Gerard Manley Hopkins

L’ALCHIMISTA IN CITTÀ

La mia finestra svela nubi passeggere,

foglie spente, nuove stagioni, cieli

mutevoli, folle ristrette e disperse:

il mondo intero passa; io sto a guardare.

Uomini e mastri non sciupano le ore

loro assegnate, progettano costruiscono:             

vedo il coronamento delle torri,

e felici promesse mantenute.

E io – se il mio proposito potesse

contare forse su un tempo

prediluviano, sosterrei fatiche

che avrebbero così il loro retaggio,

ma ora prima che il crogiolo possa

ardere con un oro mai scoperto,

il mantice avrà smesso di soffiare

e la fornace sarà raffreddata.

Adesso è troppo tardi per guarire

dalla vergogna che impacciata e inetta

quando tratto col prossimo mi rende

del cieco o dello zoppo più impotente.

No, la città dovrei amarla meno

anche di quest’ingrata mia dottrina;

ma ora io desidero il deserto

o gli spogli declivi della costa.

Passeggio sull’arioso belvedere

e osservo il sole declinare o alzarsi,

vedo le giravolte dei piccioni, 

studio il rincorrersi delle rondini

dal sommo della torre al suolo

sottostante, nell’aria che le sostiene;

poi scopro nel cerchio dell’orizzonte

un punto e bramo d’esserci.

Così odio di più questa dottrina

che non reca promesse di successo;

dolcissima la spiaggia inabitata

mi sembra, familiare e gentile il deserto,

i tumuli antichi che ricoprono ossa,

le rocce dove trovano riparo

i piccioni marini, e terebinti

e pietre, il silenzio e un golfo d’aria.

Là sopra un’ampia altura pianeggiante

dopo il tramonto mi distenderei,

e trafitta la cerea luce gialla

di un lungo aperto sguardo, morirei.

Traduzione di Francesco Dalessandro


The Poems of Gerard Manley Hopkins, Oxford University Press, 1970