Wallace Stevens

UNA SERA QUALUNQUE A NEW HAVEN 

IV

La semplicità delle cose semplici è selvaggia,
Come: l’estrema semplicità d’un uomo che ha combattuto
Contro l’illusione ed è stato, nel grande stridio

Di denti ringhiosi, e cadute a notte, sopraffatto
Dagli obesi oppiacei del sonno. Uomini semplici in semplici                                                                                   paesi
Non sono precisi riguardo la soddisfazione che richiedono.

Sanno soltanto che un appagamento selvaggio urla
Con voce selvaggia; e in quell’urlo si sentono
Trasportati, ammutoliti e confortati

In una selvaggia e sottile e semplice armonia,
Un accoppiamento di accordi a sorpresa,
Una corrispondenza al più divino antagonista.

Così dal casto inverno viene la primavera lasciva.
Così, dopo l’estate, nell’aria autunnale,
Viene il freddo volume di spettri dimenticati,

Ma dolcemente, con strumenti piacevoli,
Così che questo freddo, la favola infantile del gelo,
Assomiglia allo sfavillio del caldo romanzato.

Traduzione di Nadia Fusini

da Aurore d’autunno, Adelphi 2014

Pablo Neruda

CORPO DI DONNA

Corpo di donna, bianche colline, cosce bianche,

tu appari al mondo nell’atto dell’offerta.

Il mio corpo di contadino selvaggio ti scava

e fa saltare il figlio dal fondo della terra.

Fui deserto come un tunnel. Da me fuggirono gli uccelli

e in me la notte forzava la sua invasione poderosa.

Per sopravvivere ti forgiai come un’arma,

come freccia nel mio arco, pietra nella mia fionda.

Ma viene l’ora della vendetta, e ti amo.

Corpo di pelle, di muschio, di latte avido e fermo.

Ah, le coppe del seno! Ah, gli occhi d’assenza!

Ah, le rose del pube! Ah, la tua voce lenta e triste!

Corpo della mia donna, resterò nella tua grazia.

Mia sete, mia ansia senza limite, mia strada indecisa!

Oscuri alvei da cui nasce l’eterna sete,

e la fatica nasce, e l’infinito dolore.

Traduzione di Salvatore Quasimodo

Francesco Dalessandro

MADRIGALE                                               

DI MATERIA OPACA E IMPURA

                                                                 a Sandro

Se è la poesia che ci ospita e ci detta

o sussurra all’orecchio

qualche parola un verso

che sia appannato specchio

dell’amore, è dal pianto

per la storia ed il tempo che ci spetta

in sorte per la vita che trabocca

dal nostro sangue stanco

che nasce “la scrittura

concupiscente e casta di sostanza

imperfetta”, materia opaca e impura

che reca disperanza

e ci lascia smarriti e senza bocca

per dire o raccontare la paura

quando sembra che tutto

ci abbandoni e confonda

quando ogni cosa è lutto

di non vita perché la vita affonda

nella morte o smarrita nel tumulto.

(inedita)

Antonella Palermo

QUESTA È LA TERRA

Questa è la terra

lievitata al fuoco dei Sanniti.

La scopre il vento e tu, cartografo indiscreto.

Tornarci insieme e sedersi

su quel punto d’atlante

mi svuota

come si apre una birra

agitata dal viaggio.

da La città bucata, Internopoesia, 2018

Valerio Grutt

NON LA LASCIARE SOLA

Non la lasciare sola

nei gironi di bar e mercati

nei viaggi di stanze bianche

quadrature dimensionali

fuori dal tempo

senza volti familiari, musiche

amiche, non la lasciare

sospesa tra cielo e terra

nei sottopassaggi di stazioni

senza indicazioni, dove

gli angeli caduti si spaccano

bottiglie in testa.

Ma accoglila nel cuore della luce

dalle alla fine un lampo

di comprensione, un sorriso

che tenga dentro il bene

di tutte le persone, dalle la certezza

che non finisce qua, che non dovrà

soffrire più, e soprattutto

che ci rivedrà.

da Dove non arriva la scienza, plaquette stampata dal Policlinico di Sant’Orsola a Bologna per il progetto Le parole necessarie

Francesco Dalessandro

MONDI                                             

                                              m’immaginavo mondi tutti assai

                                                      più lievi e volatili di questo mio

                                                                                          Beppe Salvia

Non volatili mondi non lievi

sono di questo mondo ma cose

grame

            luce farnetica che raggia

fredda su rami adusti dove stentano

le prime infiorescenze inani giorni

non dànno frutto stelle

propinque e lontane ad un passo

il dolore lo sbarro

cieco del sonno

                             la beltà la grazia

che riverbera i sogni dei morti

giorni…

               «in realtà io vivo

buona parte dell’anno al mare

il cui perpetuo moto m’induce

all’attesa di un lontano

segnale»

(inedita) 

Suor Juana Inés de la Cruz

QUESTO, CHE VEDI

Questo, che vedi, colorato inganno

che dell’arte ostentando le bellezze

con falsi sillogismi di colori

è un inganno dei sensi malizioso;

questo, nel quale la lusinga ha osato

della vecchiaia eludere gli orrori

e sconfiggendo del tempo i rigori

trionfare sugli anni e sull’oblio,

è un artificio vano della cura,

è un fiore molto gracile nel vento,

è un inutile scudo contro il fato:

è una sciocca pazienza delirante,

è un affanno fugace e, a ben guardare,

è cadavere, è polvere, è ombra, è niente.

