Le storie sono persone sedute sulla soglia di casa della mia
[mente.
Fa freddo, fuori, e loro siedono in attesa.
Io guardo a una finestra.
Le storie hanno le mani fredde,
Le loro mani gelano.
Un racconto basso e robusto si alza e sbatte le braccia.
Ha il naso rosso e ha due denti d’oro.
Una vecchia storia siede curva avvolta in un mantello.
Molte storie siedono solo qualche istante sulla soglia di casa, e se [ne vanno.
Per loro è troppo freddo, fuori.
La strada davanti alla porta di casa della mia mente è piena di [storie.
Mormorano e gridano, stanno morendo di freddo e di fame.
Io sono un uomo inerme – le mie mani tremano.
Dovrei sedermi su una panca come un sarto.
Dovrei tessere caldi tessuti coi fili del mio pensiero.
Le storie andrebbero vestite.
Esse gelano sulla soglia di casa della mia mente.
Sono un uomo indifeso – mi tremano le mani.
Annaspo nel buio ma non trovo la maniglia della porta.
Guardo a una finestra.
Molte storie stanno morendo sulla strada davanti alla casa della [mia mente.
Traduzione di Francesco Dalessandro
da The Triumph Of The Egg. A Book Of Impressions From American Life In Tales And Poems, An Electronic Classics Series Publication, 2007-2012
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