Carlo Alberto Parmeggiani

PSEUDO SAFFO

*

“Domani piove…” dicesti all’imbrunire

di leggerezza vestendo le parole:

quelle parole che non hanno di che dire

se non che altre assai meno leggere

è auspicabile tacere.

*

L’ovale dello specchio porta un raggio

del sole che lo guarda fra gli scuri

in cerca di chissà quale mio aspetto

su cui potere fare lo smargiasso.

Non è giornata oggi come ieri

di amicizie e impensabile vigore.

Latona e Niobe si odiano fra loro

e l’orribile mostro a cui ho dato amore

illividisce il giorno anche con il sole.

Dalla parte più buia dello specchio

mi disperdo in inutili parole

per chi mi è più dentro nel cuore

e più sa farmi male.

*

Come polvere sul biondo grano

che s’adagia fra le pieghe delle vesti,

dentro me posa un rovello

in questa calda estate senza baci,

nella festa impavesata di illusioni

se gioie e canti li favorisce Apollo.

Ordunque prendi

la lira e cantami di lei.

Spasima e scalpita il mio cuore

e se in lei non trova quiete

nemmeno la mia fama,

almeno tu ridagliela alle note

del tuo canto che esorto a viva voce.

L’incanto della sua età

è ancora a mio favore,

in lei c’è ancora la mia estate

e fretta è in me di cingere col braccio

la sua verginità

e le sue movenze delicate.

Prendi la lira ordunque

e dammi pace

prima che giunga l’autunno e me ne accorga.

da Ventotto frammenti (di anonimi lirici greci), inediti

Carlo Attilio Rossi

LUCIA

Dov’è il padre della notte o dell’eco che non veste

l’aria e si trucca col buio per ascoltare il sonno

dov’è un padre che ti protegga dai secoli che                                                                                 passano

avidi del tuo profumo? E’ la forbice del freddo                                                                              cieco

che ti taglia il vestito, ma ti offre ai passi leggeri

sulla carta del confine che vorrei incollare al                                                                                 piacere

dei libri già letti, accarezzando la testa o                                                                          toccando l’erba…

Un boulevard che non c’è più allunga le vie al                                                                                        letto

e muove un film di lontananze sulle pareti                                                                                      notturne

un cielo che ti avvolge con la sera a forma di                                                                                     guanto

senza i soffi delle trombe , vuoto sul capo dei                                                                                   caduti.

Continua la memoria di un sax nel silenzio arato

da un volo d’ali nere, forse dita per te o quaderni

di un pittore con gli occhi nel nido del paese

per tutta la notte, passata all’alba con il treno

che l’ombra ritrae dal mare con le ruote arse

per nuova luce sulle vie sorprese ancora ferme.

La primavera ha lanciato sul tuo collo da cigno

di bambina con zucchero nel sangue bianco

un temporale che ti ha tagliato le vene e il                                                                                   pensiero

di Parigi illuminata prima di un viaggio… così                                                                          leggera

e colma di foglie senza patria, cercavi la musica

e l’hai trovata, senza il tuo corpo. E la morte che                                                                        ti spiava

ha avuto paura, vento e neve sul viso, per                                                                                     fermarla.

(inedita)

Alberto Manzoli

MONOLOGO DI GIACOMO CASANOVA

I ragazzi che si baciano in strada

gettano ombre lunghe attorno attorno,

come se fossero di luce e d’aria

e il mondo, e tutto ciò che non è loro,

una matassa oscura e rassegnata.

Bisognerebbe potere morire,

quando si è così esausti e felici,

e a conti fatti, e fatto l’appello,

non mancherebbe niente alla tua vita,

se non le arti in cui eccellono i vecchi:

vuoto rimpianto, maldicenza e invidia

spacciate per saggezza a buon mercato.

Me ne frego della saggezza, la mia

e quella di chiunque altro, taccia,

lasci parlare i cuori balbettanti

che scrivono scemenze sopra i muri,

e in quel confuso delirio ritrovi

la verità che non fu mai trovata,

quella che rinneghiamo appena svegli.

Io delle donne ho amato solo il corpo,

e il sogno che ti accendono nel cuore;

il resto è inconoscibile palude,

ad altri la scienza di navigarla.

Ho amato il mio sogno, semplice e buono,

e a quel fachiro trafitto di chiodi,

ai goffi cieli di stucco e agli sgorbi

appesi nelle chiese ho preferito

lo sconfinato oriente della carne,

il nodo stretto in cui muori e rinasci

come il serpente quando cambia pelle.

Mille mani di donna hanno cucito

per me la più splendida delle vesti,

e io come un sovrano l’ho portata,

con cuore incredulo e riconoscente.

