ALLA FINE
Alla fine, né prosa né poesia.
Parlare, si dovrebbe.
Per carità, frasi brevi,
ché la gente si stufa.
Un ritmo sì, quello cercare di mettercelo,
che sfiori la musica:
tranquilla in superficie,
sotto sotto gremita
di armonici e timbri magari sconcertanti,
sincopi e contraccolpi.
Come si sente l'orchestra,
a tratti, nei Péchés de vieillesse.
E su quel ritmo il filo
del pensiero: quello però senza
troppi scossoni, e soprattutto senza
tranelli o tradimenti.
(inedita)
QUATTRO STAGIONI MISURANO L'ANNO
Quattro stagioni misurano l’anno;
quattro l’animo umano: la sensuale
primavera che accoglie ogni bellezza
facilmente con chiara fantasia;
l’estate voluttuosa che il miele
primaverile del giovane pensiero
ama rimuginare e in sogno innalza
vicino al cielo; e ha quieti rifugi
l’anima nell’autunno quando le ali
raccoglie e osserva indolente le nebbie
e se ne appaga, e lascia che incurante,
come una soglia il rivo. ogni bellezza
passi; e ha il pallido inverno che sfigura,
perché non perda la sua mortale natura.
Traduzione di Francesco Dalessandro
da Fammi lezione, Musa - Contatti, 2021
HA UN SEGRETO DEPOSITO
chissà come dal mio
tavolo di lavoro, ci si
gingilla sovente di notte
per deliziare la sua
veglia e minacciare il
mio sonno. Giuro, ho
esplorato palmo a palmo la
casa senza mai
trovarlo, il nascondiglio dei suoi
trafugamenti.
Il bello è che mentre mi
danno per cercarlo
lei mi si mette accanto,
mi precede, cerca,
rovista con le zampe, m’incoraggia.
S’è
mai vista, dico, una così irridente
impudenza,
una gatta che ti assiste mentre
indaghi
sui suoi lampanti misfatti? Sospetto
che
voglia farsi beffe di me, portarmi fuori
strada
ma come, come dimostrarlo?
da Alla mia gatta parlo, di prossima pubblicazione presso Il Labirinto
LA PRIMA VOLTA
I
dopo
quella mattina con la rosa
(prima:
«salvata dal 63»)
ed
una settimana di amorosa
comunione
e di sguardi dopo le
carezzine
veloci con la scusa
di
darti la tazzina del caffè
o
camminarmi al fianco timorosa
che
qualcuno capisse chissà che
ecco
venuta l’ora tanto attesa:
busso
alla porta e pieno d’ansia aspetto
apri
e m’abbracci finalmente arresa
sul
divano ti stringo non resisto
più,
mi baci ti tocco andiamo a letto?
prima
vai in bagno poi ti spogli assisto
eretto
II
ah
che ore amore! due volte mi sono
piegato
tra le cosce per leccarti
la
fica, la prima con sofferta
pazienza
e perizia: guizza piano
la
lingua sulle labbra già bagnate
sulla
crestina duretta eccitata,
mentre
ti lecco con un dito cauta-
mente
t’esploro: tu già pronta a darti;
la
seconda veloce perché ho fretta
di
prenderti: mi chino e la mia lingua
guizzando
sulla fica apre la stretta
delle
tue labbra dov’è più languida
la
carne e tu già pronta e all’erta
t’offri
ansante così giacendo esangue
aperta
III
eretto
dentro la calda fessura
aperta
sono entrato dopo averla
leccata
e così amore ogni paura
è
svanita ho pensato «com’è bella»
e
mi son detto «vorrei tanto farla
felice»
e ho sospirato «se mi amassi»
però
non hai sentito: eri già nella
piccola
morte, ma fa’ che non passi
l’affanno
dolce del tuo cuore resta
tra
le mie braccia cura la mia smania
mentre
parliamo ce l’ho ancora duro
mi
desideri prendilo ma questa
voglia
non mi dà pace già le mani
ti
toccano ti tengo… ah se il futuro
terminasse
già qui senza l’oscuro
domani
da Sonetti d'amore, di sesso e di morte. Inediti
RIMBAUD A L’AQUILA
Ancora un’inutile bella giornata, pensò avvicinandosi alla finestra.
