Masha Kaléko

Questa settimana, tre poesie di Masha Kaléko (1907-1975). Tre poesie sullo svanire dell’amore, dopotutto. Tre poesie di un’agghiacciante amarezza (mascherata dal garbo e dall’ironia) che sfiora il cinismo. Tre poesie che trovo terribili, perciò, a loro modo, impareggiabili davvero.

ADDIO

Te ne sei andato. Col treno delle nove e sette.

Non ti ho trattenuto. E ora mi dispiace.

– Di te è rimasto soltanto

qualche foto e la solitudine.

Sento ancora in lontananza fischiare il diretto.

Tra un paio d’ore arriverai a Polzin.

Mi hai lasciata sola nella grande Berlino.

Ora andrò vagando per strade rumorose,

scontenta tornerò poi nella stanza ammobiliata

che per trenta marchi è la mia casa,

attenderò il saluto di una tua lettera

e di sera guarderò talvolta verso la porta.

… Mi rendo conto. Lo so. Mi mancherà

non trovarti alle sei davanti alla stazione.

– A chi dirò quel che è successo nella giornata,

a chi confiderò i fastidi dell’ufficio?

Ora che sei partito, vedo tutto offuscato.

L’avessi sospettato, non ti avrei lasciato andare.

Quel che ci manca sembra sempre bello.

Da cosa dipende… È forse amore?

Come piove oggi! Vien quasi da pensare

che il termometro scenda con l’umore.

La signora Meilich ha chiuso il riscaldamento.

E da qualche parte in casa sbattono le porte.

Ora sto seduta nella mia stanza senza di te

e tutta sola bevo il caffè allungato.

– Lo so: d’ora in poi sarà così, qualche volta.

Molto spesso, forse… Oppure: per sempre.

Traduzione di Gio Batta Bucciol

Da “Poesia”, Anno XXXI, Ottobre 2015, n. 341