LA PARTENZA
Ti riconosco, antico morso, ritornerai
tante volte e poi l’ultima.
Ho raccolto il mio fascio di fogli,
preparata la cartella con gli appunti,
ricordato chi non sono, chi sono,
lo schema del lavoro che non farò.
Ho salutato mia moglie che ora respira
nel sonno sempre la vita passata,
il dolore che appena le ho assopito
con imperfetta, di sé pietosa, atterrita tenerezza.
Ho scritto alcune lettere ad amici
che non mi perdonano e che non perdono.
E ora sul punto di dormire
un dolore terribile mi morde
come mille anni fa quando ero bambino
e lo chiamavo Iddio, e Iddio è questo
ago del mondo in me.
Fra poco, quando dai cortili l’aria
fuma ancora di notte e sulla città
la brezza capovolge i platani, scenderò per la via
verso la stazione dove escono gli operai.
Contro il loro fiume triste, di petti vivo,
attraverso la mobile speranza
che si ignora e resiste,
andrò verso il mio treno.
Da Poesie scelte, Oscar Mondadori, 1974
mercoledì 31 dicembre 2014
lunedì 29 dicembre 2014
William Shakespeare
SONETTO CXXIX
Dispersione di spirito in turpitudine e vergogna
è l’atto di lussuria e la lussuria, in atto,
è spergiura, assassina, infame, sanguinaria,
selvaggia, estrema, bruta, crudele, non leale;
non appena appagata, subito disprezzata;
senza senno inseguita e appena avuta
odiata senza senno, esca inghiottita, tesa
per portare chi abbocca alla follia;
folle nel perseguire e così nel possesso;
dopo l’atto, durante, e nel volerlo, estrema;
un’estasi alla prova e provata una pena;
prima offerta di gioia, dopo un sogno.
Questo sa bene il mondo, ma nessuno sa bene
sottrarsi al paradiso che spinge in tale inferno.
Traduzione di Francesco Dalessandro
da Ladro gentile, Edizioni Il Labirinto, 2014
Dispersione di spirito in turpitudine e vergogna
è l’atto di lussuria e la lussuria, in atto,
è spergiura, assassina, infame, sanguinaria,
selvaggia, estrema, bruta, crudele, non leale;
non appena appagata, subito disprezzata;
senza senno inseguita e appena avuta
odiata senza senno, esca inghiottita, tesa
per portare chi abbocca alla follia;
folle nel perseguire e così nel possesso;
dopo l’atto, durante, e nel volerlo, estrema;
un’estasi alla prova e provata una pena;
prima offerta di gioia, dopo un sogno.
Questo sa bene il mondo, ma nessuno sa bene
sottrarsi al paradiso che spinge in tale inferno.
Traduzione di Francesco Dalessandro
da Ladro gentile, Edizioni Il Labirinto, 2014
venerdì 26 dicembre 2014
Francesco Dalessandro
ELEGIE SENTIMENTALI
V
Dono splendido, il vino
placa i tumulti cura
le ferite dell’anima. Stordisce
come l’amore ma non giura non
tradisce. A questo giorno
finalmente sereno che finisce
brindiamo, amici. Il vino
dà sollievo al dolore e non inganna
non rende molle il cuore.
Da chi giura e spergiura
guardatevi. Begli occhi
belle bugie. Dolci parole
e giuramenti non valgono niente.
Io lo so. Ma è difficile
fingere che è finita che è finito
anche l’amore. Il vino
in questo non aiuta.
Anche se non mi pensi
più, sii contenta,
sii felice. Per me
domando solo questo:
tenerti tra le braccia
ogni notte e ogni giorno
viverti accanto vivere
con te perfida ma
– benché perfida –
cara.
VI
Amici, vi trattiene l’onda fresca
delle fonti toscane in questa calda
primavera che mi annuncia la fine.
Benché la brina sulle tempie ancora
non sia scesa a schiarirmi i capelli
né col suo passo greve la vecchiaia
sia venuta a piegarmi, sto morendo.
«Quando sarà compiuto il giusto tempo
della vita e già vecchio ai ragazzi
non narrerò che vecchie storie allora
serenamente morirò»: così
m’auguravo. Perché staccare l’uva
ancora acerba dalla vite, o i frutti
dalla pianta raccogliere immaturi?
Ma ormai da settimane,
mentre voi nelle fonti con la mano
pigra smuovete l’acqua
io sento di morire. E giunto al limite
della vita, non posso rivedervi,
lontani a festeggiare questa molle
struggente primavera. Ma dovunque
io sia, qui vivo o dove
la sorte mi vorrà, voi, amici, siate
felici e ricordatemi.