Ma se la giovinezza è solo questo,

perenne amare i sensi e non pentirsi,

i ragazzi che si baciano in strada

mi tengano come uno di loro,

anche se mi vergogno, e mi allontano

per non dare fastidio, silenzioso,

col bastone che batte il mio passo,

e il pentolino del latte che suona.

(inedita)

Francisco de Quevedo

A ROMA SEPOLTA NELLE SUE ROVINE

In Roma cerchi Roma, o pellegrino,

e proprio in Roma Roma non ritrovi;

le vantate muraglie, morti covi

sono, e di sé sepolcro l’Aventino.

Giace, dove regnava, il Palatino;

son limate dal tempo le medaglie;

sembrano più macerie di battaglie

degli evi, che blasone del latino.

Solo è restato il Tevere, corrente

che bagnò la città: or sepoltura,

la piange con funesto suon dolente.

Roma, da quella gloria così pura

fuggì ciò ch’era saldo e solamente

il fuggevole ormai permane e dura.

Traduzione di Vittorio Bodini

da Sonetti amorosi e morali, Einaudi, 1965

Francisco de Quevedo

A DUE BEGLI OCCHI CHE VIDE ALL’IMBRUNIRE

(un sonetto italiano di Quevedo)

Diviso il sole partoriva il giorno,

languido nella tomba d’occidente;

risorse dal sepolchro il lume ardente

di bionde stelle coronato intorno.

Era di maestà imperiosa adorno

il mio signor, che co ’l pensier cocente

la mia vita depreda egra, giacente,

per far incenerir il suo soggiorno.

La vita che diè al giorno, a me la tolse,

prodiga a lui di luce ed a me avara,

donna la amai, e riverila dea.

Ligommi il core il biondo crin, che sciolse,

che dal suo sguardo ad esser crudo impara,

e vidi fulminante Citherea.

da Sonetti amorosi e morali, Einaudi, 1965

Francisco de Quevedo

COMUNICAZIONE DI AMORE INVISIBILE

ATTRAVERSO GLI OCCHI

                                                                        (a R.)

Se le palpebre mie fossero labbra,

darei baci coi raggi visuali

dei miei occhi, che aquile reali

mirano il sole, e sempre bacerebbero.

Le tue bellezze, idropici, berrebbero

e cristalli, assetati di cristalli;

con luci e con incendi celestiali

la morte alimentando, essi vivrebbero.

Rapiti in non visibile commercio,

godrei nudi del corpo i tuoi favori

con ogni facoltà, con ogni senso.

Muti si cercherebbero gli ardori:

e uniti, stando soli, si vedrebbero

o in pubblico segreti i nostri amori.

Traduzione di Vittorio Bodini

da Sonetti amorosi e morali, Einaudi, 1965

Scipione

ESTATE

La terra è secca, ha sete

e si spacca.

Sui labbri dei crepacci

le lucertole arroventate

corrono in fiamme.

Le stelle cadono accese

per bruciare il mondo

ma nessuno tende le mani per abbracciarle

e si smorzano, tuffandosi nel buio.

La carne cerca nelle carni

   le sorgenti

e trova gli occhi

che si schiudono come fiori.

da Le civette gridano, a cura di Paolo Mauri, Edizioni della cometa, 2004

Francesco Tentori

DUE ANNI

Vita che rigermoglia…

                                            Lo sguardo

dove la luce e l’ombra si avvicendano

riflette il mondo, specchio cui la mano si tende

e vuole, oltre l’immagine, afferrare

il più intimo, il cuore delle cose.

Tenta i suoi acuti la voce, ritorna

fatta eco a se stessa, si ascolta,

si confronta coi suoni rintoccanti

all’udito che riconosce e nomina.

Maldestro ma deciso il passo ondeggia,

si avventura nel bosco dell’età.

da Il segreto degli specchi, Biblioteca di Ciminiera, 2005

Corrado Govoni

GOVONILAMPI

*

nel riverbero pazzo

una muta diabolica risata

subito accesa, subito sfogliata:

papaveri, papaveri, papaveri!

*

arrampicarmi per la tua nudità

coi polpastrelli della lucertola sul muro

caldo dell’orto bianco di calcina

            corpo di biancospini

*

ci pensa il vento inquieto a rimboccare

il lenzuolo di sonno della luna

*

il vento indaffarato come un servo

da Govonilampi, a cura di Pietro Cimatti, Edizioni della cometa, 1981

Jean de Sponde

NO, UNA FIAMMA COSÌ NON LA NASCONDO

No, una fiamma così non la nascondo

e voglio, a testimone voglio il mondo

intero, gli intimi gli estranei: dite

voi: esiste un amante più fedele?

