Kenneth Rexroth

CATTIVI TEMPI CHE FURONO

Durante l’estate del diciotto

lessi The Jungle e The

Research Magnificent. In autunno

morì mio padre e mia zia

mi portò a vivere a Chicago.

Per prima cosa presi il tram

che portava ai recinti del bestiame.

Nel pomeriggio d’inverno,

fetido e sporco, camminavo

sulla neve sudicia delle strade

squallide fissando diffidente

le facce di quelli che il giorno

restavano a casa. Facce

logore e corrotte, cervelli

vuoti e saccheggiati, facce

come quelle che si vedono

nelle corsie dei manicomi

o degli asili per vecchi poveri. 

Avide facce di bambini.

Poi, non appena la lurida luce

del crepuscolo svaniva,

sotto i verdi lampioni a gas

e le sfrigolanti lampade ad arco,

le facce degli uomini che tornavano

a casa dal lavoro, qualcuno

ancora vivo, con un ultimo sussulto

di speranza o di coraggio,

alcuni diffidenti e amareggiati,

altri svegli ma stolidi, i più

ormai vuoti e avviliti, non vita,

solo atroce stanchezza,

sfruttati peggio che animali.

Nelle strade colava l’odore

sgradevole di migliaia di pasti

a base di patate e cavoli fritti.

Mi dava le vertigini e la nausea,

e dalla pena sentivo nascere

una rabbia terribile e dal-

la rabbia un impegno solenne.

Oggi il male prospera pulito,

non devi prendere il tram

per incontrarlo, e è lo stesso

dovunque. Ma sono gli stessi

anche pena, rabbia e impegno. 

Traduzione di Francesco Dalessandro

da  The complete poems of Kenneth Rexroth, edited by Sam Hamill & Bradford Morrow, Copper Canyon Press, 2003