(Imitazioni da Ligdamo, Corpus tibullianum, III, 5-6)
V
Dono splendido, il vino
placa i tumulti cura
le ferite dell’anima. Stordisce
come l’amore ma non giura non
tradisce. A questo giorno
finalmente sereno che finisce
brindiamo, amici. Il vino
dà sollievo al dolore e non inganna
non rende molle il cuore.
Da chi giura e spergiura
guardatevi. Begli occhi
belle bugie. Dolci parole
e giuramenti non valgono niente.
Io lo so. Ma è difficile
fingere che è finita che è finito
anche l’amore. Il vino
in questo non aiuta.
Anche se non mi pensi
più, sii contenta,
sii felice. Per me
domando solo questo:
tenerti tra le braccia
ogni notte e ogni giorno
viverti accanto vivere
con te perfida ma
– benché perfida –
cara.
VI
Amici, vi trattiene l’onda fresca
delle fonti toscane in questa calda
primavera che mi annuncia la fine.
Benché la brina sulle tempie ancora
non sia scesa a schiarirmi i capelli
né col suo passo greve la vecchiaia
sia venuta a piegarmi, sto morendo.
«Quando sarà compiuto il giusto tempo
della vita e già vecchio ai ragazzi
non narrerò che vecchie storie allora
serenamente morirò»: così
m’auguravo. Perché staccare l’uva
ancora acerba dalla vite, o i frutti
dalla pianta raccogliere immaturi?
Ma ormai da settimane,
mentre voi nelle fonti con la mano
pigra smuovete l’acqua
io sento di morire. E giunto al limite
della vita, non posso rivedervi,
lontani a festeggiare questa molle
struggente primavera. Ma dovunque
io sia, qui vivo o dove
la sorte mi vorrà, voi, amici, siate
felici e ricordatemi.
(Imitazioni da Ligdamo, Corpus tibullianum, III, 5-6)
mercoledì 24 dicembre 2014
Francesco Dalessandro
ELEGIE SENTIMENTALI
III
Alba radiosa a me ti renda giorno
felice! Cosa serve aver sofferto
tanto se non ritorni?
Niente senza di te, niente e nessuno
conta più.
Non contano ricchezze né palazzi
belli con bei giardini
e soffitti dorati o quanto basti
a stupire la gente: falsi beni.
Conta solo una vita
nostra benché modesta, stare insieme
e insieme condividere le poche
gioie le molte pene per il breve
tempo che ci è concesso prima
che una lenta
acqua ci porti sopra nera barca
per fiumi desolati.
IV
Già sbiancava la notte
sul fiume azzurro che circonda
il mondo quando con l’ultimo sogno
venne un dio: «Chi t’è cara
quella che tanto affanno
ti costa cui dedichi versi
ama un altro. Ma le donne
hanno animo mutevole. Potrai
riaverla se l’aspetti
fiducioso. Non c’è
amore senza affanno
e pena ma anche un cuore
duro si vince. Pregala così:
“Torna e saremo ancora
felici”.
Mandale sempre versi
commoventi».
(Imitazioni da Ligdamo, Corpus tibullianum, III, 3-4)
III
Alba radiosa a me ti renda giorno
felice! Cosa serve aver sofferto
tanto se non ritorni?
Niente senza di te, niente e nessuno
conta più.
Non contano ricchezze né palazzi
belli con bei giardini
e soffitti dorati o quanto basti
a stupire la gente: falsi beni.
Conta solo una vita
nostra benché modesta, stare insieme
e insieme condividere le poche
gioie le molte pene per il breve
tempo che ci è concesso prima
che una lenta
acqua ci porti sopra nera barca
per fiumi desolati.
IV
Già sbiancava la notte
sul fiume azzurro che circonda
il mondo quando con l’ultimo sogno
venne un dio: «Chi t’è cara
quella che tanto affanno
ti costa cui dedichi versi
ama un altro. Ma le donne
hanno animo mutevole. Potrai
riaverla se l’aspetti
fiducioso. Non c’è
amore senza affanno
e pena ma anche un cuore
duro si vince. Pregala così:
“Torna e saremo ancora
felici”.
Mandale sempre versi
commoventi».
(Imitazioni da Ligdamo, Corpus tibullianum, III, 3-4)
lunedì 22 dicembre 2014
Francesco Dalessandro
ELEGIE SENTIMENTALI
I
È festa nelle strade. In ogni casa
si scambiano i regali.
Io a colei che è mia
e (se anche mi sbagliassi) molto cara
che donerò? Le belle
da belle parole si lasciano sedurre
e le avide dall’oro. Dei miei versi,
lei, che sola ne è degna, sarà lieta.
Un niveo libretto è il regalo
che le mando, pregiato dedicato.
Portateglielo voi, ragazze. Andate
a casa sua e porgetele a mio nome
l’elegante libretto. Lei in risposta
vi dica se un amore uguale al mio
per me prova, o minore, o addirittura
se le fossi caduto dal cuore.