Traduzione di Roberto Paoli

da Poesie, Bur, 1983

Valerio Grutt

COME LAVO QUESTI PIATTI

Come lavo questi piatti

fa che siano lavati

i rancori passati di Giulia.

Se lavo il coltello togli

dalla sua mente le ferite

familiari, gli sguardi taglienti

che le affondarono nel petto.

Se lavo il bicchiere toglile

la noia bastarda delle attese

la regolarità inutile di un giorno

senza squilli e senza visite.

Se lavo la pentola purifica il cuore

che sia libero da ogni delusione.

E questa parola non resti poesia

ma spacchi il vetro

risalga all’infinito e giunga dritta

al centro dell’universo.

da Dove non arriva la scienza, plaquette stampata dal Policlinico di Sant’Orsola a Bologna per il progetto Le parole necessarie

Fabio Ciriachi

IL GIORNO IN CUI S'ERA SENTITO MALE

Il giorno in cui s’era sentito male

aveva attraversato il pomeriggio

succo d’arancia la tovaglia a righe

un senso come intero di bellezza

passata (dunque finisce così la

bellezza, con la rassegnazione)

le voci incidevano il silenzio

non gl’importava niente non le amava

più, pensò che se fosse giunta notte

non l’avrebbe ostacolata piuttosto

coccolata anche se con freddezza

poi vide il seno affacciato al décolleté

 un tremolio sull’onda dei passi

e ne invidiò le ghiandole obbedienti

- avesse avuto una morbidezza

simile nascosta dentro, magari

nei gesti, negli sguardi, attorno agli occhi

o nei pensieri nelle decisioni -

avesse concordato con chiarezza

un modo per concludere l’impresa:

poche parole e tutte di peso

pochi silenzi senza impressionare

ma che importanza poteva mai avere

(il corpo estraniato dal dolore

gli parve un movimento di nemici

e non si rese conto che si arrese).

(inedita)

Antonella Palermo

CI VOLEVA CENERE A PUGNI

Ci voleva cenere a pugni

per farlo bianco il bucato

e grasso animale con cura bollito

per comporre il sapone.

Pensi ancora di poterti difendere

passando al setaccio

la mistura intrigante

dove il tuo corpo si immerge.

da La città bucata, Internopoesia, 2018

Pablo Neruda

                                                                    

POSSO SCRIVERE I VERSI PIÙ TRISTI

Posso scrivere i versi più tristi questa notte.

Scrivere, ad esempio: «La notte è stellata,

e tremolano, azzurri, gli astri, in lontananza».

Il vento della notte gira nel cielo e canta.

Posso scrivere i versi più tristi questa notte.

Io l’amai, e a volte anche lei mi amò.

Nelle notti come questa la tenni tra le mie braccia.

La bacia tante volte sotto il cielo infinito.

Lei mi amò, a volte anch’io l’amavo.

Come non amare i suoi grandi occhi fissi.

Posso scrivere i versi più tristi questa notte.

Pensare che non l’ho. Sentire che l’ho perduta.

Udire la notte immensa, più immensa senza lei.

E il verso cade sull’anima come sull’erba la rugiada.

Che importa che il mio amore non potesse conservarla.

La notte è stellata e lei non è con me.

È tutto. In lontananza qualcuno canta. In lontananza

La mia anima non si accontenta di averla perduta.

Come per avvicinarla il mio sguardo la cerca.

Il mio cuore la cerca, e lei non è con me.

La stessa notte che fa biancheggiare gli stessi alberi.

Noi, quelli di allora, più non siamo gli stessi.

Io non l’amo, è certo, ma quanto l’amai.

La mia voce cercava il vento per toccare il suo udito.

D’altro. Sarà d’altro. Come prima dei miei baci.

La sua voce, il suo corpo chiaro. I suoi occhi infiniti.

Più non l’amo, è certo, ma forse l’amo.

È così breve l’amore, ed è così lungo l’oblio.

Perché in notti come questa la tenni tra le mie braccia,

la mia anima non si rassegna ad averla perduta.

Benché questo sia l’ultimo dolore che lei mi causa,

e questi siano gli ultimi versi che io le scrivo.

Traduzione di Giuseppe Bellini

da Poesie, Nuova Accademia, 1964

Wallace Stevens

ANGELO CIRCONDATO DA PAYSANS

Uno dei contadini:

                                                                          C’è

Il benvenuto alla porta a cui nessuno viene?

L’angelo:

Io sono l’angelo della realtà,

Intravisto un istante sulla soglia.

Non ho ala di cenere né usura di metallo

E vivo privo del tepore dell’aureola,

Senza stelle che mi seguano in corteo,

Ma parte del mio essere e conoscere.

Sono uno di voi ed essendo uno di voi

Io sono e so quel che so e sono.

Sì, sono l’angelo necessario della terra,

Poiché chi vede me vede di nuovo

La terra, libera dal duro giogo della mente,

E chi ascolta me ne ascolta il canto

Tragico levarsi in liquide lentezze,

Come parole d’acqua a galla; come significati detti

Per ripetizione di mezzi significati. Non sono forse,

Sì, io, soltanto una specie di figura a mezzo,

A mezzo vista, vista un solo istante, un uomo

Della mente, un’apparizione apparecchiata

Di paramenti all’apparenza tanto lievi che volto

Le spalle, ed eccomi presto, troppo presto scomparso?

Traduzione di Nadia Fusini

da Aurore d’autunno, Adelphi 2014