John Keats

ODE SULLA MALINCONIA

I

No, no, non scendere nel Lete e non torcere

le tenaci radici dell’aconito per spremerne

un venefico vino; non patire sulla fronte

pallida il bacio della belladonna, rosso

chicco di Proserpina; non fare un rosario

con le bacche del tasso, né la lugubre falena

o lo scarabeo siano la tua Psiche funerea,

né il gufo sodale dei tuoi misteri del dolore;

viene ombra su ombra con troppa sonnolenza

a sommergere la vigile angoscia dell’animo.

II
Ma quando dal cielo un senso di malinconia

cadrà all’improvviso come il pianto della nube

che ai fiori il capo reclino solleva e disseta

e avvolge il verde colle nel sudario d’aprile,
sazia il tuo dolore su una rosa mattutina,
o sull’arcobaleno che fa l’onda salmastra

sulla sabbia, o sui globi opulenti delle peonie;
o se ricca di collera si mostra la tua amata
la morbida mano catturane, lascia che deliri,
nutriti fino in fondo di quegli occhi senza pari.

III
Lei con la bellezza dimora, sì, con la bellezza

mortale e con la gioia che con la mano alle labbra

invia l’addio; vicino al piacere che dà pena

e veleno diventa nella bocca mentre l’ape

lo succhia; sì, nel tempio del piacere

è il supremo santuario della velata Malinconia

che soltanto distingue chi sul fine palato

con la lingua può spremere un acino di gioia;

l’anima così gusterà la tristezza del potere

che tra i suoi nubilosi trofei la lascia sospesa.

Traduzione di Francesco Dalessandro

Philippe Jaccottet

LA SEMINA, XIII

Di questa domenica un solo istante ci ha raggiunti,

quando la nostra febbre si è placata, e i venti:

e sotto le luci di strada le cetonie

si accendono, poi si spengono. Luminarie, diresti,

lontane in un parco, forse per la tua festa…

Anch’io avevo creduto in te, anch’io bruciavo

della tua luce, che poi mi ha lasciato. Il loro guscio

scricchiola secco mentre cade nella polvere. Altri salgono,

altri s’infiammano, e io sono rimasto nell’ombra.

Traduzione di Fabio Pusterla

da Il barbagianni. L’ignorante, Einaudi, 1992

Edoardo Ferri

FINGO

Fingo

una presenza che sia conforto

e ragione, conoscenza

della luce che ti sfiorava

con lievità e distanza

nel commiato del mattino;

se non sei qui con me

le impressioni sono tracce di

pietre miliari sulla tua strada,

chilometri di parole e segni,

pieghe delle mani in viaggio

verso l’impreciso disegno

                           dello sguardo.

(Inedita)

Rosita Copioli

BASTANO DUE?

Tu non lo sai perché io torno a contemplarti

ogni volta come fosse la prima

e mi stupisco per

l’entusiasmo davanti alla tua pelle

una cosa così strana

che elettrizza e placa

dà pace

pace elettrica beata

senza che nient’altro entri in mezzo

tra noi due.

Che cosa strana

questa gioia

pacatissima

che ha inghiottito tutte

le scintille nervose vibranti

le tiene in un ventre

d’acciaio temperato

non ne manca nessuna

ma bollono tanto

l’acciaio ne freme

duramente

gioiosamente.

Tu non sai, ma nemmeno io lo so,

perché questo struggimento, questa pacatezza,

questo entusiasmo, questa pienezza

avvenga e sia, e sia sempre, e sempre

mutino le forme, e si moltiplichi

una sostanza ferma come la roccia,

metamorfica come le nuvole del cielo.

Io vorrei entrare, ti confesso,

in questo mistero. Io sono, tu sei,

questo istero in due.

Più ci entro, e come non potrei esserci

più a fondo, come te?

Più ci entro, più capisco, e

più mi perdo e non capisco.

Bastano due, a fare smemorare

il mondo,

di ogni conoscenza?

da Le acque della mente, Mondadori, 2016

Philip Larkin

LA FALCIATRICE

La falciatrice si bloccò, due volte; inginocchiandomi trovai

un porcospino imprigionato tra le lame,

ucciso. Era vissuto nell’erba alta del prato.

L’avevo già visto e gli avevo pure dato da mangiare, una volta.

Adesso avevo irrimediabilmente distrutto il suo mondo                                                                                                     /discreto.

La sua sepoltura non mi fu di nessun aiuto:

al mattino io mi risvegliai e lui no.

Il primo giorno dopo una morte, la nuova assenza

resta sempre lì – uguale;

dovremmo essere l’uno dell’altro attento,

e gentili anche, finché ci resta un po’ di tempo.

Traduzione di Enrico Testa

dall’introduzione di Finestre alte, Einaudi, 2002

Juan Ruiz

AMAMI

Amami come sai, con l’ansia del possesso

col brivido dell’unghia,

nella carne nell’ansimo nell’urto

dei corpi nel gemito nell’umida penombra

del tuo estuario e del nostro abbandono.