Fatele prima molti auguri poi
ditele sottovoce: «Questo dono
te lo manda colui che ti fu sposo
e adesso amico. Accèttalo,
perché tu gli sei cara più dell’anima
sia che resti sua sposa o solo amica.
Sposa è meglio: nemmeno
la morte può impedirgli
di chiamarti con questo nome».
II
Cuor duro ha chi l’amata
strappò all’amante. Ma chi tanto strazio
potesse sopportare avrebbe cuore
di pietra. Anche un animo forte
riesce a piegare un forte
dolore. Non so rassegnarmi
a perderti…
… di questa vita che mi ha dato
soltanto sofferenza, ne ho abbastanza!
Presto un’ombra impalpabile
sarò. Lei al mio rogo
corra allora piangendo scarmigliata.
Dalla cenere nera tolga le ossa
e depostele versi preziosi
profumi d’oriente e miste a quelli
le sue lacrime. – Morto
è così che vorrei la sepoltura.
Però il motivo vero
della mia morte prematura svelino
questi versi:
QUI UN POETA RIPOSA
IL DOLORE E LA PENA PER LA SPOSA
INFEDELE NE CAUSARONO LA MORTE
(Imitazioni da Ligdamo, Corpus tibullianum, III, 1-2)
I
È festa nelle strade. In ogni casa
si scambiano i regali.
Io a colei che è mia
e (se anche mi sbagliassi) molto cara
che donerò? Le belle
da belle parole si lasciano sedurre
e le avide dall’oro. Dei miei versi,
lei, che sola ne è degna, sarà lieta.
Un niveo libretto è il regalo
che le mando, pregiato dedicato.
Portateglielo voi, ragazze. Andate
a casa sua e porgetele a mio nome
l’elegante libretto. Lei in risposta
vi dica se un amore uguale al mio
per me prova, o minore, o addirittura
se le fossi caduto dal cuore.
Fatele prima molti auguri poi
ditele sottovoce: «Questo dono
te lo manda colui che ti fu sposo
e adesso amico. Accèttalo,
perché tu gli sei cara più dell’anima
sia che resti sua sposa o solo amica.
Sposa è meglio: nemmeno
la morte può impedirgli
di chiamarti con questo nome».
II
Cuor duro ha chi l’amata
strappò all’amante. Ma chi tanto strazio
potesse sopportare avrebbe cuore
di pietra. Anche un animo forte
riesce a piegare un forte
dolore. Non so rassegnarmi
a perderti…
… di questa vita che mi ha dato
soltanto sofferenza, ne ho abbastanza!
Presto un’ombra impalpabile
sarò. Lei al mio rogo
corra allora piangendo scarmigliata.
Dalla cenere nera tolga le ossa
e depostele versi preziosi
profumi d’oriente e miste a quelli
le sue lacrime. – Morto
è così che vorrei la sepoltura.
Però il motivo vero
della mia morte prematura svelino
questi versi:
QUI UN POETA RIPOSA
IL DOLORE E LA PENA PER LA SPOSA
INFEDELE NE CAUSARONO LA MORTE
(Imitazioni da Ligdamo, Corpus tibullianum, III, 1-2)
venerdì 19 dicembre 2014
Gerard Manley Hopkins
LA FRONTE DEL PASTORE
La fronte del pastore, affrontando la folgore forcuta
ne riconosce l’orrore, la rovina e la gloria.
Crollano angeli, sono torri, dal cielo – una storia
di maestosi e giusti gemiti giganti.
Ma l’uomo – impalcatura di poche fragili ossa,
noi, che respiriamo dall’infanzia strisciante alla vecchiaia
ansimante, e il respiro è il nostro memento mori –
quale basso è la nostra viola per i toni tragici?
Vive mano alla bocca, si svuota con vergogna,
lui! E sotto il lustro del nome per quanto potente,
è solo un poveruomo, la compagna una donnetta.
Io che muoio queste morti, che nutro questa fiamma,
che… scruto in lisci cucchiai riflesso il teatro della vita,
qui placo le tempeste, il mio fuoco e la febbre ansiosa.
Traduzione di Francesco Dalessandro
da I sonetti terribili, Edizioni Il Labirinto, 2003
La fronte del pastore, affrontando la folgore forcuta
ne riconosce l’orrore, la rovina e la gloria.
Crollano angeli, sono torri, dal cielo – una storia
di maestosi e giusti gemiti giganti.
Ma l’uomo – impalcatura di poche fragili ossa,
noi, che respiriamo dall’infanzia strisciante alla vecchiaia
ansimante, e il respiro è il nostro memento mori –
quale basso è la nostra viola per i toni tragici?
Vive mano alla bocca, si svuota con vergogna,
lui! E sotto il lustro del nome per quanto potente,
è solo un poveruomo, la compagna una donnetta.
