Alessandro Ricci

LA MENZOGNA

La menzogna accudisce il colpitore

come nel cuore il tempo

di un’idea d’amore.

La menzogna è rotante: basta

un magnete che l’attragga

e s’inscrive aumentando nell’orbita.

«Lì rivoluziona per sempre»,

echeggiano i pianeti

che non si bastano.

La menzogna volve ellittica

o meno, inanella stagioni

rapide o sonnolente,

induce attese e ripetizioni.

La menzogna è schiava

dell’inganno che l’attira,

che se ne serve.

(inedita)

Raffaela Fazio

LE MANI INTRECCIATE

Le mani intrecciate

mio amore

tentiamo il passaggio

dalla febbre notturna

al coraggio

ma intatti

ricadiamo nel sonno

sotto le palpebre

un’onda

una stessa luce di luci

come acqua che tiene

due relitti sul fondo.

Inedita

Paolo Ruffilli

DEL BERE E DEL MANGIARE

  

È nel suo flusso

nel passo dell’intermittenza

in quel formare e rovinare

sorbire e espellere:

lo stato infinitesimale

della contrazione

e della sua apertura.

Col bere si rinnova

il liquido perduto, in

ogni centimetro quadrato

raggiunto e irrorato.

Si ricompone con il mangiare

quanto è stato consumato,

diluito e raffinato.

Il bere sempre in

abbondanza, nei pasti

e fuori, specie di mattina.

Acqua pura, ricca di

minerali e alcalina.

Alla temperatura con cui

sgorga alla sorgente.

Nei cibi, invece,

consuetudine e misura.

Produce guasti e

mali l’intemperanza.

La novità non giova,

come l’abbondanza

o l’astinenza.

Secondo un ordine:

prima i più leggeri

i liquidi sotto ai solidi

e, sempre, in qualche modo

grati e prediletti.

Senza che ci sia, vicina,

l’ombra del sonno.

All’ora giusta, la

mattina, prima che l’aria

si riscaldi e, la sera,

quando l’aria già

è più fresca. Con, in

mezzo, almeno sette

ore di distacco.

Senza tardare, se

viene l’appetito. E

senza aggravio di

discorsi appassionati.

Nel più assoluto stato di

tranquillità, abbandonati

a sogni e fantasie.

Mai pieni del tutto:

che resti un po’

di vuoto, di riserva.

Masticare a lungo

prima di inghiottire,

sempre lentamente

per poca quantità.

Cibi caldi più che

freddi, ma poco brodo di

carne e molto di verdura.

Grossi, d’inverno, e

teneri, l’estate.

La cena più leggera,

sempre, del pranzo.

E il cibo sia doppio

al bere, e il pane

due volte più del cibo.

La varietà è sempre

da fuggire, pestifero

l’incrocio di sapori,

le opposte qualità.

Mai la frutta mescolata

agli altri cibi o

carne e latte assieme.

Pane bene fermentato,

lievemente salato

di semola e cotto

a fuoco moderato.

Le erbe crude: rape,

cicoria, rucola, lattuga,

radicchio, cipollina,

solo in apertura

all’inizio del pasto.

I legumi, invece,

in mezzo agli altri cibi.

A conclusione, una

mela cotogna e un po’

di acqua fresca. Qualche

passo all’ombra e, poi,

seduti in calma per

non più di una mezz’ora

senza assopimenti.

Il vino, di sua specie,

è anche un cibo e come

tale va contato. In

mezzo agli altri cibi

e mai a digiuno

o con la frutta, e

all’uso degli antichi.

Tagliato magari,

per un terzo, d’acqua e

mai freddato in ghiaccio.

Gagliardo, con i cibi

grossi, e debole, con

quelli più leggeri.

In giusta proporzione.

Puro e chiaro,

limpido e brillante.

Di luoghi sassosi

aperti a mezzogiorno.

Né acre né addolcito,

né torbido o velato.

Restauratore delle facoltà.

da Natura morta, Nino Aragno Editore, 2012  

Boris Pasternak

AMLETO

Spente le voci, eccomi entrato in scena.

Poggiato a uno stipite di porta,

vado intuendo nell’eco sempre più smorta

quello a cui la vita m’incatena.

Il buio notte mi ha già puntato addosso

mille binocoli nel loro fuoco incrociato.

