Aleksandr Blok

I DODICI

1.

         Cupa sera.

         Neve bianca.

         La bufera

i viandanti abbatte e sfianca.

         La bufera

sulla terra intera!

         Turbina il vento

          i bianchi fiocchi

e abbarbaglia gli occhi.

         Ghiaccio, ghiaccio:

          l’uomo sui ginocchi

casca, oh poveraccio!

          Da un muro a un portone

          una fune si stende.

          Sulla fune un telone:

«Tutti i poteri alla Costituente!»

Una vecchietta non sa che vuol dire,

né lo potrà mai capire.

          Perché tanti stracci?

          Perché quei grandi cartelli?

Meglio farne fasce ché son nudi i nostri ragazzi,

          sono scalzi i nostri monelli!

La vecchia come una gallina

razzola nella neve profonda.

         «Oh benedetta Madonnina,

          i bolscevichi mi mandano alla tomba!»

          Il vento è argento vivo

          ed il gelo un folletto.

          Un borghese nel quadrivio

          ficca il naso nel colletto.

Capelli lunghi, mani in croce,

un tale dice a bassa voce:

          «La Russia muore!

           Rinnegati!»

Dev’esser certo un oratore,

           un letterato...

Ed ecco sul nevaio

un pop nel suo mantello.

Non ti senti più gaio,

rispondimi, fratello?

Forse ricordi sempre

quando senza lavoro

ti splendeva sul ventre

il crocifisso d’oro?

Una signora impellicciata

verso un’amica s’è voltata:

«Ho tanto pianto, ho pianto tanto...»

            È sdrucciolata,

e pan! s’è tutta spampanata!

            Gesù

tirami su!

            L’allegro vento,

            freddo e sferzante,

            gioca contento

            con il viandante,

            strappa i mantelli,

            porta cartelli

            sopra la gente:

«Tutti i poteri alla Costituente!...»

Ma reca anche parole a brandelli:

«... Anche noi s’è fatto adunanza...

... proprio lassù in qualche stanza...

            ... Disputammo...

            deliberammo...

Dieci per una, venti a nottata

             è la tariffa obbligata...

                               ... Andiamo...»

             Buio profondo.

             Strada deserta.

             Un vagabondo

             nella tempesta.

             Il vento fischia...

            «Oh vagabondo!

                    vien qua...

             Abbracciamoci!»

              Pane!

Chi va là?

              Via di qua!

Cielo, cielo nero.

L’odio, l’odio fiero

             bolle in cuore...

L'odio santo, l’odio nero...

Sta’ in guardia,

compagno, sta’ in guardia!

Traduzione di Renato Poggioli

da I dodici, Einaudi, 1965