Io che muoio queste morti, che nutro questa fiamma,
che… scruto in lisci cucchiai riflesso il teatro della vita,
qui placo le tempeste, il mio fuoco e la febbre ansiosa.
Traduzione di Francesco Dalessandro
da I sonetti terribili, Edizioni Il Labirinto, 2003
mercoledì 17 dicembre 2014
Giancarlo Pontiggia
PONGO UNA CANDELA
Pongo una candela
tra i miei occhi e il muro: s’infiamma
lo scuro; s’inombrano
le porte delle stanze. M’incammino
oltre la scia di luce: raggia
l’ombra alle mie spalle, si svuota
l’incendio del muro. Così,
bastano pochi passi, e già t’inoltri
dov’è il confine dei tuoi occhi.
Da Lux nox, Alla chiara fonte, 2008
Pongo una candela
tra i miei occhi e il muro: s’infiamma
lo scuro; s’inombrano
le porte delle stanze. M’incammino
oltre la scia di luce: raggia
l’ombra alle mie spalle, si svuota
l’incendio del muro. Così,
bastano pochi passi, e già t’inoltri
dov’è il confine dei tuoi occhi.
Da Lux nox, Alla chiara fonte, 2008
lunedì 15 dicembre 2014
Elio Filippo Accrocca
PONTE MILVIO
Non avevo mai visto i gabbiani
che s’aggirano a sud di Ponte Milvio
il più antico di Roma, il più meritevole
di questo elogia, alata compagnia
che gli altri ponti ignorano.
Nei cerchi e scie di voli s’agita un linguaggio
che pochi decifriamo, fatto d’aria,
appena il fiume e tu e forse i platani:
parole segni voci gesti, un rito ripetuto
nel tempo che qui sosta.
Ignaro il fiume sgretola parole,
eventi, nomi, storie di millenni,
per ornarsi del volo dei gabbiani...
19 gennaio 1968
da Roma così... per il Duemila, Istituto Nazionale di Studi Romani, 2000
Non avevo mai visto i gabbiani
che s’aggirano a sud di Ponte Milvio
il più antico di Roma, il più meritevole
di questo elogia, alata compagnia
che gli altri ponti ignorano.
Nei cerchi e scie di voli s’agita un linguaggio
che pochi decifriamo, fatto d’aria,
appena il fiume e tu e forse i platani:
parole segni voci gesti, un rito ripetuto
nel tempo che qui sosta.
Ignaro il fiume sgretola parole,
eventi, nomi, storie di millenni,
per ornarsi del volo dei gabbiani...
19 gennaio 1968
da Roma così... per il Duemila, Istituto Nazionale di Studi Romani, 2000
venerdì 12 dicembre 2014
John Keats
ODE A UN USIGNOLO
I
Il cuore mi duole, e un pesante torpore
opprime i miei sensi, quasi avessi bevuto
cicuta o per effetto di un potente
narcotico fossi sprofondato nel Lete,
ma non per invidia della tua sorte
fortunata, anzi troppo felice per la felicità
con cui, Driade degli alberi, tu, d’ali
leggere, in qualche verde
melodioso boschetto di faggi ricco
d’ombra canti l’estate a squarciagola.
II
Oh, un sorso di vino mantenuto a lungo
al fresco in un antro scavato nella terra,
che sappia di Flora e di verde campagna,
di balli, canzoni di Provenza, solare
allegria! Oh, una coppa colma del calore
del Sud, e del vero, rosato Ippocrene:
bollicine brillanti ne imperlano l’orlo,
la bocca si tinge di rosso!
Oh, bere e non visto lasciare questo mondo,
sparire con te dove si oscura la foresta!
III
Svanire, dileguarsi, e così dimenticare
ciò che da sempre ignori, tra le foglie:
noia, febbre e inquietudine qui, dove
gli uomini siedono ascoltando i reciproci lamenti
e un colpo ne scuote i radi ultimi grigi capelli;
dove gioventù impallidisce deperendo e muore
e già il pensiero è dolore che opprime,
cupo e greve sconforto,
e bellezza vedrà spenti i suoi occhi luminosi
o il nuovo amore li piangerà solo un giorno.
IV
Andarmene! andar via! per volare da te:
non sul carro di Bacco coi leopardi,
ma sulle invisibili ali della Poesia,
benché la mente ottusa indugi perplessa.
Con te, eccomi! Tenera è la notte
e la luna-regina siede in trono: intorno
ha le sue fate stelle; non c’è luce,
qui: solo quella
che dal cielo soffia il vento tra verdi
ombre e avvolgenti viottole di muschio.
V
Non distinguo né i fiori ai miei piedi
né fra i rami l’incenso soave, ma nel buio
odoroso riconosco ogni fragranza
che il mese offre all’erba e alle siepi,
ai selvatici alberi da frutto e alla rosa
muschiata, al biancospino e alle viole
che presto avvizziscono sotto le foglie,
alla primogenita di maggio,
la rosa in boccio già ebbra di rugiada,
ronzante rifugio d’insetti nelle sere d’estate.
