Matteo Munaretto

LA LUCE DELLE BETULLE E DELLA NEVE

Viene il tempo in cui il depositum

humanae rei, il linguaggio

avuto tra le mani, ricevuto

dai padri sembra farsi un po’ di cenere.

E le fiamme

che avranno in pasto la città sono già accese,

già spolpano

gli sguardi, gli scambi elementari,

la carne delle cose, i cardini,

la cartilagine, la calce.

Non crederanno forse che allo schianto

delle case in un mucchio di fuliggine,

al visibile ruinare della fisica.

Cercheranno nemici dal di fuori

o anche più ciechi s’accaniranno

al più a sputare e computare un impoltrito

psicologema un neologismo finanziario,

poco d’altro.

                         Intanto brucia

la grammatica dell’anima

e le prime a incarbonirsi sono loro,

le calde parole dei padri,

quelle che ci ressero

in piedi fino a qui,

proprio adesso che padri siamo noi,

dobbiamo esserlo;

calde, le parole, delle oneste

fatiche umane,

di tutto il patimento che occorre alla pietà

per fendere nel fumo

del suo mistero avverso uno spiracolo

qua nella storia caina;

calde dell’onore

dovuto al compito

che ci fu dato insieme al nostro nome d’uomini:

non tradire,

non spargere sangue innocente,

cercare le cose di lassù

e sempre e solo il vero.

Ma ora erosi, derisi da quest’orgia

di crucifige

violenti indifferenti a ciò che vige

nel cuore del vivente

non sono solo i lemmi, i minimi

significati,

                    le sommità del mondo,

bene bellezza verità,

                                      sono anche i nessi

i lacci che allacciano le frasi –

con le frasi noi stessi –

la segnaletica di base, il quindi,

il dato che,

la conclusione dopo l’argomento,

la ragione che procede con prudenza,

lucida,

rallenta riprende

sa l’opportunità e la differenza

delle pause,

segue volute, rettifili,

tratturi accidentati

                                    ma tracciati

verso un dove, un oggetto, un nervo vivo,

un fine non importa

se raggiunto,

                         tende oltre il punto

naturalmente

                          la vita

                                       purché

dentro una forma,

                                   una norma,

                                                          la sintassi

fedele alla realtà:

                                giustizia

che giudica la rissa delle lingue,

operatrice di pace, ordine in lotta contro

non creature di sangue ma la nera

melma del grande ingannatore,

                                                           l’infero

caos che sale d’ogni trafittura

inflitta da nonsenso e infingimenti,

male che ci divide e aizza.

                                                L’argine

vacilla nelle menti

ignare in questa piena che tracima e acceca:

l’argine, la logica,

                                 i suoi passi le sue leggi –

la non contraddizione,

l’essere è il non essere non è –

capaci d’ospitare nella lingua

un po’ di celeste brillare.

E sono queste leggi il giogo lieve

che ancora conduce alla radura

del senso, ai tavoli imbanditi,

ai vini delicati,

al miele che scintilla sulle dita;

e sono probamente

la misura con cui l’umile scrivano

scriverà ancora un rigo sano,

                                                      sono lo zelo

con cui il pensiero potrà ancora illimpidirsi,

tornare a vedere

la luce delle betulle e della neve.

da Arde nel verde, Interlinea, 2011