La città non sembrava ferita,
l’aria fresca le dava un aspetto sereno
e i tubolari che dal terremoto sorreggevano il Centro
scintillavano al sole.
Eppure, è un’agonia, pensò.
Ma non seppe se fosse a sé che si riferiva, o alla città.
In fondo né la sua vita né quella della città si
risolvevano.
Si sarebbero mai risollevate?
Come nel più convenzionale racconto romantico,
si disse volgendosi a guardare verso l’interno della
stanza,
con il grande letto solitario,
sfatto sempre e solo da una parte.
Difatti, chi lo divide più con me? si chiese.
Sì, come in un brutto racconto.
Anzi, come in uno di quei fotoromanzi a puntate
che sua madre leggeva su un settimanale. “Grand-Hotel”,
mi pare si chiamasse, pensò. Chissà se esiste ancora.
«Ho teso corde da
campanile a campanile,
ghirlande da
finestra a finestra» ricordò d’aver letto
una volta in un fotoromanzo,
parole che un uomo sussurrava a una donna,
abbracciati sul letto. Non ricordava.
«Catene d’oro da
stella a stella» le diceva «e danzo».
Poi per mesi aveva cercato
il libro e il poema di quei versi: Rimbaud,
le sue Illuminazioni. Che allora non sapeva chi
fosse.
Fili d’oro – pensò – come quello che ora pende
dai tralicci dell’alta tensione e si prolunga sul
viadotto
dell’autostrada: un inganno del sole.
L’ennesima bella giornata, noiosa e senza senso,
ecco cosa l’aspettava.
Perché era inquieto, allora?
Perché quell’ansia smaniosa che lo prendeva appena
sveglio?
E che a volte passava, durante la giornata, e spesso no?
Ma neanche quella mattina avrebbe trovato una risposta.
Si risolse a fare la doccia, si fece la barba,
e, mentre si vestiva, il caffè.
Ne bevve una tazzina e uscì di casa.
Come ogni mattina, scese a piedi i cinque piani e
s’incamminò.
(INEDITA)
PERDONAMI
Perdonami
se le parole non vengono
se il segno chiaro
della lingua si è perso
fra le righe e soffre
e zoppica e non ha vigore.
E' stanchezza e dolore,
vigile disattenzione
perché ora le mie parole
sono in attesa del ritorno
silenzioso ed alto,
come un bianco lucernario;
perché siano aeree
nella scrittura
e il loro suono
ci porti via da questa
dura lontananza.
(inedita)
O MIEI LIBRI, SE FORSE
O miei libri, se forse
mi sopravviverete:
se altre mani, altri occhi
si poseranno su voi
non concedetevi subito
ov’io sostai a lungo.
Non ho cercato in voi
rifugio, io
vi ho amati.
Quante
vostre pagine – alcove!
Da dove
sono ora precipitato
forse potrei sopportare
nuovi amori, sì,
ma immacolati.
1994: poesia persa e ritrovata
da Gianfranco Palmery
ARIANNA
Cullata nel
lamento dei venti
un groviglio di
filo tra le mani
tremanti. Non è
così diverso
dal peso di un
monile
d’oro e di grano intessuto
presagio di
eterno
lanciato nella
cupola del cielo
diadema forgiato
da un dio
ora solo frammento
di destino.
La tua colpa con
te, chiuso segreto
del fratello muto,
nel labirinto.
II
Chi sei tu adesso?
Figlia di una
regina, una bambina
tremi alla vista
della tua stessa ombra
forse solo una
donna in attesa di un dio?
In un vigneto in costa a un colle lungo il
mare,
nell’ora lenta che la terra dà il suo
odore?
Un odore rasposo e tenace, tra di fico e
di pino?
Il melograno,
l’uva matura, l’aria che pesa di mosto
tra frutto e
fiore.
Dormi, sulla
spiaggia di Nasso
sei materia sognata
pura ragione, cerchi
un abbandono.
III
Traditi, i voti
sussurrati se ne vanno per mare
tutto cade dal
cuore smemorato.