VI
Mentre scende la tenebra, t’ascolto;
spesso con la morte che reca sollievo
feci quasi l’amore, le diedi nei versi
teneri nomi perché all’aria mischiasse
il mio quieto respiro; mai m’è parso
più prezioso morire: in piena notte
spegnersi senza pena, mentre l’anima
intorno tu – in estasi – effondi.
Continueresti il canto; ma nella terra io
per il tuo requiem non avrei più orecchi.
VII
Non sei nato per la morte, immortale
uccellino! Né generazioni affamate
ti calpestano: ascolto nella notte fuggente
la voce che un tempo udirono buffoni
e re; forse il canto che nel cuore triste
di Ruth trovò una via quando fra il grano
straniero piangeva per la nostalgia;
lo stesso che incantò
fatate finestre aperte sulla schiuma
di mari perigliosi, in terre in abbandono.
VIII
Abbandono! La parola è un rintocco
di campana che mi respinge verso il mio
io solitario. Addio! La fantasia, ingannevole
elfo, non può illuderci più come sa fare.
Addio! addio! Il tuo inno dolente svanisce
oltre i prati vicini, oltre il quieto ruscello,
sul fianco del colle, e ora giace in fondo
alle radure della valle accanto.
Fu visione o solo sogno a occhi aperti?
La musica è svanita: io veglio o dormo?
Traduzione di Francesco Dalessandro
Da Sull’indolenza e altre odi, Il Labirinto, 2010
I
Il cuore mi duole, e un pesante torpore
opprime i miei sensi, quasi avessi bevuto
cicuta o per effetto di un potente
narcotico fossi sprofondato nel Lete,
ma non per invidia della tua sorte
fortunata, anzi troppo felice per la felicità
con cui, Driade degli alberi, tu, d’ali
leggere, in qualche verde
melodioso boschetto di faggi ricco
d’ombra canti l’estate a squarciagola.
II
Oh, un sorso di vino mantenuto a lungo
al fresco in un antro scavato nella terra,
che sappia di Flora e di verde campagna,
di balli, canzoni di Provenza, solare
allegria! Oh, una coppa colma del calore
del Sud, e del vero, rosato Ippocrene:
bollicine brillanti ne imperlano l’orlo,
la bocca si tinge di rosso!
Oh, bere e non visto lasciare questo mondo,
sparire con te dove si oscura la foresta!
III
Svanire, dileguarsi, e così dimenticare
ciò che da sempre ignori, tra le foglie:
noia, febbre e inquietudine qui, dove
gli uomini siedono ascoltando i reciproci lamenti
e un colpo ne scuote i radi ultimi grigi capelli;
dove gioventù impallidisce deperendo e muore
e già il pensiero è dolore che opprime,
cupo e greve sconforto,
e bellezza vedrà spenti i suoi occhi luminosi
o il nuovo amore li piangerà solo un giorno.
IV
Andarmene! andar via! per volare da te:
non sul carro di Bacco coi leopardi,
ma sulle invisibili ali della Poesia,
benché la mente ottusa indugi perplessa.
Con te, eccomi! Tenera è la notte
e la luna-regina siede in trono: intorno
ha le sue fate stelle; non c’è luce,
qui: solo quella
che dal cielo soffia il vento tra verdi
ombre e avvolgenti viottole di muschio.
V
Non distinguo né i fiori ai miei piedi
né fra i rami l’incenso soave, ma nel buio
odoroso riconosco ogni fragranza
che il mese offre all’erba e alle siepi,
ai selvatici alberi da frutto e alla rosa
muschiata, al biancospino e alle viole
che presto avvizziscono sotto le foglie,
alla primogenita di maggio,
la rosa in boccio già ebbra di rugiada,
ronzante rifugio d’insetti nelle sere d’estate.
VI
Mentre scende la tenebra, t’ascolto;
spesso con la morte che reca sollievo
feci quasi l’amore, le diedi nei versi
teneri nomi perché all’aria mischiasse
il mio quieto respiro; mai m’è parso
più prezioso morire: in piena notte
spegnersi senza pena, mentre l’anima
intorno tu – in estasi – effondi.
Continueresti il canto; ma nella terra io
per il tuo requiem non avrei più orecchi.
VII
Non sei nato per la morte, immortale
uccellino! Né generazioni affamate
ti calpestano: ascolto nella notte fuggente
la voce che un tempo udirono buffoni
e re; forse il canto che nel cuore triste
di Ruth trovò una via quando fra il grano
straniero piangeva per la nostalgia;
lo stesso che incantò
fatate finestre aperte sulla schiuma
di mari perigliosi, in terre in abbandono.
