Domenico Vuoto

GATTESCA

Il gatto è animale giocoso e severo. Scrupolosamente teleologico nei suoi divertimenti. Così, per impossessarsi del silenzio, per fasciarsene – creatura freddolosa! – è disposto alle più 
irresistibili diavolerie. 
Lo stana, e per fiaccarlo se lo passa da zampa a zampa e gli gira 
intorno con danzette cadenzate e piroette; poi magnanimo gli concede l’illusione di una fuga ma per aggranfiarlo meglio e certificarsene il possesso.
Lo inala con ghiotte vibrazioni dei baffi. E quando si accoscia, quello è ormai travasato nel suo corpo.
Lo lascia trasparire dagli occhi nella forma che più gli è congeniale: l’oscurità di un enigma.


da Forme d’ombra, Edizioni Il Bulino, 2013

Alberto Bellocchio

EPICA FELINA


Oggi Roberto ha traslocato.
Ha caricato letto e materasso, scodelle e casseruole,
la credenza e varie di cucina… e i quattro gatti.
Che sono: nerino, il gatto rosso, cenerella e il suo gemello
grigio… la nazione felina con la quale s’accompagna 
il nostro milanese nella stagione estiva.
Questo mi ricorda le vacanze adolescenti
e le amicizie vacanziere… bande di contrada 
insorte come per incanto all’aria e al sole… 
i bagni al fiume, qualche modesta passeggiata, 
lunghi segreti conversari, annusamenti…
ci si impregnava dell’intrigante piacere d’amicizia,
gesti e detti imitativi, prove d’esperienza, 
Poi il carro dell’estate concludeva il suo tragitto.

Per i gatti di Roberto invece accade proprio
oggi, il primo giorno di vacanza! Due miao ed è finita.
E l’orto ora mi appare sterminato… una savana
desertificata, disertata… esodo, biblica transumanza…

E noi? Noi lo sapevamo, da sei mesi. Roberto
ce l’aveva anticipato. Sei mesi per elaborare/ruminare 
il lutto, elevare cantici e compianti al Rosso, il campione,
detto anche “lo svedese”… a Nerino, la piccola 
misterica pantera… Cenerella, battezzata Merry, 
la tremenda, e il suo gemello grigio del quale 
si diceva “sarà Lui o Lei”…

E il nostro? Se ne risenta o meno, è presto dirlo. 
Nessuno asociale più d’un gatto. Loro non hanno
fiere né mercati, non hanno in uso di cantare in coro i salmi.
Il numero o il sapere, per loro, sono una risorsa?
E chi lo sa! L’unione fa la forza? 
Io non gliel’ho mai sentito miagolare.
Amico, ti terrò informato.

16 giugno 2012


(inedita)

Luigi Manzi

PRESAGIO

Il geco, la vipera, il falco sul combusto
altopiano. Il tabacco giace arricciato
sopra i teli di canapa. Ti parlo, anche se tu non ascolti
mentre ti muovi in silenzio sui colli
abrasi, senz’uve.

– L’afa occlude la bocca,
come un sasso. Nella radura il traliccio girevole
dell’acquedotto
pende sulla vasca in frantumi – Ma già il ramo fulvo
che sporge dal petto dell’acero è il presagio
del tempo futuro. Così io mi rivedo nell’arbusto costretto
nell’interstizio del muro: ultimo rifugio
dove l’arida radica
si nutre di tufo.

Da Fuorivia, Edizioni Ensemble, 2013

Alessandro Contadini

LA NAUSEA DI UN VIAGGIO

La nausea di un viaggio
con la sera blu che si srotola
lieve dietro il vetro. Una bocca
schiacciata contro un pensiero
nei millenni fa di un istante... 
Che conta? Ecco un paesaggio: 
gobbe di prati e mulini 
alberi che giravoltano ballerini 
sotto una scia d’aeroplano 
tra spume di nuvole… lacrima 
che goccia a rallenty 
sul Volto d’Addio. Quelle labbra 
contro le mie. E là in mezzo: 
il vetro e la partenza. I millenni fa
di un istante. Ecco: ancora 
un viaggio e questa nausea 
blu- incredibile… lei distesa
più sola (forse dorme) sul sofà.