Così hai seguito
il vento, i ricci scuri, le dolci parole
tu persa nel
soffio che avvolge e solleva.
Ti ha vista, indubbiamente
la testa
reclinata, le braccia nude riparavano il volto
dalle lame di
roccia, invocavi lo sguardo
che accoglie e
riconosce, la schiuma e il mare
ripetevano: - Sola!
- Ripetevano: - Tutto -
E tutto è ancora
poco, è il ritmo incessante del
respiro, onda che
sommerge, spinta che disorienta.
IV
Lui è in arrivo e
giunge ridendo
tra bestie feroci
e baccanti.
Scuotono i
pampini in cima ai tirsi
un fragore simile
al tuono lo accompagna
scioglie le
ginocchia e smemora il pianto.
edita con un'acquaforte per i tipi de "Il ragazzo innocuo" di Luciano Ragozzino
SU QUESTA STRADA
Su questa strada
non batte mai il sole
io allora invento la luce,
la rendo morbida e
diffusa, poi scintillante
come dentro a un prisma
per ritrovarmi in ogni dove;
che ora sei da qualche parte
e io vorrei soltanto
prenderti
la mano
(inedita)
«COME SI SBUCCIA
UN AGLIO?»
Come si sbuccia un
aglio?
Sono scoppiate
altre guerre, è questa
mia domanda così
importante? Se i
generali
sapessero
sbucciare un aglio
con le mani, senza
usare
il coltello! Mia
nonna
anche se è morta
da quasi
trent’anni la
vedo, tra le sue dita
l’aglio si
spoglia, prende
corpo intero
l’odore niente spreco.
3 novembre 2023
QUELLA MATTINA ESCO PRESTO
Quella
mattina esco presto, più presto del solito.
Scendo
le scale anche più calmo del solito,
stranamente.
Subito fuori dal portone
stendo
la mano per vedere se piove,
ma
è già sereno il cielo.
Comincia
il giorno: le tortore nei nidi,
i
passeri stupiti
che
mi osservano attraversare la piazza
con
il mio vecchio passo, vecchio e solo.
C’è
tutta la campagna che ci aspetta,
poco
oltre il paese.
E
finalmente anch’io
ho
questi occhi piccoli e acuti dei pennuti
che
tutto vedono e tutto ricordano;
finalmente
mi vedo anch’io dall’alto,
dall’alto
del volo.
(inedita)
VISTO DA VICINISSIMO
Visto da vicinissimo, il fenomeno rosa
- nel senso vegetale – neanche esiste:
ma fugge in isolati di molecole
per poi precipitare in buia onda
percorsa da un abbaglio di faville.
Basta ignorarlo per celebrare il vuoto
trovando poi al suo posto chissà cosa:
forse l'effigie di uno dei nostri volti
che fluttua al negativo, su un ammasso
di particelle. Sembra fine Ottocento:
vecchi tram a cavallo, le spettrali
ombre di una metropoli
tra quinte in bianco e nero, una fiumana
che s'invortica in tondo, tra fanali
e cappelli: così a volte si sgrana
la pellicola instabile del mondo.
E noi comodi, a bordo di un landò,
fino ai giardini in fondo alla città
per vedere la dama, per ritrovare quella
cui, prima di ogni nascere,
consegniamo la rosa.
(inedita)
OH, TU, LA NON PIU' GRIGIA DELLE SEDIE
Oh, tu, la non più grigia delle sedie,
dal consorte malato,
un grano di pulviscolo,
lo iato,
e la rondine morta.
Tu,
la mummia di segale,
risorta
per pascerti nel fieno,
riposare
il viso e la moneta,
anche tu, pare,
fosti sangue una volta,
rughe come gabbiani,
la tua avvolta
freschezza dei tuoi muti
sedici anni
nuotavi tra i delfini,
coi malanni
nel tramonto del sole.
Fosti
vergine e tigre,
malincuore,
turbolenza dei giorni,
Migrasti su una lacrima
dagli orli
d’orifiamma e di sale.
Ma ora sarai con noi,
fra le lampare
della terra bagnata,
dimentica
di chi ti ha abbandonata
dopo un gioco d’amore.
da Cenere alla cenere, Il Labirinto, 2024
