David Pujante

BUSSOLOTTI DA MUSEO

In quali cene servirono per giocare ai dadi,

quando i loro padroni arrestavano il corso

della continua festa, io non posso saperlo,

né lo voglio; perduri il mistero del passato

e all’anima offra il verso ciò che la storia nega.

In asettiche sale di musei

hanno perduto il senso ch’ebbero al loro tempo.

Così ce li descrive qualche critico:

«Considerando la precisa idea

che oggi abbiamo del classico,

un circolo di scheletri balla in altorilievo

intorno al vaso».

                               Contrappeso perfetto

della festa notturna in cui forse li usarono

tra le risa e le burle!

Potete immaginare i commensali

snervati dal vino, le loro risa alcoliche

fetide e patetiche.

Quante coppe trincate a affogare lo spirito:

la coscienza insaziabile e tragica dell’uomo!

Si fa prima a ferire col ferro il mare o il vento

che a vincere la smania della mente.

Uomini tristi che trascinano la vita

sono riuniti in un podere, a Boscoreale.

Nessuno pensa all’aurora impudica

che con le fresche dita alza le coltri

e con ali di freddo dissipa il sopore.

Credono che la notte – così propizia alla disperazione! –

sia senza fine. Entrandovi sprofondano

nel fantastico gorgo dell’immensa

tenebra, si dilettano in chiacchiere volgari;

si perdono nei giochi…

                                         I bussolotti

suonano – non ancora da museo –

tra le mani deformi, artritiche ed untuose.
E nel breve contorno del bussolotto mostra

la sua morta presenza il giro degli scheletri.

Uguali nel post mortem, solo qualche

particolare: una lira una maschera…

rivela il loro ceto quando, vivi,

li copriva la carne. E un’iscrizione,

di fianco, incisa a punta,

imita l’esistenza di chi non ne ha più una

in grazia di quel nome che gli uomini ricordano:

anche questo è la gloria.

Ma certo tra il clamore di risate e battute,

in uno dei signori del bacchico festino

qualche volta s’insinua

la gelida coscienza del tragico non senso;

forse quando raccoglie il vaso con i dadi

e anziché alzarlo subito per aria

nel volteggio sonoro si sofferma a guardarlo:

tra le ghirlande del rilievo legge

i nomi di quegli uomini che furono gli spettri.

Giunto al nome di Mosco o Menandro, alla base

del vaso un’iscrizione più lunga così dice:

«Anche i grandi scrittori, i sottili filosofi,

muoiono; noi, i lettori, sappiamolo e beviamo».

Allora, di sicuro, è più rapido il tiro,

gesto pieno di rabbia che nessuno

potrà scambiare per disperazione;

poi quell’attimo lucido in un sorso di vino

naufragherà e fuggendolo il signore riflessivo

si lancerà di nuovo nel gioco e l’incoscienza.

Traduzione di Francesco Dalessandro

David Pujante, La propia vida, Editora Regional de Murcia, 1986