VIII
Abbandono! La parola è un rintocco
di campana che mi respinge verso il mio
io solitario. Addio! La fantasia, ingannevole
elfo, non può illuderci più come sa fare.
Addio! addio! Il tuo inno dolente svanisce
oltre i prati vicini, oltre il quieto ruscello,
sul fianco del colle, e ora giace in fondo
alle radure della valle accanto.
Fu visione o solo sogno a occhi aperti?
La musica è svanita: io veglio o dormo?
Traduzione di Francesco Dalessandro
Da Sull’indolenza e altre odi, Il Labirinto, 2010
mercoledì 10 dicembre 2014
Robert Lowell
L’ADDIO DI SANTAYANA ALLE SUORE
Lo spirito dà vita; ucciderà la lettera
il pacifico eccentrico, se – volontà del cielo –
trovò la Chiesa troppo buona per crederle?
«Morrai come hai vissuto», risposero le suore.
Mi chiedo come vagliano il mio scritto.
O se non sono troppo attente per nutrire
a lungo l’illusione. Quando pensai che Paolo,
l’uomo il più miserabile, pur predicando il vero
avesse perso il segno a portata di mano,
diedi al Vangelo senza fondo un’anima.
Dal mio discorso prospettiva e cuore ebbe l’essenza.
Morendo, immaginai che le mie suore
azzurre oche bambine mi premessero addosso
sibilando: «Offra Roma il suo migliore».
Fino a che Curzio in armi di sé riempì la buca.
Traduzione di F.D.
Lo spirito dà vita; ucciderà la lettera
il pacifico eccentrico, se – volontà del cielo –
trovò la Chiesa troppo buona per crederle?
«Morrai come hai vissuto», risposero le suore.
Mi chiedo come vagliano il mio scritto.
O se non sono troppo attente per nutrire
a lungo l’illusione. Quando pensai che Paolo,
l’uomo il più miserabile, pur predicando il vero
avesse perso il segno a portata di mano,
diedi al Vangelo senza fondo un’anima.
Dal mio discorso prospettiva e cuore ebbe l’essenza.
Morendo, immaginai che le mie suore
azzurre oche bambine mi premessero addosso
sibilando: «Offra Roma il suo migliore».
Fino a che Curzio in armi di sé riempì la buca.
Traduzione di F.D.
lunedì 8 dicembre 2014
Umberto Piersanti
UN FUOCO DI NOVEMBRE
un solo fuoco di novembre
acceso, un solo fumo
s’alza tra la bruma
lieve che scende
e si congiunge al mare,
questa è una terra
che conosci da poco,
estranea ancora,
ma oggi la più tua,
più d’ogni altra contrada
accompagna lo sguardo
ed il cammino,
e tu ricerchi i varchi,
li oltrepassi,
ma poi dentro ritorni
ch’altro non puoi
da questa pace grigia
ti distoglie un pianto
senza senso e senza requie,
il grido sconsolato
di quel figlio
che sempre in queste nuove
stanze t’accompagna
altri fuochi ricordi,
in altre ere persi,
in altri spazi,
fitti per tutti i campi
sopra ogni greppo,
e tu ci passi in mezzo
stretto alla mano
della giovane madre
che ti conduce
giorni di Feste Meste
dice la madre,
ma attorno a quei fuochi
vedi figure come sospese
e liete
e trasognate
e nella cena scura
sulla madia
l’acetilene luce
tra i formaggi
e il vino salta fuori
dalla botte,
come fa l’acqua al fosso
sopra i sassi
quanta gioia ostinata
dentro ogni bruma,
infanzia tu sei
eterna epifania,
se spesso poi ti punge
con lunga spina
quei fuochi ancora illuminano
la strada
Novembre 2013
un solo fuoco di novembre
acceso, un solo fumo
s’alza tra la bruma
lieve che scende
e si congiunge al mare,
questa è una terra
che conosci da poco,
estranea ancora,
ma oggi la più tua,
più d’ogni altra contrada
accompagna lo sguardo
ed il cammino,
e tu ricerchi i varchi,
li oltrepassi,
ma poi dentro ritorni
ch’altro non puoi
da questa pace grigia
ti distoglie un pianto
senza senso e senza requie,
il grido sconsolato
di quel figlio
che sempre in queste nuove
stanze t’accompagna
altri fuochi ricordi,
in altre ere persi,
in altri spazi,
fitti per tutti i campi
sopra ogni greppo,
e tu ci passi in mezzo
stretto alla mano
della giovane madre
che ti conduce
giorni di Feste Meste
dice la madre,
ma attorno a quei fuochi
vedi figure come sospese
e liete
e trasognate
e nella cena scura
sulla madia
l’acetilene luce
tra i formaggi
e il vino salta fuori
dalla botte,
come fa l’acqua al fosso
sopra i sassi
quanta gioia ostinata
dentro ogni bruma,
infanzia tu sei
eterna epifania,
se spesso poi ti punge
con lunga spina
quei fuochi ancora illuminano
la strada
Novembre 2013
venerdì 5 dicembre 2014
Salvatore Ritrovato
LE MANI SPORCHE
Le mani, oggi, girano inguantate,
ad altri passano la pena di questo paradiso.
