canoro girotondo

o miei anni o fanciulle

II

No qui dentro più non mi sento

d’esser io me medesimo

Il numero quindici sono

reparto undicesimo

Attraverso l’appannamento

dei vetri filtra giù il sole

Saltimbanchi fan sui miei versi

i raggi le capriole

E ballano sopra la carta

mentre il mio cuore ascolta

qualcuno che batte col piede

la volta

Traduzione di Eurialo De Michelis

da Poesie, Nuova Accademia Editrice, 1960

(segue)

Alessandro Ricci

A FRANCESCO DALESSANDRO

Questa piazza grande

dove l’annata si fa

più querula ai partenti

e più insieme che altrove

s’uniscono gli uccelli migratori

ai misteri d’Egitto,

saputo infine lo scacco

che alla mancanza d’ali

non supplisce l’immaginario, né,

a questo, dei versi o un amore

cui dedicarli;

la grande piazza,

che oggi aduna la metà forse

dell’intero volare

che c’era ieri,

è meno spazio che tempo.

Ho amato la mia città. Il sacro

odio

d’esservi vittima e complice

non la tocca.

Gli ultimi anni di storia

non li ho capiti.

Tra ceffi furenti e astuti, cui

è disdetta l’inutile, il bello

che non ripaga, il vero che turba,

mi spetta una morale decrepita,

un’arte maligna m’innamora

dei vecchi intolleranti

– occhi vitrei, non numerosi –

che si son dati convegno

qui nell’alberata, alla seconda

o terza tramontana d’avvertimento,

per riascoltare astanti, giusto

chi va e chi resta,

quest’ennesimo

canto pagano.

Chi ha perso cuore in un viaggio

brevissimo e decisivo, poi delirando

s’appaga, autunno dopo autunno,

a un vero volo d’uccello

per anima dedicata.

Le religioni consolatorie

non inventano amori come questo:

i mari, i cieli, il quarto

Sahara che s’avvista,

insieme e per sempre;

né l’inferno dell’infreddata,

che t’inchioda al crepuscolo, quando

giovani ali ti lasciano una volta

per tutte a terra, solo,

sgomberato dalla morte.

Qui bisogna parlare chiaro, fingere.

Non ho il coraggio

di vivere tutta la vita,

di morire tutta la morte

nel momento della partenza.

Prima dell’ultimo baccano evado

infamato dal serraglio e sturo

in via Nazionale; non ho avuto

parole di potenza per i vecchi

rimasti, non ho amore per me.

                                                 Il quinto

tramonto che ricordo così diritto

in fondo, sulla Colonna Traiana,

è sul sepolcro di Bìbulo. In ore

come queste Epicuro apriva

il giardino agli amici, e non

se ne vantava: semplicemente

era lieto.

Dove posso andare fra queste donne

enormi nelle pellicce, dove la luce

dalle vetrine è materia, dove

il desiderio è materia,

dove l’amicitia, il cor gentile

là sulla Torre delle Milizie,

tutto è materia, Checco, ma non

così com’era allora e per

contrario che già sapevano,

e c’era un vuoto pneumatico

tra i pensieri che lo creavano,

in un’Attica sospesa

fra Jonio e Egeo

come nuvola leggera

da parole purissime.

Tra i sei

e i settecento metri d’altezza,

gli uccelli che vanno via

formano e sfanno figure geometriche,

poligoni nella sera

che si fa fredda, oscena

tana di pipistrelli.

Da Indagini sul crollo, Edizioni del Leone, 1989

Carlo Betocchi

                                    dedicata ad Alessandro Ricci

L’OPERA COMUNE

Per dedica all’amico poeta, critico, lettore

Tra noi che vale, se ti mando in dono

questi miei versi, o tu parli di me,

che vale il ricordarci quanti sono

i debiti che abbiamo l’un con l’altro,

ogni dedica è scritta, e non ce n’è

di migliori, né un lascito più scaltro

di quel che scrisse il reciproco amore

del fare insieme, senza chieder conto

di nulla che a quell’opera maggiore

ch’era, non si sa come, amore insieme

operante, che gode del suo vivere,

e noi siam nulla, l’abolito seme...

È l’opera comune che ha valore,

dimenticami, guardami nel vero

di ciò che fai con lo spontaneo cuore

sempre in quel senso dov’è il più sincero

creder comune, fiamma di candele,

ex voto che favellano al mistero,

consumando il lucignolo e le pene

nel pensier generale, e qual si spegne

prima non conta, è la vita che tiene.

Da Poesie scelte, Oscar Mondadori, 1978

Giancarlo Pontiggia

ANCORA PENSIERI FELICI

5

e ancora penso a voi, rosai

di un’altra sera, e ai venti

che battono azzurri sulla costa

tirrena, quando

la polvere del meriggio infuoca

tra viottoli

6

preservo memorie non mie

di stagni e di ninfe

che passano odorose

dipinte in giallo e in minio

in un coro semplice di suoni

7

Azzurri viandanti, in cammino

lungo cieli che più non vedo, messaggeri

del cuore lontano: siete

come le parole dei poeti

gettate nel remeggio

scuro del mondo,

simili a un ramo d’oro, a una bacca

di luce

da Origini, Poesie 1998-2010, Interlinea Edizioni 2015

Salvatore Ritrovato

UN POETA, SECONDO MANDEL’ŠTAM

Negli occhi ho questa luna esanime

e la tenebra malata che l’avvampa.

Tendo ogni giorno quello che posso

la vela al vento sulla barca

e i remi al largo nel discorde

traffico di panfili

(su ribollenti marine)

e zattere, zavorre

indifferenti al cielo

antico, alle illusioni.

Faccio ogni anno quello che posso

portando alle labbra l’umore

vischioso della terra

madre sempre di laidi insetti

radici che si aggrovigliano

tra stagioni vive e morte.

Ma dov’è la leggenda di quell’uomo

che cantava ai detenuti

le traduzioni di Petrarca?

E l’amore deve perdersi

in questa vigilia di sterminio?

Da L’angolo ospitale, La vita felice, 2013

Mariella De Santis

IO A TE DICO

Io a te dico

voglio abbia i miei occhi

la morte quando arriva,

voglio specchiarmi appena civettuola

dentro la vita fatta e da finire.

Per una volta essere

la mia garbata ospite,

porgermi la mano in piedi

poi farmi accomodare,

piano accostare le persiane

e senza rimpianti uscire.

Da La cordialità, Nomos Edizioni, 2014

Folgóre da San Gimignano

D’AGOSTO

D’agosto sí vi do trenta castella

in una valle d’alpe montanina,

che non vi possa vento di marina,

per istar sani e chiari come stella;

e palafreni da montare in sella,

e cavalcar la sera e la mattina;

e l’una terra all’altra sia vicina,

ch’un miglio sia la vostra giornatella,

tornando tuttavïa verso casa;

e per la valle corra una fiumana,

che vada notte e dí traente e rasa;

e star nel fresco tutta meriggiana;

la vostra borsa sempre a bocca pasa,

per la miglior vivanda di Toscana.

Da Sonetti dei mesi, a cura di Valerio Bartoloni, con incisioni di Romano Masoni, Comune di San Gimignano, 2007