Francesco Varano

VI                                                 (per Alessandro R.)

Quando s’infittisce l’esperienza di perdere il ricordo

quando la giovane vita ripeta la vita già è un vedere

dal balcone alla stanza, non sembra, fasciati d’indifferenza,

è un campo di concentramento, poiché nessun altro

ci crede, lo percorriamo, abbandonati da solitudine

fino a sera o notte che inizi! Quando nell’acqua si avvolge

l’opacità della storia, i suoi sentieri uno a uno

nei loro smottamenti precipitano, dai balconi alle

stanze dei Palazzi, senza alcuna vergogna si mostrano

gli uomini del potere.

Il via vai della notte, negli arrivi della vita, ai

cancelli appoggiate le mani, fino alle ombre dei varchi

della metro, dai marciapiedi la sera scende sul volto

il canto che c’era, che sostava , che tu portavi

e la fragranza dei gerani nella carta del pane

avvolti, il canto sale ancora alla memoria dalle

stanze alle stanze della gioventù, s’inalbera un’ombra

molto fonda, e la primavera?

Interruppe l’esserti amico, come l’ultima stagione tua, che

come coloro che vivono a lungo con gli altri, si

protende per un saluto, salvandoci da ciò che cade,

che rapisca, o che nasconda; ritorna un tuo sorriso triste

a colorare questo mio camminare tra le merci quotidiane,

il giardino ricordato e il verde a sormontare altre barriere,

dove rifioriva la tua passione nel giro delle stanze su

via Ozanam, nel loro silenzio che non ti cancellava, ti

sfiorava il respiro dell’inquietudine, il respiro dell’acqua

che scendeva su piazza S. Giovanni di Dio, da dove

cominciavi a guardare il sorriso, un tempo diverso dal

tuo, gentile indugiava e celeste una ragazza non più

adolescente, illuminata sul volto d’attrice, nella sua inquadratura;

un tratto oscillante più volte s’infoltiva nella tua mente,

piegandoti verso di lei, nella bianchissima aria di Settembre,

era un tratto gentile verso cui ti distendevi nel viale irrequieto

sorvolando l’estremità della piazza, sopravvivevi al sonno,

alle canzoni lontane, al tardo smarrimento, vagante verso la calma,

la bellezza che irrompeva nel tuo mattino, giardino, ricordo,

fuori dalla tua ansia, per un istante eri libero in quella attesa dal dolore di

sempre, in quel mattino in cui mi raccontasti che

quel giorno sarebbe passato alla tua storia personale, in cui

vestita di verde e bianco si avvicinava agli ingressi della vita

misurando incanti meno dolci e tristi, con in mano la

sceneggiatura da studiare per il film successivo.

…

La mia va fino a dimenticare la sua identità, a perdersi

la vita, se si apre qualche squarcio,

è un’antica primavera dei popoli, e la sua cenere scende

e un giorno sul tuo volto fino a ridurre il mio (a) quasi

ombra, uno scatto, improvvisa ombra interrotta sulla

soglia, quando si profila per noi un’intesa di parole, di

accenni, di saluti, quasi ci si sgola: un antico accordo

mentre sali mi chiedi di registrare Lord Jim. Poi da

un mese a un altro un vuoto, che ci lasci liberi di fuggire

da soli per qualsiasi tempesta persi negli incanti veloci,

quando il colore delle chiacchiere ha perso il suo essere

era vivo e mi ricorda l’ultimo anno che è passato, era

una vita che non cerca altro, desidera abituarsi lei

agli anni che si sono accumulati sulla polvere, prendendo a

prestito carezze come dolcezze per tenere in esercizio

un’anima senza risorse nel reale mondo e tempo e colore

e più tempo e più colore e meno di uno e più dell’altro

mescolando con le labbra sillabe nuove per l’orchestra silenziosa

e nascosta e sente il male senza senso il mondo reale.

da La Beltà Brillava, raccolta inedita, 2010