(inedita)

Nicola Dal Falco

ARTE REGIA

ricuoce e spurga il vecchio muro, ronzante
d’api o d’acque, secondo le stagioni che
s’arruffano tra loro, spedendo giorni torridi
e fruscianti, molti mesi, a caso;

si tiene in spalla il melo sul suo zoccolo d’argilla
e un resto d’orto, bruciato, a pomodori e verze; 
a volte, rimane affacciato un cane, ma senza
dar di voce, solo spaziando con il naso l’orizzonte;

anche i pensieri s’acquietano sotto quel muro
che quasi abbraccia la finestra, da dove
volano parole grosse, stampatello,
nomi di zolfi e mercuri, inseguendo la sirena 
che, schiva, nuota lungo la marina

(inedita)

Gerard Manley Hopkins

PER R. B.

Il sottile piacere che genera pensiero: il forte
sprone, vivo e tagliente come fiamma soffiata,      
soffia una volta eppure, prima spento che acceso,
lascia la mente gravida di un canto immortale.

Per nove mesi, anzi no, anni, per nove anni, tanto
a lungo dentro sé lo porta, sopporta, pettina e cura:
e se del perso intuito essa vedova vive, però il fine
le è noto ora e la mano lavora senza errore.

Il dolce fuoco, sire della musa, alla mia anima 
serve; io voglio l’ebbrezza unica di un’ispirazione.
Oh ma se dei miei versi in ritardo tu perdi                       

il flusso, il frullo, il canto e la creazione,
il mio mondo invernale, che respira appena quella gioia
ora, con un sospiro cede a darti la nostra spiegazione.                 

(1889)

Traduzione di Francesco Dalessandro

da The Poems of Gerard Manley Hopkins, Oxford University Press, 1970

George Gordon Byron

TU NON SEI FALSA, PERÒ SEI VOLUBILE

Tu non sei falsa, però sei volubile
con chi cercasti con fare amorevole;
le lacrime che tu costringi a piangere
questo pensiero fa due volte amare:
si spezza il cuore da te rattristato
perché bene l’amasti ma presto l’hai lasciato.

Disprezza il cuore chi è solo bugiardo,
e disdegna l’inganno e chi inganna;
ma colei che non cela il suo pensiero
e sente amor quanto dolce sincero, 
quando cambia chi amò sinceramente
prova ciò che ho provato anch’io recentemente.

Sognare gioia ma svegliarsi in pena:
la sorte di chi è vivo e innamorato;
e se, presa coscienza del domani,
non perdoniamo quelle fantasie
nate nel sonno che tesero inganni 
perché fosse più sola l’anima al suo risveglio,

chi non si scalda a una falsa visione
ma alla più vera e tenera passione –
che è sincera ma rapida trascorre 
triste, incanto d’un sogno – cosa prova? 
Ah, il dolore è una trama d’illusioni, 
com’è soltanto un sogno che tu possa cambiare. 

Traduzione di Francesco Dalessandro

da Il sogno e altri pezzi domestici, Il Labirinto, 2008

Elizabeth Barrett Browning

SONETTO XXII 

Quando forti e diritte le nostre anime
si stringono in silenzio sempre più vicine,
finché le punte ricurve delle loro ali
aperte prendono fuoco, quale amaro
torto può farci la terra per impedirci
d’essere a lungo felici? Pensa! Mentre                        
saliamo in alto, gli angeli, incalzandoci,
sfere d'oro di canto perfetto vorrebbero
far cadere nel nostro profondo e caro
silenzio. Ma, amore, restiamo sulla terra
dove l'avverso, indegno umore degli umani
fugge gli spiriti puri, li isola e consente
un luogo dove stare, amare per un giorno,
con l'ombra e l'ora della morte intorno.

