Annelisa Alleva

 

DALLA SFERA CONTEMPLATA DEL MONDO

 

Dalla sfera contemplata del mondo

entravano giochi e persone goccia a goccia,

analgesici notturni dosati sul cucchiaio.

Palloni pattini altalene bolle di sapone.

Tu entrasti a cascata, evento puro.

Le rupi fecero sangue, gengive scavate

dal bisturi. L’intero sistema vacillò.

Camminare con te significava invertire

i movimenti del passo: allungavamo

la stessa gamba come capita a chi

si è guardato troppo a lungo allo specchio.

Un miracolo se ancora sei, e io sono,

e se, calzati gli occhi, le sagome coincidono.

 

Da L’oro ereditato, Il Labirinto, 2001

Annelisa Alleva

 

SO CHE LE DIVERSE ETÀ SONO CHIUSE FRA LORO

 

So che le diverse età sono chiuse fra loro

come le caste al tempo degli antichi egizi.

“Vi manca il patrimonio della memoria

nostra più remota!”, sembra gridare un alto

dignitario, sbarrando la porta d’ingresso.

Ma, ecco, sento un passo trascinarsi

in biblioteca, diverso dagli altri, e due labbra

sbattere involontariamente: un vecchio

professore avanza curvo, con gli occhiali,

lo sguardo ottuso e sprezzante.

E allora non rimpiango più di non conoscere

la guerra, di non essere più vecchia

solo per averti incontrato

quando avevamo vent’anni tutti e due.

Da L’oro ereditato, Il Labirinto, 2001

Annelisa Alleva

IL MIO LETTO

Il mio letto

è una morbida busta bianca

nella quale mi rifugio

ogni sera a dormire.

Io sono missiva

ripiegata su se stessa

e insieme viaggiatore

che tenta di distrarsi

dalle fatiche dei preparativi;

eppure a stento

il timbro del sonno

suggella il mio viaggio,

a stento precipito

con le altre ombre bianche

nel buio pesto dell’incoscienza.

Il mio treno ritarda,

non vuole partire.

Mentre tento di assopirmi

una mano ignota

verga le ultime righe.

Domani approderò in un altro paese.

da Forse un altrove. Ipotesi di viaggio attraverso la poesia

antologia di prossima pubblicazione presso “Il Labirinto”

Annelisa Alleva

DALLA SFERA CONTEMPLATA DEL MONDO

Dalla sfera contemplata del mondo
entravano giochi e persone goccia a goccia,
analgesici notturni dosati sul cucchiaio.
Palloni pattini altalene bolle di sapone.
Tu entrasti a cascata, evento puro.
Le rupi fecero sangue, gengive scavate
dal bisturi. L'intero sistema vacillò.
Camminare con te significava invertire
i movimenti del passo: allungavamo
la stessa gamba, come capita a chi
si è guardato troppo a lungo allo specchio.
Un miracolo se ancora sei, e io sono,
e se, calzati gli occhi, le sagome coincidono.

Da L’oro ereditato, Il Labirinto, 2001

Annelisa Alleva

SONNOLENZA. NON HO VOGLIA DI VIVERE

a N. N.

Sonnolenza. Non ho voglia di vivere,
mangiare. Mi serve il buio, la stanchezza,
per raggiungere l’oblio desiderato del sonno;
ho bisogno di sentire che il tempo mi scorre
sopra, mi schiaccia. Sono quasi una cosa.
Una ragazza raccoglie anche un chicco
di grandine, o una foglia rossa. Un adulto mai.
Non mi metto a sfidare il tempo un’altra volta;
il conducente ha fretta. A bussare a porte d’altri,
quando un’anta si apre e l’altra schiena immobile
ti guarda e ti sorride. E tu entrando la sfiori.
Ma alla passione non posso rinunciare.
La palla di ferro cade in pendenza rotolando
pesante, noi la tiriamo su con un balzo,
nel cratere dei punti. Se muovi troppo,
il congegno si blocca; se fai roteare forte
le palpebre dei punti, scatta il toc della palla
in più. Abbiamo confuso le mani, ma nessuno
ha vinto la partita. La tua rosa è ancora viva.
Si è aperta tanto da mostrare il verde;
mi parla di noi il suo rosa, il suo silenzio
mi racconta la tua vita. Quando sarà finita
la butterò via, mentre tu resterai quello che eri:
riposo, tana e suo abitante, quel personaggio
di Guerra e pace, festa della carne,
e quello che non sei diventato: amore.


Da L’oro ereditato, Il Labirinto, 2001