Padre dolcissimo, considera il mio stato

e fa’ che io sfugga a questo calice, se posso.

La tua regia ostinata va comunque accolta

e io reciterò, va bene, la mia parte.

Ma un altro dramma dettano le carte,

dispensami almeno questa volta.

Si innesca la trafila dei gesti come un lampo,

non più eludibile il viaggio, fino in fondo.

Solo, affogato tra i farisei di questo mondo.

Vivere non è come attraversare un campo.

Traduzione di Paolo Ruffilli

da La notte bianca – Le poesie di Živago, Biblioteca dei Leoni, 2016

Stefano Guglielmin

ANTONELLA (1958-1993)

L’ultima volta in giardino

pesavi metà di ogni cosa felice.

Aspetto un figlio

ti ho detto. E io la morte, hai risposto

quieta, come se ci fosse una logica

segreta, che lega forbice a fiore.

Sei stata la prima a saperlo

l’ultima a partire.

da Ciao cari, La vita felice, 2016

Paolo Ruffilli

DEL PIENO E DEL VUOTO

Il corpo non si vuole

o pieno o vuoto,

perché la vita

consiste appunto

nel margine sottile

che si dispone tra

il niente e la materia.

Nel moto breve

palpitante, nel ritmo

entrata uscita

in una intercapedine

nel passo che ha congiunto

un punto a un altro,

appena, della cavità.

La ritenzione avvelena

e fa il corpo di sasso,

rigidi i tessuti.

L’inanizione impoverisce

genera spasmi incontrollati

il mal caduco, l’ossessione

e la nevrastenia.

Le superfluità del ventre

e dell’urina, ogni

giorno, due volte

almeno, fuori, di regola

o di necessità, mai

meno: la sera, intanto,

e la mattina.

Quando si avverte

pesantezza, occorre

incitare la natura.

Nel luogo circoscritto

rilassati, in balìa

per tutto della fantasia

in mezzo a cose certe.

Correggerla con cura

quando è pigra. La notte,

sul dorso. Passati di

verdura, miele rosato,

per lubrificare.

E, prugne cotte,

per svuotare l’intestino.

Aiuto a vincere

la ritenzione

è il bagno in acqua

tiepida e salina.

Senza il sapone, che

corrompe gli strati di

cui la pelle si compone.

Con l’aggiunta di salvia

cotta dentro il vino.

Ma il bagno prolungato

o in acqua troppo calda

dilata i vasi, dissolve

le virtù e lascia

senza forze, inanimati.

E, per aprire i pori,

le frizioni. Ma solo

dopo aver svuotato

vescica ed intestino.

E che non superino mai

il piacere, venendo

nel fastidio o nel dolore.

Olio canforato e un po’

di sale. Nelle ore

fresche dell’estate e,

massime, d’autunno

e a primavera, dopo

l’equinozio, ad eccitare

la virtù vitale.

La ritenzione del seme

genera visioni

passioni incontrollate,

con la massa che

dentro sale e preme

contro le pareti, e

lascia le forze più sfibrate.

Accarezzate fino a

un punto, avanti, ma

poi non soddisfatte.

Stanchi e delusi.

Dà vita, il coito, ai sensi

se dà soddisfazione, con

i compensi dell’eiaculazione.

Senza, però, una regola

precisa, che non

coincida se non

col desiderio,

la voglia di schizzare

a un tratto fuori del cerchio

in cui si è chiusi e prigionieri.

da Natura morta, Nino Aragno Editore, 2012

Gino Scartaghiande

CANZONE

E non era cominciata l’ora

dappoco oscurata da una meraviglia

eterna; come i crinali lungo i monti

che vanno da una luna all’altra

vedendo la sua sera.

Pare che s’apre lunghesso il

vento. Calmo, come alcuno rumore

mai, che cala

conforme l’una sua

erta pendice: non hai tu mai

veduto come tra la dura siepe

s’effondi pure l’eco

di tua meraviglia, sapere

solo dove corpo tace

infatti chiude altra cosa

oltre presenza.

E s’alzano di punto

in bianco, uno scaturire

bianco ed un respirare solo.

S’aprono frapposti quasi

biancospini, che splendono

d’intorno cuori,

ora che già sembrano tali.