Traduzione di Francesco Dalessandro

da Sonetti dal portoghese, Edizioni Il Labirinto, 2002

Alessandro Ricci

DONNE


Se è vero che le sofferenze d’amore possono misurarle
i nipoti di Freud, il prof. Cazzullo, gli stregoni, dio padre
onnipotente e chi altro mai negli intermundia
delle trascendenze, fino al punto di convincerci
che tutto sommato non ci va malissimo o che, amen,
è stata una pessima idea, noi stiamo al fenomeno:

chi scava il corridoio e vuota i posacenere
nei sacchetti di plastica e questi nei cassonetti sotto
casa guardando con invidiosa malizia i palombari
della N. U. sprofondarli con gli altri universi pattumi
nei camion bianchi e verdoni che fanno il giro
degli isolati – nel senso reale e metaforico
della parola – e poi risale a dirlo alle piante,
allo specchio senza guardarsi, al bottiglione
di odio controllato senza contare i bicchieri…

E chi danza.

Perché nelle sale da ballo – classico o moderno che sia – non
si insegna la storia: né le vittorie di Pirro, né la presa
di Singapore, e meno che mai i proclami delle porche
madonne sull’abbattimento dei muri e i turni
alle culle piene senza concorso di padri; promesse
velocemente disdette, ma fatte, firmate ed approvate
in un ristorante cinese di mezza periferia, mezza estate
ed intera finzione.


(inedita)

Francis Jammes

PREGHIERA PER AMARE IL DOLORE

Io non ho che il dolore e non voglio altro.
Sempre mi è stato e ancora mi è fedele.
Perché avercela con lui se nelle ore
in cui l’anima stritolava il fondo del mio cuore
là si trovava e mi sedeva a fianco?
Oh dolore, ho finito, vedi, per rispettarti,
perché è certo che non mi lascerai.
Sì, l’ammetto, sei bello a forza d’essere,
e rassomigli a quelli che non abbandonarono
il triste focolare del  mio povero nero cuore. 
Mio dolore, sei più di un’innamorata,
perché nel giorno della mia agonia,
lo so, tu sarai là, sul mio letto, dolore,
per tentare di entrarmi ancora in cuore.

Traduzione di Francesco Dalessandro

da Oeuvre poétique complète, Atlantica, 2006

Manuel Cohen

(SOPRA UN VERSO DI FRANCO FORTINI)

l’aria del mattino sulla spianata
rasa o deserta brucia ogni pensiero
che s’arrischi oltre la terra piegata,
stadio dell’allerta è uno stato o maniero
fortezza a fattiva norma impiegata,
l’aria del mattino su d’un sentiero
di pietra piantata è morbo o malaria
d’una ratio produttiva o gregaria

da Winterreise – La traversata occidentale, CFR Edizioni, 2012

Carlo Betocchi

VERSO SERA 

Questo che passa è il sole dei vent’anni,
l’ombra che viene è la tua solitudine,
la pace che ti resta la tua anima.

Tu sai che il sole passa e non dimentichi,
che l’ombra viene e ciò non ti disanima;
e che la pace è una lunga conquista.

Ma nel tetto già in ombra tu rivedi
con più calmo disegno e più sottile
la tua secca eleganza giovanile:

e nel sole lontano che già tocca
le vette ai campanili ed alle cupole
trovi il calmo riflesso dell'età

che hai raggiunta: e in te stesso ricomponi
la tua unità in cui nulla e tutto muta
restandoti del tutto sconosciuta

se non in questo palpito che passa
come fanno le rondini e che scrivi
circolarmente, così come tu vivi.


Da Poesie del sabato, Mondadori, 1980

Sandro Penna

LA SERA VERSO L’IMBRUNIRE VADO

La sera verso l’imbrunire vado
in direzione opposta della folla
che allegra e svelta sorte dallo stadio.
Io non guardo nessuno e guardo tutti.
Un sorriso raccolgo ogni tanto.
Più raramente un festoso saluto.

Ed io non mi ricordo più chi sono.
Allora di morire mi dispiace.
Di morire mi pare troppo ingiusto.
Anche se non ricordo più chi sono. 

Da Il viaggiatore insonne, Edizioni San Marco dei Giustiniani, 1976