Francesco Tentori

ALLO SPECCHIO

Nulla che tu non sappia è balenato

o è maturato a lungo in questo volto

intento al tuo dal fondo dello specchio

a cui sembra approdato da un errare

che lo vedeva, non è molto, assorto,

smarrito o teso nell’ansia, in un turbine

di speranza e timore, un solo nodo.

Quasi per riconoscerlo, anche tu

figgi nel suo lo sguardo e ti s’interna

nei meandri oltre il vetro disegnati

dal tuo scomporti, essere qui e riflesso

nell’illusione che di vero ha solo,

e lo patisce, il tuo voler rapire

la verità ad un’immagine vana.

Quanto lasciasti della tua persona

lungo le vie della febbre o del sogno,

nella malinconia che ad ogni viaggio

rinasceva dal colmo dell’ebbrezza,

verità colta al fondo dell’esistere

che traluceva ove passavi, ombra

vagante in piazze notturne, scenari

d’irrealtà che fa suoi il solitario,

tutto d’incanto t’auguri ritorni

dai portici che s’aprono profondi

di là dal chiaro schermo cui ti attardi

quasi debba incrinandosi disperdere

quel che sebbene sembri perso è tuo.

Nulla che tu non sappia e non sapessi

già allora che ti trascinava il vento

come spirava, e volgendoti eri

tu stesso chi scorgevi ad un salpare

di vele o nel grido rotto dei treni

lacerante le sere dell’inerme

giovinezza.

                        Che di lì si accomiata,

testimone ostinatosi a durare

nei tratti appena mutati: non fosse

per lo sguardo che stretto da vicino

si distoglie, cerca nell’ombra l’altro.

da Il segreto degli specchi, Poesie 1949 -1994, Biblioteca di Ciminiera, 2005