Regalami un’ora o una vita 

che sia eterna.

Edoardo Ferri

ADESSO MANCA IL RESPIRO

Adesso manca il respiro

gli alberi assorbono il vento

il rosso dell’alba cuce 

il pallido segno del giorno;

ora che sei qui

le montagne sono miniature

di nuvole cadenti.

Mentre mi baci un alto cielo 

si schiude e le tue mani

tracciano la chiara esattezza

di un’intera vita.

(inedita)

Giovanni Giudici

I VECCHI

Non onorate i vecchi,

abbiatene pietà

perché sono gli specchi

di come finirà

tutta la vita per noi

che non abbiamo virtù:

vogliono i vecchi eroi

amore, ma non c’è più

nei vecchi nulla da amare,

lacrime, sesso e vino:

tutto dobbiamo odiare

nei vecchi, nostro destino.

Ladri di notti corte,

il giorno ci perderà:

coi vecchi la stessa morte

misura le nostre età.

da Poesie scelte, Oscar Mondadori, 1975

Carlo Roncalli

MADRIGALE

Mentre il più fido amor nutria per lei,

Lesbia sorprese Albin con questi detti:

“Tu per mille virtudi amabil sei;

Eppur Celso con tanti suoi difetti

Sa piacer, non so come, agli occhi miei.

Oh vani sforzi degli umani affetti!

Fuggo Celso per te, ma Celso io bramo,

E nel volerti amar sento ch’io l’amo”.

Ezra Pound

LI BAI: RAMMARICO DELLE SCALE INTARSIATE

Già bianchi di rugiada

I gradini intarsiati,

Roride le mie calze

Velate, tanto è tardi.

Lascio cadere la tenda cristallina

E spio la luna nell’autunno chiaro.

Nota dell’autore - Scale intarsiate, quindi un palazzo. Rammarico, quindi c’è da lagnarsi di qualche cosa. Calze velate, quindi una signora di corte, non una serva che si lamenta. Autunno chiaro, perciò lui non ha la scusa del maltempo. In più, lei è venuta presto perché la rugiada non ha soltanto imbiancato le scale, ma bagnato anche le calze. La poesia è apprezzata soprattutto perché non esprime un diretto rimprovero.

da Cathay, versioni italiane di Mary de Rachewiltz, Einaudi 1993

Carlo Alberto Parmeggiani

PSEUDO TEOGNIDE

Pur non vivendo allora di espedienti

né mettendo della neve nel bicchiere,

già in bilico era la mia sorte

ancor prima di venirmi meno.

Ma niente più mi esalta del sapere

che è di molti avere un destino

ed è per pochi non averne uno soltanto.

da Ventotto frammenti (di anonimi lirici greci), inediti

Juan Ruiz

PARLA LEI

1.

«I giorni i mesi: quante le domande

senza risposta! Notti e notti, oscure

d’angoscia e di domande.

Il tuo sonno ne è avvolto.

La mia insonnia ti veglia, sospirando

che qualche notte in sogno

risponderai. Chi sei? Come sei fatto?

Domande immense, queste.

Altre, fugaci e frivole, ti chiedono

cose più lievi. Ma tu non le senti.

Dormi e non dai risposte.

Quando all’alba ritornano è con loro

che mi alzo, con la stessa

volontà di sapere, con l’ansia

di conoscere senza ascoltare

le tue risposte. E ogni giorno

nasce col dubbio, non trova certezze».

2.

«Così mi offrivi il mondo, senza un tempo

certo per te e per me. Tu non parlavi

e il silenzio si nutriva di parole

non dette. Io accoglievo patimento

e desiderio (ma non erano il tuo stesso

desiderio e patimento). Ogni domanda

era un graffio una ferita. Ogni risposta

non data, aceto o sale su quella ferita...».

3.

«Io torno sempre a te,

con la disperazione e il desiderio,

spesso disorientata,

piena di dubbi e rabbia, ma ritorno

sempre a te,

con la stessa violenza

che da te mi allontana.

La testa, diffidente,

chiede di dimenticarti,

di non crederti e prova

a mettermi in guardia,

mi indica strade

più semplici e comode,

ma il cuore non la segue,

va per suo conto,

tira dritto, ti viene

dietro come un cane,

latra alle tue calcagna,

ringhia perfino perché tu ti volga,

ma se lo chiami viene a te

mansueto a mendicare le carezze».

(inedita)

IL MADRIGALE

9 - Gaspara Stampa

S’io credessi por fine al mio martìre,

certo vorrei morire;

perché una morte sola

non occide, consola.

Ma temo, lassa me, che dopo morte

l’amoroso martìr prema più forte;

e questo posso dirlo, perché io

moro più volte, e pur cresce il disio.

Dunque per men tormento

di vivere e penar, lassa, consento.