Sotto il motore è il giovane assistente.
Il capo ha un camice stirato, inforca
occhiali: legge le operazioni, quali
pagherò a ore, ricambi a parte,
che cosa sconta l'assicurazione
e di routine si omette.
Io e lui, si vede, la stessa scuola.
Non sporca niente, il lavoro è buono
dice: gli utensili in vetrina, il bancomat
sul tavolo. Resiste solo
una macchia di grasso sul bancone,
racconta un’altra arte.
Io pure levo croste alle parole, ci provo.
Con le mani sporche tiro via l’ultima patina
che insidia, prima che sia tardi e inutile,
parlare di poesia, sceglierla per la vita.
Parole vengono alle dita da una corteccia
del mio cervello e non so cosa
le tiene sveglie, un cursore le getta
qua e là, davanti, le sposta.
Quindi le posa su uno schermo, la mattina.
E se in fondo resta un’impronta (sugo,
uova, briciole, caffè: gli avanzi
dispersi di altre generazioni),
cancellarla è facile, non rimuoverla.
Ci vogliono anni di silenzio.
Un’altra lingua si nutre di gorghi e varchi.
È come quella, mi mostra il capo
dietro l’officina, snob e sonnolenta,
la jaguar d’epoca. A chi non piacerebbe
averla. Consuma tanto, è lenta.
Da allora corre solo strade rotte.
Da L’angolo ospitale, La vita felice, 2013
Le mani, oggi, girano inguantate,
ad altri passano la pena di questo paradiso.
Sotto il motore è il giovane assistente.
Il capo ha un camice stirato, inforca
occhiali: legge le operazioni, quali
pagherò a ore, ricambi a parte,
che cosa sconta l'assicurazione
e di routine si omette.
Io e lui, si vede, la stessa scuola.
Non sporca niente, il lavoro è buono
dice: gli utensili in vetrina, il bancomat
sul tavolo. Resiste solo
una macchia di grasso sul bancone,
racconta un’altra arte.
Io pure levo croste alle parole, ci provo.
Con le mani sporche tiro via l’ultima patina
che insidia, prima che sia tardi e inutile,
parlare di poesia, sceglierla per la vita.
Parole vengono alle dita da una corteccia
del mio cervello e non so cosa
le tiene sveglie, un cursore le getta
qua e là, davanti, le sposta.
Quindi le posa su uno schermo, la mattina.
E se in fondo resta un’impronta (sugo,
uova, briciole, caffè: gli avanzi
dispersi di altre generazioni),
cancellarla è facile, non rimuoverla.
Ci vogliono anni di silenzio.
Un’altra lingua si nutre di gorghi e varchi.
È come quella, mi mostra il capo
dietro l’officina, snob e sonnolenta,
la jaguar d’epoca. A chi non piacerebbe
averla. Consuma tanto, è lenta.
Da allora corre solo strade rotte.
Da L’angolo ospitale, La vita felice, 2013
mercoledì 3 dicembre 2014
Francesco Dalessandro
LA GIOVINEZZA
La giovinezza passa presto
e quando si vorrebbe che tornasse –
e con essa l’amore – è troppo tardi:
scopri i primi capelli
bianchi e sai che non serve
tingerli né strapparli
uno ad uno, o rifarsi
il viso per nascondere le rughe.
Perciò finché fiorisce
approfittane! Goditela la tua
giovinezza, non perderla.
Non farti lusingare
da qualche gioiello
che un vecchio spasimante
ricco t’infila al dito
o lega al braccio e al collo.
I frutti dolci
godine dell’amore. Chi da sola
dorme fredda e nessun
uomo la vuole di pietre preziose
e gemme non
sa che farsene. Tu
hai chi ti ama
e amaramente piange
la tua incostanza: non
vantartene.
“Prometti di venire
ma poi non tieni fede
alla promessa e io passo la notte
nell’angoscia tra mille tormenti
odiandoti ed amandoti
allo stesso momento.
Però basta qualcosa che si muove
che il vento tocchi una foglia
morta giù nel cortile
per crederlo, quel piccolo rumore,
il suono dei tuoi passi
per farmi tremare”.
Così
piange e ti prega. Non l’ascolti.
“Chi con uguale amore
non ricambia il tuo amore”
gli dico “più infelice
e crudele amore dovrà piangere
un giorno”.
Cerco
di fargli forza ma non serve.