Se fosse vero che tu non hai

corpo che un manto di sole

che scintilla e non saresti

per così poco indetta delle notti

allo schianto che fragoroso

si frappone invece di uno corpo

la spada sulla nuda pietra

altra sarebbe infine lo splendore

e il tuo non esserti più giù rimessa.

Per noi soltanto avendoti

altra della pace serena

è un viso tra le foglie.

Come durano più a lungo

questo qualcosa tra cielo e terra

rotto in un lungo gesto della spada

né Egli non meno che nudo attende

la vinta stagione delle erbe.

da Oggetto e circostanza, Il Labirinto, 2016

Guido Cavalcanti

FRESCA ROSA NOVELLA

Fresca rosa novella,

piacente primavera,

per prata e per rivera

gaiamente cantando,

vostro fin presio mando – a la verdura.

   Lo vostro presio fino

in gio’ si rinovelli

da grandi e da zitelli

per ciascuno camino;

   e cantine gli auselli

ciascuno in suo latino

da sera e da matino

su li verdi arbuscelli.

   Tutto lo mondo canti,

po’ che lo tempo vène,

sì come si convene,

vostra’altezza presiata:

ché siete angelicata – crïatura.

   Angelica sembranza

in voi, donna, riposa:

Dio, quanto aventurosa

fue la mia dïsianza!

   Vostra cera gioiosa,

poi che passa e avanza

natura e costumanza,

ben è mirabil cosa.

   Fra lor le donne dea

vi chiaman, come sète;

tanto adorna parete,

ch’eo non saccio contare;

e chi poria pensare – oltra natura?

   Oltra natura umana

vostra fina piasenza

fece Dio, per essenza

che voi foste sovrana:

   per che vostra parvenza

ver’ me non sia luntana;

or non mi sia villana

la dolce provedenza!

   E se vi pare oltraggio

ch’ad amarvi sia dato,

non sia da voi blasmato:

ché solo Amor mi sforza,

contra cui non val forza – né misura.

da Rime, BUR, 1978

Paolo Ruffilli

DELL’ARIA

Serena e chiara

aperta a oriente

e non corrotta

da nebbie e da vapori

di stagni e fossi,

e non seccata

da polveri e da fumi.

Pura e temperata

non torbida e infetta

frizzante nel sangue

e nella testa.

E, se è offuscato e

grave il corpo, acqua

fresca e aceto, in casa.

Erbe, semi, fiori

e rami sparsi

nelle stanze: cime

di rovi, foglie

di lattuga, canna

essiccata mischiata

a petali di rose.

Col caldo, scorze di

cedri e di limoni,

menta e mele in giro.

E, quando è freddo,

decotto di salvia

bacche di ginepro

alloro e rosmarino.

Notti odorose di

pino, nell’estate.

E imposte non serrate:

che un filo d’aquilone

soffi l’alchermes

della tazza fuori dal

balcone, all’alba.

Nella stanza piegata

a settentrione.

E, d’inverno, intorno

acqua di melissa

aceto e rosmarino

nella casa alta

e volta a mezzogiorno.

Pelli di volpe

e lane fitte,

lenzuoli di cotone

sciacquati nella cenere

e panni avvolti

in fiori di lavanda

e zafferano.

Tela di lino sotto

alle coperte, canfora

e cera, nelle mezze

stagioni e

fuoco di larice

per intenerire umori

e sciogliere pollini.

Acqua di rose,

nei vasi, e gocce

di laudano,

un pomo sempre

sopra al comodino,

una carruba e

una castagna in tasca.

da Natura morta, Nino Aragno Editore, 2012

Eloy Sánchez Rosillo

UNA STAGIONE ALL’INFERNO

La fine dell’infanzia – a dodici anni –

la trascorsi da interno in uno degli orribili

collegi religiosi di quell’epoca.

Inospitale e fredda, la città

dove quel centro alzava le sue mura

carcerarie. Trascorsi dietro di esse

un corso intero, solo, disperato,

tra insegnanti crudeli e strani condiscepoli.

Ricordo soprattutto il lunghissimo inverno:

neve triste che cade sopra cortili tristi

e umidità sottile che penetra le ossa.

Vi soffrii l’indicibile. Nel cuore

di un bambino talvolta può albergare

il dolore del mondo.