Gli umori segreti in segreto soffiano

all’orecchio, gli ipocriti, il loro biasimo

perch’io mi affanno a farne tanto conto

mentre quelli che fanno? nascondono.

Qui differiamo: in me sono in vista, aperti

i moti del cuore – cuori aperti

i loro – e a ragione, indegni come sono.

Io non posso arrossire: il mio amore è degno

e bello, e più va oltre gli altri amori

più assiduamente è giusto che lo ami.

Traduzione di Gianfranco Palmery

da Versi d’amore e di morte, Il Labirinto, 2007

Maurice Scève

DUE  DIZAIN

*

La bellezza, che fece bello il Mondo

Quand’ella nacque in cui morendo vivo,

Impresse nelle mie luci rotonde

Non solamente i lineamenti vivi:

Ma tanto tiene i miei spirti rapiti,

Mirando sì mirabil meraviglia,

Che, quasi morto, sua Deità mi sveglia.

In chiarità di funebri desiri,

E più m’accende, e più (che mi strabilia)

in tenebre profonde m’inabissa.

*

Come Ecate tu mi farai errare

E vivo, e morto cent’anni fra le Ombre:

Come Diana in cielo ritirare,

Donde scendesti nel mortale ingombro:

Come regnante sulle infernali ombre

Accorcerai, o allungherai mie pene.

   Ma come Luna infusa alle mie vene

Quella tu fosti, sei, sarai DÉLIE,

Che amore ha avvinto ai miei pensieri vani

Forte, tanto che non la slega Morte.

Traduzione di Diana Grange Fiori

da Délie, oggetto d’altissima virtù, Einaudi, 1975

Juan Ruiz

TU SEI BELLA E BEN FATTA, UN PRODIGIO

Tu sei bella e ben fatta, un prodigio

che non avevo meritato

e troppo tardi ho conosciuto.

Chi ti avrà dopo di me,

quando non ci sarò più?

Chi ti darà lo stesso fuoco?

Quale uomo

si piegherà sulla tua carne

e il suo patire,

farà libero il tuo corpo?

Sarà questo il mio cordoglio

per tutti i giorni e gli anni

vissuti senza averti avuta,

per gli anni che mi resteranno

dopo averti perduta.

(inedita)

Traduzione dell'autore

Ezra Pound

ERAT HORA

«Grazie, qualunque cosa avvenga». E volta,

Come sui fiori penduli la luce

Sfiorisce quando un vento li solleva,

Se n’andava da me. Qualunque cosa

Avvenga, un’ora fu piena di sole

E nulla un dio di meglio può vantare

D’avere atteso che quell’ora passi.

Traduzione di Leone Traverso

da Opere scelte, Meridiani Mondadori, 1970

IL MADRIGALE

3 - Michelangelo Buonarroti

*

Te sola del mio mal contenta veggio

né d’altro ti richieggio amarti tanto;

non è la pace tua senza il mio pianto,

e la mia morte a te non è il mio peggio.

Che s’io colmo e pareggio

il cor di doglia alla tua voglia altera

per fuggir questa vita,

qual dispietata aita

m’ancide e strazia e non vuol più ch’io pera?

Perché ’l morire è corto

a’ ’l lungo andar di tua crudeltà fera,

ma chi patisce a torto,

non men pietà che gran iustizia spera.

Così l’alma sincera

serve e sopporta e, quando che sia poi,

spera non quel che puoi:

che ’l premio del martir non è fra noi.

*

Quantunque ’l tempo ne costringa e sproni

ogni or con maggior guerra

a rendere alla terra

le membra afflitt’e stanche e pellegrine,

non à però ’ncor fine

chi l’alma attrista e me fa così lieto.

Né par che men’ perdoni

a chi ’l cor m’apre e serra

nell’ore più vicine

e più dubbiose d’altro viver quieto;

che l’error consueto,

com’ più m’attempo, ogni or più si fa forte.

O dura mia più c’altra crudel sorte!

Tardi oramai può tormi tanti affanni:

c’un cor che arde e arso è già molt’anni,

torna, se ben l’ammorza la ragione,

non più già cor, ma cenere e carbone.

*

Mentre c’al tempo la mia vita fugge,

amor più mi distrugge

né mi perdona un’ora,

com’i’ credetti già dopo molt’anni.

L’alma, che trema e rugge,

com’uom c’a torto mora,

di me si duol de’ sua eterni danni.

Fra ’il timore e gl’inganni

d’amor e morte allor tal dubbio sento,

ch’i’ cerco in un momento

del me’ di loro e di poi il peggio piglio;

sì dal mal’uso è vinto il buon consiglio.