Potresti
mostrarti brutta senza trucco
coi capelli arruffati dal sonno
e trascurata ugualmente
lui t’amerebbe. Nessun
incanto l’ha stregato. La bellezza
non ha bisogno di magie. L’aver
toccato il tuo corpo l’averti
baciata tanto e aver unito fianco
su fianco gamba a gamba
intrecciando: ecco quale
male l’ha vinto!
Per questo non farlo
soffrire troppo e non chiedergli doni
oltre tutto se stesso che ti dona
già pienamente. Fra
le tue candide braccia
stringilo contro il seno
che ti stringe tremando
timidamente e lingua contro lingua
guizzando umidi baci dagli e coi
denti segnagli il collo…
Solo così è felice.
(Imitazione da Tibullo, Corpus tibullianum, I, 8)
La giovinezza passa presto
e quando si vorrebbe che tornasse –
e con essa l’amore – è troppo tardi:
scopri i primi capelli
bianchi e sai che non serve
tingerli né strapparli
uno ad uno, o rifarsi
il viso per nascondere le rughe.
Perciò finché fiorisce
approfittane! Goditela la tua
giovinezza, non perderla.
Non farti lusingare
da qualche gioiello
che un vecchio spasimante
ricco t’infila al dito
o lega al braccio e al collo.
I frutti dolci
godine dell’amore. Chi da sola
dorme fredda e nessun
uomo la vuole di pietre preziose
e gemme non
sa che farsene. Tu
hai chi ti ama
e amaramente piange
la tua incostanza: non
vantartene.
“Prometti di venire
ma poi non tieni fede
alla promessa e io passo la notte
nell’angoscia tra mille tormenti
odiandoti ed amandoti
allo stesso momento.
Però basta qualcosa che si muove
che il vento tocchi una foglia
morta giù nel cortile
per crederlo, quel piccolo rumore,
il suono dei tuoi passi
per farmi tremare”.
Così
piange e ti prega. Non l’ascolti.
“Chi con uguale amore
non ricambia il tuo amore”
gli dico “più infelice
e crudele amore dovrà piangere
un giorno”.
Cerco
di fargli forza ma non serve.
Potresti
mostrarti brutta senza trucco
coi capelli arruffati dal sonno
e trascurata ugualmente
lui t’amerebbe. Nessun
incanto l’ha stregato. La bellezza
non ha bisogno di magie. L’aver
toccato il tuo corpo l’averti
baciata tanto e aver unito fianco
su fianco gamba a gamba
intrecciando: ecco quale
male l’ha vinto!
Per questo non farlo
soffrire troppo e non chiedergli doni
oltre tutto se stesso che ti dona
già pienamente. Fra
le tue candide braccia
stringilo contro il seno
che ti stringe tremando
timidamente e lingua contro lingua
guizzando umidi baci dagli e coi
denti segnagli il collo…
Solo così è felice.
(Imitazione da Tibullo, Corpus tibullianum, I, 8)
lunedì 1 dicembre 2014
Valerio Magrelli
RACCOGLIMENTO
Uno diceva: io sono prevenuto contro me stesso fin dalla nascita.
Friedrich Nietzsche
Mia debolezza, debolezza mia,
ma che devo fare con te?
Ho cinquant’anni e tremo quando tuona,
e sbaglio ancora posto
come quando sbagliai banco all’asilo.
Ho un corpo trapunto da graffe,
il sonno come un campo di macerie,
la forza che si sbriciola, la memoria in frantumi,
e in questo Grande Sfascio, l’unica cosa intatta resti tu,
mia ferita, mio Graal, codice a barre
di un estraneo che è leso, che è fallato,
costretto a essere me.
Mia debolezza, talpa del nemico,
creaturina indifesa che mi rendi indifeso,
il solo, vero premio della morte
sarà saperti morta insieme a me,
mio motore,
mio orrore,
mia consustanziale sconfitta.
Da Il sangue amaro, Einaudi, 2014
Uno diceva: io sono prevenuto contro me stesso fin dalla nascita.
Friedrich Nietzsche
Mia debolezza, debolezza mia,
ma che devo fare con te?
Ho cinquant’anni e tremo quando tuona,
e sbaglio ancora posto
come quando sbagliai banco all’asilo.
Ho un corpo trapunto da graffe,
il sonno come un campo di macerie,
la forza che si sbriciola, la memoria in frantumi,
e in questo Grande Sfascio, l’unica cosa intatta resti tu,
mia ferita, mio Graal, codice a barre
di un estraneo che è leso, che è fallato,
costretto a essere me.
Mia debolezza, talpa del nemico,
creaturina indifesa che mi rendi indifeso,
il solo, vero premio della morte
sarà saperti morta insieme a me,
mio motore,
mio orrore,
mia consustanziale sconfitta.
Da Il sangue amaro, Einaudi, 2014
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