                                      Ma conservo

di quel gelido inferno alcuni bei ricordi:

m’accompagna e mi salva inesauribile

la loro luce. Una volta a trimestre

m’avvisavano che c’era mia madre,

venuta a visitarmi. E io correvo

nella lugubre sala dove lei m’aspettava.

Ed aprendo la porta di colpo la vedevo.

Era vero, era lei, giovane ancora,

bella, vicina, pronta ad abbracciarmi,

piena di baci e risa e di dolci parole.

Traduzione di Francesco Dalessandro

da Hilo de oro (Antología poética, 1974-2011), Catedra, 2014

Isaac Rosenberg

CREPUSCOLO

Un murmure d’innumeri acque, un dedalo di ruscelli in movimento;             l’incerta voce del silenzio dai fantasmi delle ombre dei sogni,

il lontano saluto del giorno che sfiora le dita della notte,

tutto sveglia all’occhio e all’udito ma simile ad ali spiegate 

                                                                                         /per l’anima in volo.

Possiamo guardare avanti o dietro di noi, guardare a sogni già sognati?

Luci fioche baluginano in lontananza, la lontananza è più fioca raggiunta.

Appena più fioca scolorirà alle nostre spalle e la notte innanzi a noi sarà 

                                                                                                          /giunta,

chi di noi, oh, attenderà l’alba, mentre le ombre della notte svaniscono?

Traduzione di Francesco Dalessandro

da The collected works of Isaac Rosenberg, Chatto and Windus, London

Paolo Ruffilli

DEL SONNO E DELLA VEGLIA

Come dall’orlo

di un burrone, dal

colmo su della salita

pronti a soddisfare

la sete trattenuta,

precipita nel vuoto

sta e dilaga.

Flussi e riflussi

ondate, alla deriva,

in mezzo ai ritagli

di parole, di immagini

slegate, in storie che

sovrappongono figure e

attorcigliano le trame.

E dall’avvolgersi, in

se stessa, della trottola

riemerge a tratti per

spire lente e successive

fino al pluff, al soffio

che risucchia dalle rive

nuovamente ai fatti.

Il sonno è traditore

se si prolunga troppo,

se ricomincia ad inseguire

la sua ombra, a rivoltarsi

a forza, a mordersi la coda.

Rafferma le sostanze

dentro i vasi.

Fa più traversa e spessa

l’aria, riempiendo

parte dei polmoni e

parte lasciandone al ristagno

e grava il cuore

e svuota il capo,

facendolo dolere.

A quell’estremo passo,

prima del salto a

capofitto, della caduta

su reti di vapore,

lasciarsi non si può

slittare dentro,

se corrono i pensieri.

Occorre opporsi un muro

contro cui attestarsi

sicuri del sicuro.

Nell’attimo lasciato e

chiusi a ogni futuro,

disporsi a cogliere

quel filo nella cruna.

Ed è più difficile

se non c’è margine

dal pasto, e il cibo

grava sullo stomaco

spostando il baricentro

verso il basso,

rompendo l’equilibrio.

Se piedi e pancia

non sono già

coperti e non si

è stesi al duro,

se non è posto in mezzo

un giusto schermo

ai raggi della luna.

Se non può entrare

l’aria fresca, se non

tranquillo e scuro

è il luogo, sulle prime.

E se non c’è una piega

gradita per il corpo:

forma del sonno.

Calcolo e misura

di un altro regime

di tensione, nel punto

in cui si pone a

condizione pura e

semplice del moto

lo stato della quiete.

Labirinto incantato

in cui si scioglie

il vincolo più ingrato,

si chiude la ferita.

Soffio vincente:

droga e macchia

d’olio nella mente.

Ma ruba vita

il sonno diurno,

aggrava e fa marcire

la ferita. Specie

quello meridiano,

di più nei giorni

accesi di canicola.

Sollievo sa darne

anche la veglia.

I nervi tesi e

l’attenzione del corpo

a tutte le sue parti,

gli sguardi vòlti

fino nei dintorni.

La mente che si scioglie:

si piega, si distende e

passa per le vene con il

sangue, si raccoglie nel

più piccolo interstizio,

riempie il vuoto

della carne.

da Natura morta, Nino Aragno Editore, 2012